miércoles, 24 de abril de 2024

Desconocida



Viejo
Drogadicto
Amado
Viejo 
Latido
Que 
No muere
*
Atada
Estás
a
Tu garganta
A la
Palabra 
Que salivas
Antes
de
Sentir
La
Presión
De las
Teclas
En
Tus
Dedos
Soy
El fuego
Que te hace soñar
Que estaré 
Allí
Alumbrando
Tu 
Bella
Miseria


[Conozco todos tus nombres
Hasta los que ocultas
Y
Gritas cuando nadie te ve]
*
[Ven por mi 
Eres mi rehén]

Los primates tendremos un lugar en esta redención



***


El sueño era repetitivo.
El agua estancada como la eternidad los reflejaba
Lejos pastaban búfalos jóvenes
La unión celebrada era entre bellas criaturas explosivas
En el día a día
Hombre y bestia en lo profundo del deseo
El sueño era la cumbre de la tensión de dos espíritus enfrentados
No existió jamás desenlace en la batalla
Ambos pertenecían al mismo acto de eternidad retorcida
Desde la niebla alcanzan a comprender sus victorias parciales
Nuevamente el duelo era ensalzado por el tedio de lo inacabable
Contra la voluntad propia se intenta el aliento último
Sonríen para sí mismos
Aspiran al sostén de sus apariencias
Decididos vuelven a encontrarse en una danza donde el ejercicio primordial los envuelve en un aprendizaje de fracasos
La belleza es inútil ante los imperios que se derrumban por amor
[cada paso reconstruye la ruina]
[sobre la que el paraíso se asienta]

Alexis F. tres metros bajo tierra

*
Soy un jodido alquimista
Un dios paranoico en la punta de tu lengua
Mis palabras 
Mis cantos
Fecundan las estrellas de los olvidados
Búscame donde doble el viento
En los arbustos 
Que dan sombra al jadeo de los animales
Bellos y absolutamente perdidos
Bajo la constelación del fuego
Un jodido alquimista que presta sus días
Que emprende un viaje al centro de su nebulosa 
Totalmente desarmado
Desnudo como ángel
Con el pudor aprisionando su pecho
Pequeños mecanismos de destrucción
Llenaré tu boca de noche con toda la noche
El espacio que guardas para brillar bajo el ramaje de su pelaje
Con idiomas incompresibles para el mundo
Y exactos para el oído escogido
Me arrastro por el asfalto con un cometa
Para iluminar tus ojos
De barro
De oro
De olerte
De lamerte en los ríos
Que no existen
Que mueren al poco tiempo de nacer
Bajo tus párpados 
Bajo el largo vestido de tu sonrisa
Bajo las hermosas explosiones de la guerra
Bajo la inútil forma de desaparecernos
Volveré
Luminoso sobre los techos
Entre las batallas inacabables de los gatos
Entre el sueño de los insomnes desahuciados
Niégame con la boca llena de promesas
Partidas por el silencio de las espadas fieles
Ya no estaré aquí
Bajo la manía de tejerte en los días
Inútiles
Como 
El sueño
Que se derrumba
Sobre
Tu ombligo
De 
Donde 
Se 
Renueva 
La vida





martes, 23 de abril de 2024

Chapter *Nunca definimos que somos*

Hay que tener más miedo a perder el tiempo 
que a perder a alguien, el tiempo no regresa


¿Qué es un libro en sí mismo? Un libro es un
objeto físico en un mundo de objetos físicos.
Es un conjunto de símbolos muertos. Y
entonces llega el lector adecuado, y las palabras o, mejor, la poesía que ocultan las
palabras —pues las palabras solas son meros
símbolos— surgen a la vida y asistimos a
una resurrección del mundo.

Jorge Luis Borges

Infusiones por apocalípticas


*
Ama tu sin razón
El pedazo descolgado del cielo sobre sus rostros
La mandíbula entreabierta semejante a una flor
Los inviernos crudos besando la carne herida
El dolor intenso
La plegaria negada
*
Ámalos aún sabiendo
Que nosotros 
No somos ninguno de ellos
Que nos apena este dulce latido
Este puente incensario
Esta felicidad de exhibidor de mercado de abastos
Esta mentira que es ya toda una vida
Este irse con una certeza mas que entre el desconocimiento amado 
*
Trabaja este surco en el cuerpo
La carne molida y soñada
El aroma conocido 
Con las piernas destrozadas por las historias
Que no se van
Que se tiñen en la piel
Que percuden la mañana
Que queman el arroz que siempre falta
*
Nos vamos en el instante preciso
Años después de la última sonrisa




domingo, 21 de abril de 2024


*

En mis sueños, mi miedo era devorado por cangrejos de montaña, que viajaban por ultima vez al mar ¿Qué pulpa extraerían de él, a que se aferrarían sus tenazas? Desconozco mucho sobre los ciclos de esta tierra; tanto como el color del miedo, su composición y peso. Pero la certeza de la hierba trepando el aire me hace pensar en la materialidad de un certero triunfo.

viernes, 19 de abril de 2024

Chapter #8

"No quisiera morir por un lento desgaste de la vida 
sino por una súbita explosión de amor irresistible".
Elsie Alvarado de Ricord
*
Ahora tienes un rostro
En toda historia existe un tonto
Usualmente es el más feliz.