Los nuevos amaneceres

Sound track: 

Jeff Buckley - Lover, You Should've Come Over

[…]

En su libro "Condición Postmoderna", David Harvey nos dice que, según Lacan, la esquizofrenia es un desorden lingüístico, una ruptura en la cadena significativa del sentido que crea una frase simple. Cuando se rompe esta cadena, tenemos un conjunto de significantes distintos y sin relación entre sí. La identidad es una cierta unificación temporal del pasado y el futuro con el presente delante de mí. Si las oraciones siguen la misma trayectoria, la incapacidad para unificar el pasado, el presente y el futuro en la misma frase señala la imposibilidad de unificar en nuestra propia existencia. El resultado es una serie de puro presente no relacionado. El mundo se presenta ante el esquizofrénico con una intensidad aumentada.

Cempazuchil

Atraído por el aroma del sol macerado en la boca de las flores,

perdí la dirección del puerto tras el jadeo constante del nopal.
Volví a la búsqueda, encarnado en el caracol y su doble prisión.
Tuve un rostro en la historia de revoluciones invisibles,
un vínculo sagrado con la estrella amada de los asesinos.

Aprendí el rito callado del primer hombre que busca un lugar para morir,
un abedul primordial aguardando el regreso de las mariposas.
Esta playa, en su memoria, me arrastra a su paranoia interminable,
mineral primordial regido por la turbulencia celeste.

Cuando el sol era un dios
y mi voz, un elemento precioso e inestable,
me volví agua, renovado por el ascenso del salmón
y su reino generoso de muerte.

En cada dimensión propuesta por sus matemáticas, prevaleció el fuego.
Las sombras, domesticadas,
y el lobo, presente en la escena cotidiana del pan.

Las oraciones se volvieron el sordo aleteo de una libélula,
el día renovado por el estallido de la semilla
que devuelve al sueño la calma,
haciendo posible la tempestad de la carne.

Los detalles de la arrogancia

Akm-918 

*Habló esta mañana andrajosa y multiplico las heridas*

                                        *Los satélites en el corazón de la divinidad metálica* 

*Del oro que vomitas diariamente*

                                        * Orbitan bajo el puente de los deseos entre linajes de hombres lisiados* 

                                                            

                                                * colores invertebrados en este atasco nuclear 

                                                                                                                                        * Del océano*

*Desentierro sus voces 

                * De la prédica insolente de los vagabundos* 

* esa estrella está muerta*            

                                                             * el cielo 

            * cementerio de luciérnagas*
                                                                                                    *Saldremos y no dejaremos de girar* 

                                                *Bajo el árbol de tu pensamientos*

*Y de tu abrumadora estupidez*

                                                                        *Olvidaremos esta masacre*

*Que no sirve para nada*

                                                                                                                            *Ni para atizar el fuego*

                                                                                        *Ni para reducirnos a cenizas*

                                                            *Ni para un cielo y su tiempo congelado*  

*Un gran detalle* 

*Quizás morirnos de risa*

                                                                                                                                                *De rabia*     

*En el pelaje acogedor de tus inventos*

                                                                                                                                            *Un detalle*

*De terror*

                                                                        *En los que olvidas la vida*

Solo dos puntos

"Recuerda Morty, existe un infinito de inmensos espacios que ignoras y que te ignoran. Eres la nada en el pasado y la nada en el presente. Tus problemas son tan pequeños y estúpidos como tu propio lugar en el universo, diviértete."

- "Rick and Morty" (2013)

II

Si vas a imaginarme alguna vez tendrá que ser por la mañana. Me gusta la mañana, me gusta empezar. Mi corazón se ha vuelto pequeño y tembloroso. Es un escenario donde caen todas las cometas con colas hechas de boletos capicúas. Las cosas se han aflojado de pronto y se han puesto errantes buscando su abismo. Mi corazón viaja por todo mi cuerpo con las velas desplegadas. Es el llanto atravesando los espejos sin cesar, desde el despertar más lejano, que pone lentitud en mis membranas.
Todo esto es para vos.
Julio Inverso

San Francisco

También la creación me quema el vientre cuando la mañana se disfraza de sonrisa o mundo
Y sus modos animales encienden en nuestros cuerpos vapores
Ahora he paseado mis ojos por tus bóvedas custodiadas entre tu historia románica
Nunca te permitieron ver el cielo ciudad arena poco humana
Te han envuelto entre sombras tantas veces que repites tu nombre para saberte un cuerpo
Puntual goteas sobre nosotros tus casas tu marea de pasos
Tus santos ingenuos tus putas amando a quemarropa
Ahora el amanecer derrite la luna ayer no la miraste para que no cayera
Uniste las avenidas al brillo de los astros
Y los hombres descubrieron la muerte en las puertas de los sanatorios
Hasta quemarme la sangre repito tus huesos
Tus ojos partieron las calles en dos
TIENES LA BELLEZA DE UN ARMA EN SILENCIO
Desaparezco Disuelto en la multitud sin nombre
amante desbocada sin rumbo
Con los ojos lames el falo nocturno de una ciudad dormida
Sus edificios transparentes los consumen tus sueños
[5:00 am]
San Francisco barre de extremo a extremo con sus ojos piadosos la calle

*
Otra vez he encontrado un incendio en mi pecho
Un bosque tembloroso de movimientos antiguos
Tu nombre 

Que mis palabras se hagan carne en tu boca ansío ansío ansío
Hasta quemarme los días
En la tarde donde descubres tus puertas
[noche incalculable]
Amo la enfermad que contrajo tu cuerpo
Las manos que desataron tus fiebres
[Me preocupa tanto esto de ser carne]
[Mirar mi cuerpo con piedad]
[Entender que pronto no estaré aquí]
Inmoral se levanta tu carne sus santos inicios me tejen piedades
Me prometen el cielo
[¿Cómo escapar?]
Ahora has traído nuevos descubrimientos a mis ojos
Y entro a la noche sin ruido como Colón a la noche del nuevo mundo
Casi sin cuerpo
Alucinado
Convocado más allá de sus fuerzas humanas
He descubierto un continente un nombre que evapora nuestros ojos
Una isla a la deriva entre las calles plagadas de neón
[5:13 am]
Cagado por palomas San Francisco sonríe mientras el mundo irrumpe en sus ojos
**
Confié la navegación de mis huesos húmedos
Al parpadeo sin fin de esta estrella de carne que nace del lado izquierdo de mi pecho
Amante amordazado a las mareas nocturnas del cuerpo
[Ingenuo]
He anclado mi lengua a tu puerto virado mi alma en sentido del agua
Cansado de las rutas aéreas de la nube y el sueño
He bostezado una palabra como un bote sobre la tarde un castillo de coral y hueso
Y mis ojos han huido como peces en caza
Otra vez rompes a la altura de mis dientes
Mañana este puerto será un reciento de flores con piernas
De nuevo llegará pasajera la vida
Y mi brazo periscopio de agua Tratará de hacerse un camino
Rozando temprano las islas de carne
Y extendiendo su aliento arcabuz golpeará la ribera del rio
Con estrellas y peces muertos en su extensa cámara de viento
Las mareas nocturnas te hacen su ritmo
Coronada de niebla desciendes
A mirarme mirar sin brújula en tus ojos donde cae el mundo
[Siempre llega algo a mitad de la noche que hace del cuerpo su reino]
Oh despeñadero santo campo de estrellas corruptas
Me encuentro hecho un pozo de sangre con mis ojos sufriendo tu altura
Gastando mis uñas por una salida en el cielo
Prometí contra mi sangre esta lenta danza de polvo
Este tempano de hielo atravesando la garganta
Sobre mis hombros llegas improbable encallando tus barcos de papel incendiario
Hasta que lenta creces como lenta crece la tarde
Para posar mis palabras
Ahora algo ha huido de mí
Como un disparo que dispersa animales en el bosque

El sol disuelve cualquier sombra

Hay mil formas de destruir un vaso 

pero una sola forma de hacerlo

[1]
El ruido de un motor, del agua, de la memoria despeñándose. Los buenos modales a la hora de hacer el amor. Pero me gustan más los ruidos desconocidos los que se esconden en la noche.
El ruido seco del que cae para no despertar jamás.

