La extinción

 [...]

El Heike es el relato de la caducidad de las glorias humanas. Lúgubre premonición, abre la crónica el tañido de la campana del monasterio de Gion. Lamento por un destino inexorable que fluye arrastrando esplendor y vileza. Hado fugaz que culmina en el Libro Sexto con el suicidio del emperador niño en los brazos de su abuela. A lo largo de los episodios resuena la campana evocando la extinción de una estirpe que rememora la última heredera del clan disperso como la arena del desierto.

“La solidez de las sombras” - El primer delirio de Zé

 Una casa custodiada desde el amanecer. Mi casa. Se abre un camino sin ser primavera. No conozco el nombre del milagro, ni de las gotas que se filtran de lo alto. Hablo entonces de creaturas veloces que olfatean las visiones. Se cierra el camino y la nube sigue su rumbo. La corriente me permitió avanzar, deshojar el mundo mientras cantaba: “Miren todos sus piernas endurecidas por el dios de las alucinaciones, miren desde la cima de su ruina”

Así enloquecimos con el canto de las aves, enloquecimos bajo el aire agitado de sus alas. Es la ventura del hombre esta dentadura frágil que derriba árboles, en sus peregrinaciones absurdas al centro de las tormentas. Encendidos en la memoria volátil del cáñamo, brillamos desde el exilio deseado. Convulsionamos sin entender siquiera el orden natural del día. Mantuvimos en cautiverio el fuego preciso.

Proclamamos nuestra la tierra donde las ballenas varan, la espuma prodigiosa de sus bocas en la arena. El primer desgarro de carne volando lejos de la unidad pensada. Los territorios donde solo las suposiciones hacen ciertos los abismos.

Pequeños suicidas, saben la extensión del imperio de la voluntad que ha derribado toda frontera. El éxodo de la luz por la selva que ha dejado la noche con un solo órgano vital e indescifrable. La mecánica de la sombra en la cuadratura del cielo.

Paul klee "The goldenfish" 1925

“CIEN BUENAS RAZONES PARA SUICIDARME DE INMEDIATO”

 “CIEN BUENAS RAZONES PARA SUICIDARME DE INMEDIATO”, por ROLAND TOPOR

1. Es la mejor manera de asegurarme que no estoy muerto.

2. El censo pasado estará incorrecto.

3. Bajo tierra me esperan para comenzar la fiesta.

4. Les disparan a los caballos, ¿no es así?

5. Engrandeceré en el estima de mis contemporáneos.

6. Escaparé de la ansiedad que me ocasiona la llegada del año 2000.

7. ¡Como Werther! No se dudará más de mi cultura.

8. Burlaré el cáncer.

9. Dejaré como mentiroso a mi horóscopo.

10. Dejaré a mi psicoanalista en la ruina.

11. Para evitar tomar partido en las elecciones.

12. Remedio infalible contra mi calvicie.

13. Finalmente empezaré desde cero.

14. La muerte ennoblece: ¡al fin caballero!

15. Me sentiré menos solo.

16. El próximo Día de Muertos, será mi fiesta.

17. El costo de vivir aumenta, pero la muerte permanece asequible.

18. La técnica apropiada para volver a las raíces.

19. Un arte marcial a mi alcance.

20. Para ser un buen ecologista: contribuiré a reverdecer la hierba.

21. Para marcar el día con una piedra blanca.

22. Mis órganos podrán servirle a otros que les den mejor uso.

23. Dejar espacio a los jóvenes.

24. ¡Al fin un papel estelar!

25. Para ser partícipe de las ventajas del exhibicionismo intrínseco a una sala de disección.

26. Para probar las sutiles delicias de la reencarnación.

27. ¡Para acabar con la pesadilla de los años bisiestos!

28. Para darle una dimensión moral a mi obra.

29. Para hacer creer que tengo un sentido del honor.

30. Para que este texto tome el valor de un testamento.

31. Devendré ciudadano del mundo.

32. La eutanasia no está hecha para los perros.

33. Tendré la última palabra.

34. El 67% de los franceses favorece la pena de muerte.

35. Porque es una buena manera de dejar de fumar.

36. Para simplificar mi dualidad: si no queda más que uno, veré más claro.

37. Una partida es menos laboriosa que un parto.

38. Ya no tengo nada qué ponerme.

39. No quiero aumentar el déficit de mi seguro social.

40. Para matar un judío, como todo el mundo.

41. Para formar parte de la mayoría silenciosa. La verdadera.

42. Quiero dejar una viuda radiante de juventud.

43. No quiero vivir con el temor de que falle mi desodorante.

44. Escaparé así a la próxima movilización general.

45. Por conservar mi misterio.

46. Para probar que la bomba de neutrones no puede hacer nada contra mí.

47. Para bajar de peso sin hacer dieta ni pensar.

48. Quiero ser partícipe de la moda de las salidas de vacaciones.

49. Quiero evitarle a alguien más las malas consecuencias de cometer un asesinato.

50. Para ahorrar energía, café y azúcar.

51. Para nunca más sentir vergüenza de verme en un espejo.

52. ¿Y si soy inmortal? Hay que saberlo lo antes posible.

