La apariencia no es sincera

"No busquen ser originales. El ser distinto es inevitable cuando uno no se preocupa de serlo. No intenten deslumbrar al burgués. Ya no resulta. Éste sólo se asusta cuando le amenazan el bolsillo. No escriban jamás pensando en la crítica, en los amigos o parientes, en la dulce novia o esposa. Ni siquiera en el lector hipotético. No sacrifiquen la sinceridad literaria a nada. Ni a la política ni al triunfo.
Escriban siempre para ese otro, silencioso e implacable, que llevamos dentro y no es posible engañar".

Juan Carlos Onetti

el fuego que gotea sobre el cielo

¿
No era ese el árbol que ansiabas filmar mientras ardía?

Estamos esperando develar la imagen en la película, los químicos tardan en mostrar su voluntad.

"El arte es una cicatriz en el cuerpo de la santidad"

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 Tú, sin pecados, eres como el sol.

Klee last human

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Un martes como hoy nace en suiza Paul Klee, enseño en la Bauhaus, definitivamente uno de mis artistas favoritos. The golden fish es una pintura fascinante, quizás yo piense en un pez abisal en un océano de color negro.

[...]

"El color me posee, no tengo necesidad de perseguirlo, sé que me posee para siempre... el color y yo somos una sola cosa. Yo soy pintor."

P. Klee

El invierno de Lo

La idea de pasar el invierno en costas soleadas entre los trópicos resulta agradable pero falsa. Queremos que el árbol de la vida tenga flores durante todo el año. Pero también en los trópicos a los árboles se les caen las hojas. La noche del invierno no nos resulta menos necesaria que la noche del día. También por lo que respecta al corazón tenemos que prestar atención a la marea alta y a la marea baja. Quien sólo quiere tener marea alta se expone a la rotura del dique. No podemos estar siempre exentos de dolores, no podemos estar sin sombra, tenemos que aceptar la melancolía. También allí hay dioses.

Ernst Jünger
Noviembre
Esgrafiados

***

Sólo el niño de la gran urbe puede entender esos días de lluvia en la ciudad, que llevan astutamente, con toda su carga de seducción, a soñarse de vuelta a pasados años de infancia. Pues la lluvia es lo que más cosas mantiene ocultas por todas partes, haciendo que los días no sólo sean grises, sino uniformes. Se puede hacer lo mismo de la mañana a la noche: jugar al ajedrez, leer o pelearse, mientras que con el sol es completamente distinto, porque matiza las horas y no favorece al soñador. Por eso tiene éste que sortear los días resplandecientes empleando astucia, levantándose muy temprano, como los grandes ociosos, los paseantes de puerto y los vagabundos: tiene que estar en su puesto antes que el sol. En la «Oda a la radiante mañana», que regaló hace muchos años a Emmy Hennings, Ferdinand Hardekopf, el único verdadero decadente que ha dado Alemania, le confió al soñador las mejores medidas de protección para los días soleados.

Walter Benjamin
El tedio, eterno retorno
Libro de los Pasajes

Foto: Robert Walser

 *

Día siguiente al "43"

Eras mito con la elegancia infinita del caos. Un himno donde los niños escriben sus nombres en las páginas del futuro que huele a helado de vainilla.

No pude no robar este poema del muro de Tilsa Otta, es preciso para este momento. En el que olvidé postear la foto que correspondía al día de ayer.

[...]

El me señala algo con el dedo y me dice mirá mirá

yo miro y no veo nada

entonces él dice que ya pasó

que era un cometa que pasa por el cielo una vez cada 4500 años

y ahora ya no lo voy a poder ver nunca

cada momento es como un cometa que pasa cada 4500 años

cada momento existe una sola vez en toda la historia de la humanidad.

Esteban García

Berlin - Kreuzberg.

 *

Llegar a Berlín significó sentirse en casa, ¿a qué podríamos nombrar una casa?, mentiría si digo que tengo un imagen clara de los dos primeros días, solo destellos, una balacera brillante de instantes eternos, ahora detenidos por los químicos de un papel fotográfico, como decía el buen rey lagarto: "El rifle del francotirador es una prolongación de su ojo. Mata con injuriosa visión", la visión del vino, creo que me convertí por un momento en el asesino del fuego, devorando la memoria, mi memoria, para luego descubrir en ella, valiosos tesoros revestido por el olvido. La primera de esta noche a tu salud Marco von Iull por tu gran arte de no conocer fronteras en los límites de la realidad y tienes razón cuando dices la vida es brillante y vacía como las bombillas que hoy nos ciegan.

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Todo el mundo huye de mi corazón porque parece un cocodrilo.

Jorge Eduardo Eielson

Símiles

*

Un dragón asciende por mi cabeza, el nombre de la criatura que lo conjura es el miedo. Dijimos entonces los dos: "Pronto los viajes acabarán"

Cuando la idea del mundo era reciente, apreciábamos restos calcinados por el tedio, en las auroras que nos revestían de oro.

[Su nombre es XXW]
Todo lo que ves no me pertenece y siento alivio de conocer el derrumbe que le espera a toda templanza.

¿Cuál es el camino sobre el que viajas enloquecido al encuentro de un aroma olvidado?

** Un dragón asciende desde el centro de mi médula espinal hasta unirme con el cielo. Cuando cierro los ojos, se crea una línea finísima que atrapa el vacío en fragmentos. XXW dice que flota sobre un infierno de flores, tal vez no lo hayas notado, me dice, pero también el espanto tiene pétalos y colores fascinantes, mientras mi mandíbula gira sobre su eje, al amanecer.

Recuerdo recordar su nombre, cada vibración que detenía el vértigo sobre la breve idea de su carne.

¿También buscas tesoros en las sombras donde los ojos abandonan la noción de lo cierto?

***

Esta procesión de estímulos atrofiados por lo verdadero mesen los juncos de nuestra infancia.

XXW sabías que la fortaleza que buscas está envuelta por los cabellos ya blanqueados por los años

¿Sabías que esconden un relato?

También secuestraron su memoria antes que esta golpee diariamente su desesperación contra las piedras.

¿Alguna vez has visto a un animal salvaje conteniéndose para no atacar?

Renfe a todo color

 Las viejas glorias, los recuerdos dolorosos, el primer estallido y el olor a pólvora desaparecen.  Ya había comenzado mi viaje años antes de empezar con estos cuestionamientos. Me dirigía a Barcelona, viaja a lado de una mujer, probablemente un profesora universitaria, que iba perdiendo la compostura a medida que los cantos se hacían más frecuentes, la felicidad ajena le parecía tan espantosa, pensaba si lo era para mi también. Las páginas del libro de filosofía que leía iba perdiendo forma, hasta solo ser una mancha de tinta por la fuerza de sus muñecas. Su estrés arañaba la realidad y a mi me hacía feliz, pensaba en GG Allen y sus espectáculos, la felicidad ha de ser así, gente revolcándose en mierda. Las voces de la alegría se hacían más fuertes, la mandíbula de aquella mujer casi fracturaba sus dientes, mientras yo me derretía en la fragilidad de mi sueño. Daba igual, para cuando yo despertara, nadie estaría ahí, y la fiesta atroz e improvisada sería solo una excusa, para evitar cualquier camino hacía la estabilidad de esos cantos.