[2]
13. Fueron momentos realmente abrumadores, aquel fuego podría haber explicado la pintura de Chab. 53. En Polonia las plazas están vacías, exponen con dificultad sus sombras. 01. Es momento, caminaremos contra sus voluntades. 83. La verdad, hubiera preferido verlo hundirse como el sol, así lo recordaría, disuelto en colores. 43. Nacido de otras latitudes se recuesta en la cordillera, ¿Sabes que pudiste volar? Te recordaría cómo un ángel en la historia de nuestros fracasos. 32. Por ahora todo es una coincidencia en nuestro país actual. 17. Ninguna luz tuvo el hedor de aquella que te revestía. 93. De cualquier manera el fuego se hubiera expandido. El fuego lo hubiera purificado. El fuego lo hubiera llevado lejos. 00. Hubiera podido mantener algún prestigio a pesar profundidad del corte. 61. Los primeros tiempos de la prohibición me pertenecen, recuerdas al hermano de B. podría considerar que luego de la primera ráfaga, se convirtió en un animal de mito para mí. 87. Fue su casa y la figura diluida de Chab, quién transformó la noche. 93. Verlos correr desnudos a través del humo, es algo que no olvidaré. 11. Verme correr desnudo a través del humo es algo que no olvidarán, también el humo puede enloquecer. No solo se levanta contra el cielo. Como un digno enemigo, es un aliado que se eleva para dejar la tierra. Un animal de memoria confusa. 44. Desde aquí te veo a pesar de la ceguera, perfectamente, entrando en él, en sus visiones, en el ritmo magnético de sus predicciones. 67. El agua lo ha cubierto todo.

Malditos los que duermen

Las heridas pueden crear monstrous 

Y usted tiene heridas profundas 

Él habló de la maestría de sus manos, como si esculpiera un secreto en el aire, pero no quiero articular ni palabras ni días. Hoy, a la fuerza, el sueño ha dejado escapar la mañana. 

Disculpa, todo esto comenzó sin pedir permiso, mientras yo giraba allá afuera, desnudo y furioso, en el eco de plazas coloniales. Vinieron los policías, con sus delirios y alucinaciones, arremetieron contra mi, aunque no pudieran tocarme.

Te dije: “Nueva York” como si fuera un campo de flores. Nueva York, cargada de ángeles eléctricos y susurros en speed.

Entré siendo casi un espectro a la fábrica donde nacían los pianos. Recuerdo una rama podrida y una nota suspendida en el aire. Era pequeño, tan pequeño, cuando extraje el primer sonido perfecto. Luego, la infancia se disolvió y, con ella, el último hilo de perfección.

Todo sueño es un anzuelo:
"San Adriel desenvainando la espada" grabado en el muro de la catedral.
¿Sabes? La historia conserva con precisión cada uno de nuestros fracasos.

—Embriaga el lienzo, ponlo a punto, para que el pigmento se aferre—.

¿Cuál es el color escondido en tu piel, Adriel?

Cada invierno, los ojos de Dios viajan a París, vagan entre burdeles y cielos apagados mientras las calles blancas arden en su calma.
Si mañana una mujer de sombra presionara tu ombligo y te robara el aire, quizás serías uno de esos ojos que espían la vida, como una blasfemia. Adriel, te veo exhausto de esa imagen de santo con la espada eternamente erguida.

El libro de las formaciones celestes

Este mundo es tan extraño que todo es posible, 

incluso la realidad.

Mira la luna. Dime: ¿Acaso no sería bello verla caer?

Ardieron hasta desvanecerse en un polvo blanco. Jamás volvieron a cruzarse. Los Alpes, atrapados en la memoria, se alzan como un imposible. La noche es una escotilla abierta al vacío; podría recorrer sus bordes toda la eternidad pero amanece. El otoño inaugura su niebla. Regresan. Nos reagrupamos en la silueta nocturna de Zúrich, pero nada prueba que hayamos tenido un lugar entre los nuestros. De todos los retratos, este es el único que persiste. Octubre, en revolución, bajo el golpe de vientos huracanados. Y nosotros, desarmados de augurios. Éramos un espectáculo extraño en las calles, rojos de ira, dueños de la última luz dolorosa. Altivos, como las aves cruzando la plaza desde lo alto, antes de desplomarse.

Estamos arruinados, aferrados a una isla que todos declaran imposible. Música torpe que nunca alcanza el brillo de este instante. El primer canto surge en el carro blindado, comienza la revuelta contra la vida diaria. Como payasos inigualables ensayamos una sonrisa, la misma que ha dado a esta ciudad su verdadero nombre.

No, no fuiste algo que yo atesorara. Mentiría al decir que te llevaba como un amuleto para ahuyentarme, como un artefacto inútil. La rabia se cuela con violencia en esta habitación. Invento una mentira más: "Todo estará bien". Esos domingos sin tristezas, días llevaderos en su monotonía. Pero el vacío era un hueco preciso, una guerrilla sin motivos se instalaba donde nos amábamos quedando desarmados. Entonces, la alianza era posible. Ya no existe la luz que se filtraba por la ventana, pero esa calidez, el calor de una mentira sostenida con destreza, todavía envuelve cada rincón.

Será en otro tiempo. He visto el mundo a través de ti y esta lluvia de días me resulta una burla. Ironía pura. Por las mañanas, en mi mente, humea el café que no puedo beber, igual que esta presencia inalcanzable. Tardé en entender muchas cosas que nunca tuvieron sentido. Tarde, como siempre. Ahora reposo mi alma como una bolsa de té, para amortiguar pensamientos errantes pero necesarios.

Lo recuerdo claramente: la mueca absurda, el desencanto, la náusea que abre paso cada día. Conozco el camino del hombre y su derrota. Cuéntame de esas bestias que lamen sin sentido las manos de los desconocidos. Dime si su saliva alimenta, siquiera por un instante, un deseo transitorio en el cielo. Desde aquí los veo, sin prisa: la guerra es hermosa cuando los idiotas caen, derribados por sus propios fantasma en el punto más alto de sus cegueras.

Los evangelios del dinero y la carne

"Mi corazón está en ruinas pero a todo color"

He destruido un paraíso solo para probar si es real, sí, lo tiré al viento, a las piedras, lo dejé caer. Cansado ya de mi obsesión por esos puertos que siempre te sonríen como si hubiera un hogar esperándote al final. Y, a pesar de todo, sueño. A pesar de las mentiras, ¿Lo entiendes? A pesar de todo, todavía sueño. Desde el primer segundo sabíamos que esto era una locura. Me miento cada mañana mientras riego el jardín vacío que dejaste atrás, el polvo flotando en la luz, todo como una vieja historia que nos contamos.

Pasaremos la noche juntos, sí, en este abismo girando sin parar. Aún veo el color que elegiste, ese mismo de aquella tarde, esa tarde en que podíamos serlo todo. Mira este desierto, el tiempo tomó su foto perfecta. Y aún así, sueño, lo sabes.

Hoy encontré frutas en el bolso que colgabas del hombro. No olvido el olor que cubrió todo, ni la cuerda que aún sostiene la última imagen. Todo el sentido de este imperio doméstico, flotando como polvo por el universo a su propio ritmo.