53. Una boca menos que alimentar.

54. Para probar a TODOS que yo no me acobardo.

55. Para contar a los que lloren en mi entierro.

56. Para ver del otro lado si estoy ahí.

57. Para arrancarme toda la cabeza de una vez, en lugar de arrancarme las canas de una por una.

58. Con un revólver: para hacer ruido después de las diez.

59. Con gas: para saborear el encanto del último cigarro.

60. Colgado: para hacer de una soga ordinaria un excelente amuleto de la buena suerte.

61. Bajo un tren: para prolongar las vacaciones de otros.

62. Con barbitúricos: mañana me quedaré en cama hasta tarde.

63. Electrocutado: para darme una buena sacudida.

64. Defenestrado: para escapar de mi terror a los ascensores.

65. La muerte, al parecer, es una mujer fácil. Me voy a dar un buen rato.

66. Si pongo mis suscripciones en espera, no me perderé de nada.

67. Para estar entre los animales (pequeños).

68. Para morir en el mismo año que Elvis Presley.

69. Para no pagar impuestos.

70. Para no pagar la renta.

71. Para dejar de roncar.

72. Para regresar en las madrugadas y jalarle los pies a mis enemigos.

73. Para evitar plagiarme a mí mismo en la vejez, como Georgio de Chirico.

74. Porque soy una especie en peligro de extinción que nadie protege.

75. Porque preparé una frase de despedida muy bella para decir en el último momento y si espero demasiado la puedo olvidar

76. Para cortar de una vez por todas el cordón umbilical.

77. Para ser el fundador de un nuevo estilo: el Dead Art.

78. Para ver, en exclusiva mundial, la película de mi vida.

79. Para ver si del otro lado todavía hay vírgenes.

80. Para ver si me visten bien cuando me amortajen.

81. Porque quiero utilizar el epitafio divertido que me encontré: ¡Ya era hora!

82. Para ver si los paralíticos se curan en mi tumba.

83. Para que el siglo XX al fin tenga un evento de importancia del cual hablar.

84. Para, devenido vampiro, deleitarme con la sangre exquisita de las doncellas.

85. Porque siempre he querido hablar una lengua muerta.

86. Para hacer saber a todos, de manera impactante, mi postura con respecto al suicidio.

87. Porque París ya no es lo que era.

88. Porque Groucho Marx está muerto.

89. Porque ya leí todas las aventuras de Sherlock Holmes.

90. Porque estoy decepcionado de todas las predicciones meteorológicas.

91. Para que los otros sigan mi ejemplo.

92. Para hacer mi revolución.

93. Para demostrar mi destreza, si es que no fallo.

94. Para desorientarme.

95. Para renovar mis amistades.

96. Para estar por encima de la ley.

97. Porque un suicidio bien conducido vale más que un coito mediocre.

98. Para no morir en un hospital.

99. Para que mi sangre haga una bonita mancha en un lienzo.

100. Porque tengo 1000 buenas razones para odiarme a mí mismo.

Día #45

[...]

Le explico a él, a ti, mi camino no es el vuestro,

Niño, Perro —escucha: vete a buscar tu alma,

Vete a oler el viento, vete lejos.

La vida es una pena. Acerca el libro, vamos,

No escribas más en las paredes, en la luna,

La del Perro, en el mar, en el fondo nevado.

Vete a buscar a Dios en la noche, también en las nubes.

Cuándo se detendrá este gran círculo en el cráneo.

J. Kerouac

NN

 Lógicamente, todo en la Tierra -la Tierra misma-, es de origen extraterrestre.

El domador de humo

 En 1998 se llevó a cabo en Kioto un conversatorio entre Hayao Miyazaki, Takeshi Umehara (filósofo), Yoshihiko Amino (historiador marxista) y un monje llamado Seiryū Kōsaka, sacerdote del templo Kōtokuji, en la prefectura de Toyama, y perteneciente al budismo de la Tierra Pura.

En un momento, el moderador le pregunta: Usted es el sacerdote principal de su templo, se dedica al teñido de telas y también enseña en la escuela. ¿Cómo lidia con todos estos diferentes roles?