Hoy a pesar de todo. 

El oro y otras deformidades corporales

"Antes de curar a alguien,

pregúntale si está dispuesto a renunciar

a las cosas que le enfermaron"

*

¡Abraza a Cristo, perra!

*

Y seré otro milagro

Otra luz

Otro aparatoso

Equilibrio de átomos

Otro sabor

A sangre

A otra herida

Quizás un lenguaje

Subversivo 

Una nueva

forma

de 

vida

que 

amenaza

la 

vida

PD: Ningún animal fue víctima de maltrato para la edición de este fragmento.

La confesión de Galileo

Mira en sus ojos y podrás ver 

Porqué todos los niños están vestidos de sueños.

Sonic Young

***

Bajo las máscaras que nos imponemos
emprendemos el viaje atraídos por un canto oscuro.
Somos latidos encarnados 

Distorsiones en el temblor de alamedas desiertas de los hombres
Nuestro sueño habita sus ruinas
—sobre danzas que hacen girar sus noches.
La carne absorbe un dulzor macerado en lunas remotas,
la marea de la sangre golpea los órganos que se encienden alternativamente.

Pienso en ellos cayendo como soles entre las flores,
sus primeros pasos son huellas del primer hombre en el espacio grabadas en mi pecho,
la ensoñación que los posee hace brotar bosques en los que son soberanos.
Comprendí que lo sagrado no es divino.
Sus voces erigen un templo único en el campo,
su otra morada —imperceptible—
pues son dueños de cientos de verdades dulcísimas,
llaves que abren los jardines universales,
recreos en los que se elevan durante juegos cotidianos.

Un túnel atraviesa mi mente, trae la noche afilada,
un cabello de Eva entra como lanza en mi pecho,
respiro el aroma del primer paraíso,
ombligo emergido sin precedente.

Comprendido el orden de las cosas, emigramos hacia las quimeras,
alimentando la posibilidad de reconocernos como monstruos bellísimos.
El fuego filtra su aliento entre grietas de barro,
su palabra incendia mi casa, la convierte en columna de humo que sostiene el cielo.
Piénsalo: el vértigo de la ascensión,
nos hallamos desnudos y desarmados,
tejidos en nuevas vestimentas,
nueva carne colgando de los ganchos en los mercados,
como los conocí antes del primer vuelo,
destilando sus plumas mientras perseguían el lenguaje de la iluminación,
entrando como un perro rabioso.

En su jardín los colores enloquecen sus ojos,
se desploman en abismos sin fondo,
la pesadilla domesticando su apariencia humana.
Piénsalo:
en su niñez, atrapado,
ave preciosa en la jaula, cantando hasta perderse en su propia voz.

Este árbol no puede sostener mi peso,

Tampoco ninguna rama de la mañana
ignora el río que desgarra la piedra del corazón,
día tras día,
momentos antes de que las islas emergieran,
antes de que se retiraran las historias a las que pertenecimos.
He regresado para recordarles el nombre que tuve en las escrituras,
este jardín ha vuelto a florecer,
mi palacio se ha erigido lejos de la materia humana,
sonrío estos dientes rotos para deleite de los imbéciles.

Memorias Geométricas: 18 de Febrero del 75

Todos tenemos algo falso y de fabricación China en nuestras vidas

Asociación libre Talleres de niños en Rostov.

[…]

73. Olía a mar. 43. Ya lejos es imposible. 21. Cuida de él y de su rabia. 34. Repetirse una y otra vez como en los álbumes de los mundiales. 22. Nuestro tesoro es la distancia que construimos cuando el muro de Berlin caía. 13. Descubrimos la posibilidad de ser invisibles. 98. Radares soviéticos rastreando la superficie del espíritu de mi abuelo en el hospital de policías. 82. Una breve memoria sobre el vuelo de Gu Gan perseguido por hormigas en Vietnam. 62. Todo esto sucede mientras le arrebatas otra bocanada de aire a quién sumergido divisa un cuadro de Paul Klee en el océano.

*

*

*

*

14. Mi hermano, imposible en la nomenclatura humana. 67. Raíz hundida en lo incierto. 92. Bailamos toda la noche, hasta que la risa fue reino absoluto. 45. Nos balanceamos. 28. Tomamos la cuerda y giramos, fuegos brillantes en la memoria. 33. El olor del licor y la canela. 60. Ese traspié marcó el ritmo, el mejor paso, tras el accidente. 19. No me detuve hasta que ya no hubo noción del camino.

82. Entonces supimos, con certeza, el movimiento de cada planeta. 53. Nos deslizamos sin problemas montaña abajo. 9. Prometiste hablarme de cada especie, incluso de las no observadas por el hombre. 76. Pero mi pregunta era mayor: 12. ¿Qué podría decirse de nosotros? 89. Soñamos ríos que devoraban poblados enteros y comprendimos este acercamiento al sol, ese dolor que acompaña a los que aún no han iniciado el viaje. 44. Transparentados en la respiración novísima de la tierra, avistamos nuestras sombras. 24. Las bandadas de aves huyendo, golpeándose entre sí en el desconcierto. 58. Ceremony en nuestras cabezas, después del estallido de los parlantes. 36. Las botas hundían la tierra.

49. Te vi ligero, rodeado de las plumas de colores que caían, minutos después de cerrar todas las puertas. 27. No queríamos ningún sol en la habitación. 93. Alternancia de luces indescifrables. 66. Héroes mediocres. 35. Nadie habla de estas hazañas. 8. ¿Qué podría decirse de nosotros? 85. Saltando entre las ramas de la mañana clandestina. 22. Tartamudeando la melodía que hace que sepamos la distancia que nos separa. 71. El río se ha llevado nuestras voces para esparcirlas por la selva.

El vientre de la ballena

Le explico a él, a ti, mi camino no es el vuestro, Niño,

Perro —escucha: vete a buscar tu alma,

Vete a oler el viento, vete lejos.

Allen Ginsberg

***

Pienso en ella hundiéndose en su cuerpo
Me gustaría tender mi sombra
Dar siempre el paso equivocado

Todo esto es sobre ti.
Todo se quema
Sobre memoria del fuego.
¿Debiste entenderlo?
Ese brillo invencible era nuestro.
Nos columpiábamos entre los días.
Dijimos:
Descansaremos,
Dejaremos nuestros nombres arando la tierra
Dos hermosas bestias.
Esta es otra forma de sobrevivir:
Todo es sobre ti, y sobre nada.
Sobre este increíble cielo que nos devora.

Cero Absoluto: Apuestas, traiciones e intercambios.

[…]

Llevábamos demasiado tiempo sumergidos, sosteniendo la respiración.

Temiendo que esa luz se lleve lo que había procurado para mi.

*

¿Habías visto algo así? Era inevitable.
Yo esperaba un final inesperado, limpio.
Pero el peso nos quebró.
El desierto es un animal precioso. 

¿Lo sabías?
El cielo avanza lento, nublando cada rincón.
Ella llevaba nubes en el pecho;
Yo, un abismo.

**

Acompáñame entre las iglesias repletas de salvación. Los santos observan desde las alturas, rodeados de ángeles que se deshacen en el aire. No sé si la paz que cubre sus ojos podría igualar la que brota de tu piel. No sé si mis sueños me retendrán siempre en el fondo del río, entre algas que me rozan como dedos invisibles, con la corriente desnudando secretos.

Algo se acercó, pero nunca tan cerca como tú. La ciudad arde. Los ángeles se precipitan del cielo, girando como hojas quemadas, estrellándose contra el asfalto. Sus cuerpos cristalinos nunca desearon apropiarse de uno humano, nunca se atrevieron a prolongar el yo hasta abarcarlo todo.

La ciudad arde y bailas en la punta de la llama más alta

*

*

*

*

*

*

*

*

*

*

[No creo que se pueda salvar a la gente]

Lavado de activos

Desde la niebla los miró mejor que nadie.

Todo sigue su tránsito, lento, invisible.

Los niños no creemos en la muerte.

Esta mañana desperté con un pensamiento pegado al cuerpo. Algo en la perfección huele a tierra recién abierta, a fruta partida, un verano calmado. El brillo en las cosas late sin orden. Los milagros se ocultan tras cortinas, esperando que los ojos despierten.

La infancia regresa en ráfagas dulces: los juegos mecánicos giran sin tocar el suelo, con tanques diminutos y aviones que nunca aterrizan. Ahora soy un ojo único y hambriento que traga escenas hasta volverlas luz. 

El resplandor de aquel tiempo se mantiene intacto, pero arde con el filo de algo que no puede sanarse. Las manos de mis padres, la risa de amigos distantes, todo se diluye tras un resplandor. Un escalofrío corta mi piel y me empuja a huir del paisaje que me persigue.

La felicidad es un arma que enfría la respiración y deja su peso sobre el cuerpo.

Los colores giran despacio. La memoria se convierte en una bandada de pájaros que nace y muere en pleno vuelo. Nos enseña a retener la luz hasta que se vuelve amarga y destila un veneno espeso. Cada átomo tiene su propia forma de esperar.

Dios tuvo tantas oportunidades de arrancarme del mundo, pero dejó caer cada intento, como si no pensara en mi. Tal vez encuentra alivio en mi existencia o en la versión incompleta que fabriqué de él. 

Ahora lo dejo arder, como un fuego artificial, hasta que cierre los ojos y se disuelva.

El sonido de los colores

*

Así se mueve el mundo. Soy feliz porque no tengo opción. Sonrío con los dientes torcidos y el cabello desalineado. Sin astrología ni sentido. El día arranca torpe. Puedo enamorarme y arruinarlo sin esfuerzo. Xiu Xiu y Crystal Castles llevan horas sonando, convulsionando en el cielo. Espuma en sus bocas. Deidades psicodélicas, rápidas como animales de vapor. Persisten porque no saben detenerse.

Aspiro el aire más limpio de este vertedero. Empiezo a brillar. No es cine barato. No lo es. Bailemos. Descoordinemos bajo cualquier luna. Voy a arrancarte ese calambre que te sacude cada noche. Ese calambre que insistes en llamar alma.

Esta noche me voy con Alice Glass a ver el agujero en la capa de ozono. Nada va a cambiar. Solo los errores se hacen más claros.

**

Quizás despierte tarde o temprano. Cuando eso ocurra, seré el sueño mismo: un acuario de aire, con pompas de colores subiendo y bajando al ritmo del aliento que tome de su boca. No escribo para comprobar si fue real. Lo hago porque las palabras abren caminos nuevos. Historias que nacerán cuando estemos lejos, fuera del alcance de cualquier juicio apresurado y ciego.

Ahora sé lo que es tener un sol hundiéndose en el pecho cada tarde, animando lo que el polvo había dejado atrás.

Boicot en el subterráneo de Giza, 1983.

Parálisis del sueño

Tengo ganas de volar pero ningún lugar a donde ir

The wall

"Deseo un mundo nuevo para destruirlo desde el principio"

El peso de la ilusiones

¿Puedes darme un refugio?

Tengo que encontrar un lugar donde esconderme

¿Puedes encontrarme un suave asilo?

El hombre está en la puerta

The doors - Soft Paradise

[3:20 am]

En esa playa no, porque se arremolinan corrientes bajo la superficie que parece en calma. Morir es parte de un acto de insistencia que fortalece el día. Aunque no tuviera una hermosa voz no dejaría de cantar y tejer estas redes. 

Un instante es lo máximo que se puede esperar de la perfección

*

Sabrán de mí cuando el alma sea un cortocircuito, un espasmo metálico que les quiebre el cuerpo. El sabor oxidado les retorcerá la boca, como si el aire mismo estuviera contaminado. Afuera, todos alzan las manos, buscando algo que nunca llega, pequeños autómatas hambrientos de luz. El sol los atraviesa como un láser, cegándolos, llenando de explosiones blancas sus cráneos vacíos, horadados por siglos de espera.
Bailaremos como espectros en la madrugada, puros, sin máscaras, sin piel. Nos desintegraremos en el primer rayo de la mañana, cuando la ciudad se apague y los neones tiemblen. El último amanecer nos verá desaparecer, como sombras proyectadas en un callejón, mientras el viento arrastra nuestros restos

Así lloran los animales

Polaroids de Nueva York

[…]

Dicen que el rock ha muerto en mi pecho, pequeño. El bus solo dejó un recuerdo indeleble del sueño. En Nueva York los corazones rozan la noche. Corazones de helio en chicas pop. En la noche de bengalas no estabas perdido. Calle abajo esperaba la ciudad. La dulce Liu. No dormía por miedo. Yo también no me atrevía a dormir. Los sueños son como corrientes submarinas. No he vuelto a salir de aquí. Pero imagino el mundo. Escucho sus engranajes aceitados girando. Algún satélite coordina una oración metálica en la fricción por tu nombre. Ella no sonríe. Se balancea. Y cae como un meteorito en el centro de mi cerebro. En Nueva York nos perdimos en el metro. Hablábamos de disolvernos. La niebla es mi animal favorito. ¿Acaso sabes que sostiene este abrigo? ¿Cuál es su estructura? Huele a menta. Los vagones a pólvora. En Nueva York los corazones se elevan. Se los traga el cielo.

Robot Asperger

Autorretrato negligente

Me gusta mi país porque aún arde en lo que no soy

Aún no has visto nada.
No sabes lo que puedo concebir.
Este asalto es un cuchillo en la oscuridad.
Buscarás aire, pero lo que digas será ceniza.
Anhelas saber, pero estás ciego al hilo que teje la vida.
Ningún ritual te redimirá. Aun así, clamas por un nombre.

Te mostraré por qué los niños pierden el aliento ante las casas vacías.

La traición del oro

Pierden el día

esperando la noche

y la noche temiendo

el amanecer.

Séneca

****

Regreso a lo mío: a las apuestas, al hipódromo, a las butacas sucias y vacías. 

A ver a mi viejo caballo, famélico, cansado. 

Regreso para verlo trastabillar por los carriles infinitos, contra su voluntad, convulsionando en cada tramo, mientras pienso: 

"Qué bello es ver morir a un caballo. 

Una bestia inigualable. 

Qué bello es ver morir al caballo que amas. 

Su pelaje brillante, solo visto por tus ojos. 

Qué bello e irónico, abrazar lo que pronto está por partir 

y no poder sujetar lo que se va 

y desconoces por completo."

Chapter 10: Cinismo

*

*

*
¿Y quién se hace cargo de nuestro dolor?
That´s All Folks!!

*

*

*

Los protagonistas de San Román

Tengo un sueño prestado morirme de la risa

con un chiste propio

Me divertiré un momento con ustedes

¡Atrápenme si pueden, humanos!

*

¿Cuál es propósito de amar una causa perdida?

El fuego

El fuego que nos quemará

Ahora y nunca.

Las miserias del oro 2

Los cuerpos caían, hermosos y ligeros. Uno de pie era solo el espanto. No comprendo qué fuerzas nos arrastran al fondo de este río transparente. El cuerpo, condenado a sus mareas, avanza.

¿Cuánta distancia hay entre la palabra y este impulso luminoso?

Ellos no quisieron ver el ciclo infernal que les impuso el entendimiento. Hermosos y ligeros cayeron, empujados por otros vientos, cegados por la sed de una revolución fantasma, bajo un cielo que siempre albergó todas las voces.

¿Hacia quién lanzaban su grito?

¿Hacia otro grito?

¿Qué revolución tejían, sabiendo lo breve de su luz?

Ciegos, avanzaron hasta perderse en voces. Enloquecidos por la fragilidad, avanzaron. Empujados por el miedo, avanzaron. Por la compasión, que solo era el reflejo de su distancia. Avanzar era demasiado decir; giraron en círculos, perdidos, distorsionando lenguas, la boca llena de espuma, mordiendo rabia, hartos de devorarse.

Mis hermanos, perros locos por el olor, se lanzaron contra un muro, pensando que ese aroma sería el único camino. Mis pobres perros, con el hocico roto de tanto hacerse un mundo en la boca, enloquecen con la luna, con el celo, con el poder, con esos sueños que creyeron universales.

Uno de pie era el espanto, esperando la única transformación posible: la muerte.

Cosas de seres altiplánicos

A lo mejor eres tú mismo el tren que pita y se hunde bajo tierra, rumbo al infierno,

O eres la estrella de chatarra que te arrastra frente a otro

muro lleno de espejos y gestos.

Endiablados gestos sin dueño, y tú tras ellos, solo, feliz,

propietario de una boca escarlata que muge.

Blanca Varela

*

Después, ansiaba inhalar el polvo del Sahara que viajaba hasta el Amazonas, cargado de minerales, de historias que nadie cuenta. Veía cómo millones de metros de tierra, secos y agotados, se cubrían de una nueva capa fértil, mientras el mundo detenía sus motores, como si la respiración colectiva se calmara antes de una tormenta. Sabía que no era la única a la que no le importaba el resto. Sabía que algo, en algún punto, iba a frenar este movimiento. Y entonces, sin previo aviso, saldríamos disparados, nuestros cuerpos cruzando el vacío, fragmentados en mil direcciones, desvaneciéndonos entre los brazos de la Vía Láctea.

El arco de los niños perdidos

+

Porque he visto los botones de una luz deshacerse a la sombra de dos cuerpos enamorados

Los falsos resplandores: El camino a casa

Nuestro sistema esta creado

para asegurar las libertades 

de los peores de nosotros
Larry Flynt, 

famoso pornógrafo

*

Y vuelvo a ladrarle a las ruedas del día, que giran sin parar sobre mi cabeza como cuchillas que nunca se detienen. Muerdo ese sol que se adelanta en el horizonte, ardiendo en mi boca. Corro como un loco, mitad sueño, mitad rabia, cada mañana, descansando bajo la sombra delgada de un cuerpo que ya no recuerdo. Vuelvo a la locura de los ciclos marinos, el agua agita las melenas de los amantes hundidos en las profundidades, atrapados, sonriendo bajo el ancla de un solo nombre. Todos caminan atravesados por una espina que llaman vida, de la cual me deshago, lentamente, arrancando trozo a trozo, hasta que no quede nada.

La miseria del oro

"No tengo nada que hacer en este mundo excepto arder."

Georges Bataille

[Dedicatorias]
¿En qué lengua se traducen los espasmos de este delirio?
[1972, nadie sabía por qué]
Temías amanecer.
[Ellos temían que amanecieras]
Debo limpiar el desorden de tus pasos en este pequeño pasillo.
[Memoria insuficiente]
18 958 534 millones de humanos bailando frenéticos bajo el sol.
[Un avispero es mi dios esquizofrénico y masticable]
Debes dormir, aunque pienses que nadie te recordará al despertar.
[1, 2, 3]
K.O. Técnico.
[Colonicé su cuerpo hace más de 5000 años]
Ahora soy un imperio en ruinas.
[Toda historia nace de un error]
Soy extranjero en toda luz.
Dirás que es mejor ser una partícula inestable.
Flor de laboratorio, para quienes el sueño es una gota de mercurio en la lengua.
[Estás fuera de las galerías de arte y de los mercados de abasto]
Tuyo es el camino equivocado, el rosal que arde en la memoria del suicida.
[La noche destruyó a cada uno de sus amantes]
El besa con la punta del cerebro la santidad desnuda que se funde con la multitud
[Mañana verteré cianuro en los ríos del mundo]
Y tu sonrisa caminará por la tierra como una bestia en extinción.

 

¿Qué sabor tienen mis palabras en tu boca?

Yo haré de mis palabras tu prisión

*

En la cúspide de la ola, el mar se desvanece en el vértigo. El pensamiento lo asume sin dificultad, como si la metáfora le perteneciera a todos. Pero yo sueño con un mar que desaparece por completo, una y otra vez. Aquí, donde el sonido es el mundo y la espuma una promesa de nueva vida. Me asomo a los miedos, a la imagen que emergerá cuando el océano cruce mis fronteras y se disuelva. Vuelvo a la metáfora, a sus pequeñas misericordias: que el miedo renazca, que la vida regrese, vertiginosa, como una caída sin fin.

Léeme desde tu impotencia

180 km/h sobre un gramo blanco

Las palabras se diluyen:
la tuya, la suya, la nuestra.
Fusiles en fila. Silencio.
Nada nos toca.

Niños danzan, frenéticos, como un rebaño salvaje.
Solo ellos. Nosotros.
Nuestro cielo es una flor quemada, los pies se hunden en su ceniza.

—No podrás sonreír con esa moneda falsa—.

Convulsiones suaves, saliva cayendo sobre la tierra.
Hermosos, extraños.
No serás feliz entre nosotros.

El azúcar nos llama. Bailamos sin fin.
Tus palabras, "las importantes", se apagan.
Solo bailamos. 

El mundo, lejos.

Un gallo ciego

canta en mi ventana

su intuición del sol.

45 rpm

*

El mundo, silenciado. Bebías el desencanto como si fuera una fuente de vida. Sabíamos que no todos volverían, pero ya no importaba. La dinastía del ave: colapsa, Los rostros caían como hojas muertas. Cantabas, y en tu voz ellos seguían vivos. Afuera, las banderas ondeaban. No reconocías una patria. Solo aire.

**

Tienes un rostro, aún lo sientes, pero es un secreto perdido, enterrado. El mundo te mira y ve al ave, un cuerpo único, enredado en su propia fábula. Mito. Carne y tiempo deshechos, envueltos en una fábula rota. Atrapados. Vibramos al borde, siempre a punto de desaparecer. Lo irreal nos devora. 

90 rpm

No escuchábamos el mundo, tan sumergidos estábamos, bebiendo el agua de un desencanto precioso. No todos volvieron, y así fue. En la dinastía donde cultivábamos el encierro de las aves, los hombres dejaron de tener un rostro. Solo sus cantos se escuchaban, preservando su existencia. Las banderas se agitaban, pero no reconocías patria alguna. 

Sabes que aún conservas un rostro, pero es desconocido para todos. En el mundo, todos pensaron que tú y el ave eran la misma entidad, desconocida y extraña, sumergidos en el mito, entre lo imposible.

Gun Shop-East Geat, 1983

Caían sin vida, ligeros, hermosos. Quien miraba, de pie, era el espanto.

Los momentos memorables, para bien o para mal, siempre traen una canción. Pero ahora, solo hay ruido. La casa debería estar en llamas, los niños a salvo. Los garabatos en las paredes, perdidos. El regreso a la infancia es cada vez más lejano. La estática en el televisor me recuerda que los sueños ajenos derriban otra antena en la noche. Enciendo un cigarrillo, buscando que arda como el sol. El humo trama una canción. Bailaremos hasta desmayarnos.

El exilio. Las torres de tensión. El verano sin fin. Ensayabas, buscabas flexibilidad. La luz se fue por horas, y solo el ruido de ollas sustituyó a los insectos nocturnos. Bolas de fuego bajaban y subían por la calle, la estática llenaba el aire.
¿Lo entiendes? Los puentes al borde del colapso siempre me gustaron.

Monos enloquecidos gritaban desde las alturas.
Monos cazaban en las sombras.
Amarás cada fragmento de piel.
Nada en la tierra nos recuerda. Quizá solo el eco en la oscuridad guarda el miedo. Nuestro pasado, una serpiente que volaba. Una mitología de aullidos nos enseñó a matar.
Monos enloquecidos entre los recuerdos, ahora mitos. Buscan el rostro que los sigue en el silencio antes del error.

Desaparecemos para encontrarnos.
Nos tenemos, pero nunca es suficiente.
Hoy amaneció por capricho. Así cae la nieve, mientras cierras los ojos.

Las primeras infancias

Una mano, tan suave como la luz del sol.

Ahora lo recuerdo.

Quería disculparme.

A pesar de mí mismo.

*

Quizás por eso me eligieron: para recordar. Para mostrar, detrás de cada máscara, el rostro del olvido. Una vez más pruebo el sabor de este momento irrepetible, y me pierdo, de nuevo, en el color que elegiste para mí.

**

El vértigo es cómo entiendes el mundo. Te lo dije una vez: disfruta las caídas, ese instante donde ninguna respuesta satisface tu mecanismo torpe de sobrevivencia.

Sonríe, hasta romper la sonrisa misma.

Nos reducimos a uno

[…]

Tú no estás solo en el mundo

porque algún día encontrarás

un corazón a la altura de tu inocencia.

Oswaldo Reynoso.

En la laguna, los peces rompen la superficie. Oran a la luna que baja. El fondo se traga las dudas. Nadie enciende el fuego, salvo quien prefiere las sombras.

**

Escribo con la urgencia de estrellas que caen en los ojos de los niños. Giran en la tarde como hilos de luz. Los muchachos guardan un océano para especies en extinción. Llevan peces de colores para lanzarlos a las niñas, que vuelan como dientes de león por la ciudad. Amanecieron nube, cuando dios se escondía en una estación de tren. La lluvia temprana cubrió los circuitos de los hombres. Ellos fabricaban barquitos de papel para que los niños escaparan.

Vamos, hermano. Que el universo siga siendo fuente y esas botas, tu patria. Hoy terminé de leer las pinturas rupestres de tu viaje.

Las nuevas constelaciones no estarán en el cielo. Estarán en la tierra, donde cada cuerpo enfrenta la desesperanza. Amar el silencio de la calavera es esencial. Cada vértebra será un punto que dibuja una figura visible desde el espacio.

Hoy, quizás en Arequipa, en la niebla de Londres o en las azoteas de Shanghái, comienza su pulso. Escribe los nombres según los huesos. No olvides la pólvora en nuestras bocas. El estallido precederá la lectura. El camino que seguimos desafía al tiempo.

Mi hermano, un huracán que se fue lejos. Aun en las mañanas, escucho el canto de las aves en el ramaje de su ausencia. Brillaba como un sol entre las miserias. Tomé su luz para aprender su lenguaje. Yo no era la montaña ni el río que esperaban. Comencé a trazar un atlas estelar con los nombres de los desaparecidos, de los que fui, para intuir lo que se llevaron, lo que nunca sabré.

"Dile que lo que marchitó mientras soñábamos era el niño con un universo en el corazón. Ese pan no saciará el hambre de los desaparecidos. El canasto de la multiplicación no hará milagros por nosotros."

No olvides tu nombre, pequeña criatura. Eres la estrella que arde sin parar, la ola que arrasará todo, la mañana que se reflejará en nuestros ojos.

La primera constelación se llamó "El Sol Invisible."

Único no es igual a valioso, ¡ahora lo sabes¡

Hablo atrapado entre cientos de motores encendidos 

con la rabia de este sol indeseable

*

¿Sabes? A mí también me atraía esa lengua extraña, la que buscaba el ángulo preciso para desencajar tu alma. Hacía que tus recuerdos te relataran, una y otra vez, nuevas historias sobre ti. Quería mostrar que no solo Dios puede redefinir la muerte.

Ahora:

El niño emperador lleva siete días entre flores. La luz que lo rodea es brillante, casi tangible. Parece haberse materializado, y pesa en mi corazón.

Los nuevos caminos

*
Lo espantoso de lo terriblemente bello:

Somos una estrella que se multiplica, mitad ceniza mitad latido.

**
Llevo días encerrado, viendo a dios desesperado por escapar de la habitación.
Pensé que esta vez podíamos llevarnos bien.
Pero dos balas no golpean dos veces el mismo lugar.

 Es que, por fin, realmente, no me interesa. 

¡Sueña perro!

Esto es algo que ya no me interesa más. 

¡Sueña, perro!
Es lo único que te queda en este basural cósmico.
Sueña mientras orbitas en el abismo de tus latidos,
descubriendo las aristas de la divinidad que brota en tu vientre.

Luchas sobre pieles de terciopelo oscuro,
mientras la luz de otra estrella perfora tu delirio.
¡Sueña! Su tiempo de hojalata no encaja en nuestra existencia.

Navega la noche con tus entrañas brillantes,
danzando la dicha que los astros ansían.
Sueña la corteza de los años que se disuelve en el fuego,
para las bestias que devoran su resplandor.

La ternura de tu madre danza en tu compasión,
en los ojos que emergen de los cuencos de tus pómulos.
Hay una soledad única en su reverso.

Baila este sueño de humo,
haz que la vida jadee,
haz que se arrodille y beba de tus proezas.

Baila, juega y sueña,
¡Perro!

01:02:58 UTM

[…] 

Fue cuando me di cuenta que había esa inmensa vida detrás de los objetos y esa increíble fuerza benevolente que quería que supiera que no hay razón para temer jamás. El video es una pobre justificación pero me ayuda a recordar, necesito recordar. A veces hay tanta belleza en el mundo que siento que no la soporto y mi corazón se va a rendir. 

****53

*****
Conducía un camión lleno de dinamita por la Plaza Roja cuando se dio cuenta de que ya no había nada que hacer allí. Se acordó de la foto de Iggy Pop y David Bowie en Moscú. Trató de encontrarlos pero no dio con ellos. Así que comenzó a angustiarse y se angustió tanto que se despertó.
Le pregunté: ¿Qué coño pasa?
Y dijo: Nada, sólo era un sueño.
Después volvimos a quedarnos dormidos. Soñé que tenía una pistola de plata. Una pistola preciosa. Primero disparaba contra el tío que mató a Lennon y pensaba: eso está bien, pero después me ponía a dispararle a todo el mundo. Disparaba sobre los que iban de uniforme y me daba igual que fueran policías, carteros, azafatas o futbolistas. Sinceramente no sabía qué pensar al respecto. Cuando se terminaron las balas, tiré la pistola al suelo y eché a correr. Corría tan deprisa como podía, y podía correr realmente deprisa. Tanto que los niños temblaban en sus asientos cuando pasaba cerca de un colegio. Corría mucho mas deprisa de lo que he corrido nunca despierto, dos o tres veces más. Cuando llegué a Moscú me puse a buscar a Iggy y a Bowie pero para entonces ya era viejo y estaba cansado. Un chico con una cazadora de cuero me dijo: Bowie ya no está aquí, se ha ido a Berlín, Iggy está con él. Hace rato ha venido tu chica, pero ella corría más que tú. Ya debe estar allí. Después el chico se marchó y me quedé solo y empecé a comprender que todo era un sueño, desde el principio. Porque yo no podía ver en sus sueños y porque ni siquiera tenía chica.
Muchos años más tarde estuve en Berlín con ella y, a pesar de que Bowie ya no estaba allí, pasamos un tiempo extrañamente feliz. Berlín es una ciudad jodidamente extraña. Contamos ángeles bajo la lluvia, saludamos a la gente del circo cuando ya se marchaban, compramos medallas a los desertores y yo me acordé de algo que decía Bob Dylan:
"Te dejaré estar en mis sueños, si yo puedo estar en los tuyos"

***

[…]

Piensen en lo que hacen cuando de hecho lo hacen cuando aman el nombre de algo cuando realmente aman su nombre. Inevitablemente se expresan de esa manera, de la manera en que se expresa la poesía es decir en líneas cortas, repitiendo lo que hicieron cuando empezaron para volver a hacerlo. Piensen en cómo le hablan a cualquier cuyo nombre es nuevo para ustedes un amante un bebé o un perro un país nuevo o cualquier parte de él. Acaso no repiten inevitablemente lo que dicen en voz alta y ese decir en voz alta no es acaso necesariamente en líneas cortas. Piénsenlo y entenderán lo que digo a partir de lo que sientan.
Así que como decía la poesía es esencialmente el descubrimiento, el amor, la pasión por el nombre de algo.

POESÍA Y GRAMÁTICA (1935), Gertrude Stein

Los fuertes también nos derrumbamos, la diferencia es que no hacemos tanto ruido.

El viejo Chinaski

“Cada cosa tiene su tiempo. Aquí estoy, listo para irme y nada puede detenerme. El pasado ya tiene arrugas y es mejor tarde que demasiado tarde. Cuando desafortunadamente ya no es posible seguir con algo, es mejor agarrar tu sombrero y tu abrigo para recorrer el mundo y nuevas vistas, alejarse de lo viejo para buscar nuevas costas.
Manchado por la culpa, necesito nuevos escenarios y nuevos colores en donde buscar comprensión. No necesito otro juicio, igualmente el veredicto ya estaba dictado. Antorchas como en ‘Rosenrot’ (en alusión al video del mismo nombre)
Me siento solo. La vida está en fragmentos, más allá de la ruina. El bosque ya se quemó y solo queda despejar, pues el suelo con ceniza es el ma fértil. No es fácil dejar ir. El tiempo con ustedes fue maravilloso.


Con amor y respeto, Till.”

Los beneficios del odio

He tocado la existencia de un cuerpo, y con él, he tratado de entender la historia de una familia. Regresé a Roma en el momento en que los botones estallaron y el perfume invadió la ciudad. A partir de ese instante, todo cambió para siempre. Las antiguas certezas se desmoronaron; lo que antes era paz se transformó en algo más complicado, como si el agua, en su forma más pura, fuera la única que podía templar el caos. Me di cuenta de que era, en esencia, un descendiente del polen: atrapado, perdido. Y si tan solo tuviera un arma, una voluntad decidida para hacer algo, quizás podría intentar cambiar las cosas, aunque fuera solo para llenar el vacío con girasoles.

Al final, todo resultó ser una especie de ilusión absurda. Los grabados, esos objetos de belleza efímera, parecían reírse de nuestra fragilidad. La guerra hizo la ciudad más hermosa; los ojos de la gente se volvieron casi animales, liberados de cualquier control. Es tarde, la noche cae y mi país es un espejismo lejano.

"La memoria de Claude Fradin en los jardines"

Nuevas temperaturas

[…]

También me he mudado de casa, he sacado lo que humanamente podía. 

He desmantelado el esqueleto de la vida. 

Le he prendido fuego. 

No hubo calor ni espanto por el humo y las llamas. 

He cambiado de casa, cuando la nieve era perpetua en la cima de la vida. 

No he logrado nada con lo que conseguí a lo largo del tiempo. 

Ni alterar la superficie de aire, ni un poco de agua para mi sed. 

Podría no saber jamás si en realidad algo se esconde tras el siguiente paso.

Podría seguir el ejemplo de los lobos y perderme en el bosque y ser una sombra. 

Sé que las brújulas apuntan el río que sueñas 

Mientras nos arrastra el deseo irrefrenable de abrazarlo

De dejarnos ir a merced de nuestras corrientes.

San Román

Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento, el coronel Aureliano Buendía había de recordar aquella tarde remota en que su padre lo llevó a conocer el hielo.

Gabriel García Marquez

Indicaciones para la memoria y la dignidad.

A.T.C.D 18 de Febrero del 1975

Las coincidencias de la vida son extraordinarias, siempre esperé ser buscado, pero jamás pensé ser encontrado, gracias Alejandra por venir hasta aquí.

El ajedrez es un juego táctico.

¿En un meteorito solitario que viaja a través del universo, cuantas probabilidades existen? 

 

Qué representarían las anotaciones de un astronauta a la deriva en la inmensidad celeste

¿Acaso no todo estaría representado por una calma sin color?

Poco a poco las rutas se restablecen y el camino es torna luminoso

El tablero está casi completo

Y la memoria es un campo tranquilo

Podríamos decir que después de varios meses lo hemos logrado

Ya todo tiene una forma 

Y la locura impuesta se hace amada

Podemos encontrar en sus errores las llaves de nuestra libertad.

Para colgar los papeles que contienen mis sueños
Limpiaré la mañana de todas las mañanas

Su voz

Se ha convertido en un animal doméstico

Que nos acompaña por los pasadizos del cuerpo

Entre sobresaltos le sonrío 

Le alimento puntualmente con pedazos amados que ya no sirven más

Porque te convertí en un ancla

Y puedo saber tu lugar 

En lo profundo

Ahora

Recuerdo mi nombre

Y deletreo cada tardanza

Cada caída

Desde aquí

Desde lejos

A un solo paso de terminar 

de construir

el comienzo

insuperable

Sanación

***
Hay un chiste agradablemente vulgar acerca de Cristo: la noche antes de que lo arresten y lo crucifiquen, sus seguidores comienzan a preocuparse: Cristo todavía es virgen; ¿no sería bonito que tuviera una experiencia un poco agradable antes de morir? Así que le piden a María Magdalena que vaya a la tienda donde Cristo está descansando y lo seduzca; María dice que lo hará encantada y entra, pero cinco minutos después sale chillando, aterrada y furiosa. Los seguidores de Cristo le preguntan qué ha pasado, y ella les contesta: “Me he desvestido poco a poco, he abierto las piernas y le he enseñado la vagina a Cristo; él se la ha quedado mirando y ha dicho: ‘¡Qué herida tan terrible! ¡Deberíamos curarla!’, y suavemente ha colocado encima la palma de la mano”.
Así que hay que andarse con ojo con la gente demasiado empeñada en curar las heridas de los demás: ¿y si uno disfruta de su propia herida? Justo de la misma manera, la curación directa de la herida del colonialismo (regresar con todas las de la ley a la realidad precolonial) sería una pesadilla: si los indios de hoy en día se encontraran en la realidad precolonial, sin duda proferirían el mismo grito aterrado de María Magdalena.
Zizek
2014
Mis chistes, mi filosofía

Respirar

«El siglo XXI me dará la razón, por abandonar en el lenguaje & en la acción a la civilización cristiana oriental & occidental con su tecnología de exterminio & chatarra, sus computadores de control, su moral, sus poetas babosos, su cáncer que-nadie-descubre-la-causa, sus fálicos cohetes nucleares, su explosión demográfica, sus verduras envenenadas, su sindicato policial del crimen, sus ministros gangsters, sus gangsters ministros, sus partidos fascistas de izquierda, sus mujeres navíos-escuela, sus uniformes victoriosos, sus porras eléctricas, su gripe española, su orden unida, su epidemia suicida, sus literatos sedentarios, sus guardaespaldas de la cultura, sus pro-Cuba, anti-Cuba, sus esclavos de PC, sus bidés de derecha, sus cerebros de agua podrida, sus mañas sempiternas, sus tazas de té, sus manuales de estética, su aldea global, su rebaño-que-sale, sus jaulas, sus jardincillos de vidrio ahumado, sus sueños paralíticos de televisión, sus prostitutas, sus ríos llenos de latas de sardina, sus plegarias, sus panquecas rellenadas con disgusto, sus últimas esperanzas, sus tripas, su resplandor lunar de agosto, sus tediosos, sus ciudades embalsamadas, su tristeza, sus cretinos sonrientes, su lepra, su cárcel, su estricnina, sus mares de barro, sus manantiales de desesperación.»

—Roberto Piva.

Mantra 12

"No es quien te extraña a las 2 de la mañana cuando está solo en su cuarto y no puede dormir. Es quien te extraña a las 3 de la tarde cuando se está riendo con sus amigos y piensa... "Ojalá estuviera aquí". Porque es cierto, cualquiera te puede extrañar cuando está solo y aburrido, pero cuando alguien te extraña en medio de una risa porque contigo se ríe mejor... es cosa de otro mundo"

Charles Bukowski

Vísperas

*
Engañarse a uno mismo por amor es el engaño más terrible, es una pérdida eterna para la que no hay reparación, ni el tiempo ni la eternidad.

Soren Kierkegaard

La felicidad nunca fue importante

«La felicidad nunca fue importante. El problema radica en que nosotros no sabemos qué es lo que realmente queremos. Lo que nos hace feliz es el no alcanzar lo que deseamos, sino soñarlo. La felicidad es para oportunistas. Entonces pienso que la única vida de profunda satisfacción es una vida de una eterna lucha, especialmente, la lucha contra uno mismo. Si quieres mantenerte feliz, solo sigue siendo estúpido. Los auténticos eruditos nunca fueron felices; la felicidad es una categoría de esclavos».

Slavoj Zizek, en "The Guardian".

La reina ha caido

[Lo lograrás amor]

Siempre te acompañaré cabeza mía
Así ordenes tus dientes a destiempo
Alineándolos a un sueño doloroso
Nos recordaremos mutuamente en cada palabra
Volando por el cuerpo

Aquí bajo la sombra de nuestros nombres

Cobijando los restos del día

Repuestos por fin de la pesca humana

Descansaremos 

Cabeza mía

Te lo prometo

Dejaré de contarte historias insoportables

Sobre el mundo más alla de mis pasos

Descansaremos sobre la hierba 

Y te diré gracias por este maravilloso viaje

Te dejaré ir por el río 

Por el sendero de piedras

Hacia la cima 

de esta mentira 

MARTÍN ADÁN

Fui un trébol de cuatro hojas.
Y nunca me hallaron.

Por el veneno en el canasto de frutas; por sus dulzuras.

Los niños eléctricos de Rostov

[…]
Esto es un susurro:
En un arrullo,
Pequeña, te entrego a la luz.
Deberá ser una flecha de luz,
Cuando los murmullos-
El balbuceo de los enamorados-
La encienda, ardiendo iluminada.

Osip Mandelstam (1937)

Pero la vida es así, una cosa rara que nos eligió para un oficio doloroso.

Gonzalo Arango

***
El camino se acaba para ellos, no para los necios como nosotros, inmaculados, que cantamos a pesar del peso de nuestros sueños mientras gritamos: Que se queden con todo, porque lo que hace posible su mundo nace de nosotros y fluye sin reserva.
Porque no hay nada mejor que deshacerse por las avenidas admitiendo con cierta culpa y vergüenza, esta cierta humanidad que nos emparenta.

“Este poema durará mucho más de lo que hubo entre nosotros.”

De nuevo solo
Pienso en cada una de
ellas
Vivirán en otro lugar
sentadas en otro lugar
De pie en otro lugar
durmiendo en otro lugar
o tal vez alimentando a un
niño
o
Leyendo algún
periódico o gritándole
A su nuevo
hombre
Pero afortunadamente
Mi pasado femenino
(para mí)
ha terminado
pacíficamente.
Sin embargo,
la mayoría de las féminas
piensan que una nueva relación
Esa si funcionará
Que la última
Fue simplemente
Un error de elección
Al momento de elegir un
compañero.
Sencillamente
Mal gusto
mala suerte
Mala racha
Y luego hay algunas que
Cree que un viejo amor
pueden ser
revivido y reparado
De nuevo.
Pero por favor
Si piensas así
No me llames por teléfono
No me escribas
No vengas a buscarme
Y sobre todo,
no te sientas ofendida de que
Este
poema durará mucho
más que lo que hubo entre nosotros.
Su fuerza radica
En que no necesita para nada
De un compañero.
Charles Bukowski

Dolores 111

"Porque el tiempo lo destruye todo. Porque algunos actos son irreparables. Porque el hombre es un animal. Porque el deseo de venganza es un impulso natural. Porque la mayoría de los crímenes quedan sin castigo. Porque la pérdida del ser amado destruye como un rayo. Porque el amor es el origen de la vida. Porque es un mundo bueno. Porque las premoniciones no modifican el curso de los acontecimientos. Porque el tiempo lo revela todo. Lo mejor y lo peor”.

( Irreversible , 2002 , Gaspar Noe )

*

[me interesa la muerte como me interesa
internarme al peligro de la noche
a través de la vegetación inhóspita
un viernes en que todos están de fiesta
seguir los rastros en la nieve ávido de riesgo
aparecerme detrás de un oso & enfrentarlo
a gritos & con los puños pelados & una vara
no tan alta pero con filo & al momento
de sentir el fétido aliento de la bestia
encajar el filo & dejarlo chorrear su calor
hasta extinguirnos sin parpadear & de ahí
hacerme un abrigo o un disfraz con capucha
& seguir internándome con la luz artificial
a las espaldas & por delante la persistencia de los bichos
& de vez en cuando algún ruido que desconozco
sin probar bocado en ningún momento
sólo avanzando con las suelas desgastadas
días sin dormir o sin despertar & un dolor intenso
en algún lugar de la espalda baja que me impide
mantenerme erecto & me hace casi arrastrarme
entre el fango & la nieve lejos de las risas
cada vez más lejos del ocaso & ni una sola estrella
a la vista moviéndome cada vez más despacio
si alguien me viera pensaría que soy una cría
moribunda que se alejó de la manada
& en verdad no sé lo que hago estoy cerca
lo sé de llegar por fin a ningún lado abandonar
toda prisa con la esperanza de hallar un hueco
la boca de un túnel oculto hacia las profundidades
hacia el calor sanguíneo & espectral más allá
del día & la noche el lugar que permanece oculto
a simple vista tengo confianza de encontrarme
de frente conmigo mismo & por fin sin decir palabra
abrazarme escupirme en el rostro para luego besarme
en la mejilla cobijado por el desdén antinatura
de la plena felicidad a menos que el oso me mate antes
o que en el filo del bosque decida regresar a la comodidad
de mi cama en aquel edificio iluminado donde en el pasillo
suena Debussy esperando la llamada de mi madre para decirme
que ya quedó el depósito & con eso poder ir a comprarme
una botella & un buen habano mientras observo por la ventana
los copos de nieve & la gente que avanza en la penumbra
como esquivando la sombra del tiempo que seguramente
encontrará alguna víctima esta noche]