Kōsaka responde: "No creo que esté haciendo cosas diferentes. Sólo estoy haciendo cosas comunes y corrientes. No deseo hacer nada especial. Pienso que si las cosas que hago no las puede hacer cualquiera, entonces no son reales".

[En la foto, el templo de Kōtokuji]

8 1/2

 "La felicidad consiste en poder decir la verdad sin lastimar a nadie."

8½ (1963) de Federico Fellini

Shinigami

 Marruecos - Casablanca

*

Elevando mi aliento hacia lo más alto de cada exhalación Ése es el lugar de la escritura Noche sobre noche Por más que hayas imaginado por más que hayas reencontrado tu mano hasta hoy perdida entre dos esquirlas El descenso me conquista Acaso has guardado silencio Acaso has gritado socorro No encontrarás aquí más que partículas que en ti comienzan y en ti se disipan Algo se parece a un comienzo Y tuya es la llamada.

[LOS GIRÓVAGOS]

Bajo las formas que nos exigimos

Se emprende el viaje hacia el canto incomprensible

Poseemos cuerpos verdaderos

Distorsiones temblando por las alamedas de los muertos

Mi sueño habita lo alto de las construcciones olvidadas

De danzarines ebrios haciendo girar la noche donde desaparecemos

Se concentra en la carne ese dulzor que maceran lunas lejanas

Las mareas de la sangre golpean todos los órganos que brillan incansablemente

A pesar del pacto que los unen a la ceniza

Pienso en todos ellos corriendo entre las flores de ololiuqui como soles

Los primeros pasos semejantes a los del primer hombre en el espacio

La ensoñación que los posee

Hace que broten bosques de los que son gobernantes

Entendí que lo sagrado no está hecho por la piedra ni el hierro

Sus voces edifican todo en el canto como templo único

Su otra morada imperceptible

Pues ellos son dueños de cientos de verdades dulcísimas

Llaves de los jardines universales

Son el recreo donde se elevan sus juegos diarios

El túnel que atraviesa mi mente trae la noche finísima

Un cabello de Eva entrando con la fuerza de una lanza

Respiro el aroma de la primera mujer en la fábula

El ombligo que sueña lejos del amado

Conocido el orden de las cosas emigramos tras las quimeras que alimentan

La posibilidad magnífica de reconocernos monstruos bellísimos

El fuego mira a través de las grietas del barro

Y su palabra incendia mi casa para hacerla una columna de humo

Piensa en el vértigo de la ascensión:

"Nos encontramos desnudos y desarmados

Mientras el cielo tejía la nueva vestimenta

El nombre del mundo colgaba de los garfios en los mercados

Yo los conocía antes del primer vuelo

Destas plumas que fueron desprendiéndose

Al intentar el lenguaje de la iluminación

Davá ha entrado en mí como un perro rabioso

Este jardín ha enloquecido sus ojos

Qué colores soñaba mientras iba cayendo en los abismos

La pesadilla interminable ha domesticado la bestia

Piénsalo en su niñez atrapado

En las jaulas donde era un ave preciosa

Cantando para perderse en la voz"

No puedo permitir que este árbol resuelva mi peso

Desconociendo el río que erosiona la piedra del corazón

Día tras día

Incansable

Momentos antes que las islas se elevaran

He iniciaran la retirada de las historias a las que pertenecimos

Pero he regresado para recordarles el nombre que tuve en las escrituras

Este jardín ha vuelto a florecer

Mi palacio se ha edificado lejos de la materia humana

He sonreído estos dientes rotos para deleite de los imbéciles.

[de "Yukio entre mandrágoras"]

[...]

Shedim es una palabra hebrea para definir a los demonios benévolos, unos demonios que sólo somos capaces de detectar si abrimos bien los ojos de nuestro corazón al mirar a nuestro alrededor.

bahhh

 [...] Desde siempre me ha maravillado la constatación de los síntomas de la histeria derivados de un estado de excitación. A veces creo que la histeria no es otra cosa que la conspiración del inconsciente, que intenta reproducir asepticamente el estado físico de la excitación sexual con el placer, acompañándolo del sufrimiento.

"Música" de Mishima.

Libro de las formaciones celestes

 [...] Este mundo es tan extraño que todo es posible, incluso la realidad.

Memorías Geométricas -1234

 

"Todos tenemos derecho a algo falso y de fabricación China en nuestras vidas"

Hermano Imposible en la nomenclatura humana. Raíz fundamental en lo incierto. Bailamos toda la noche, hasta que el negro fue el reino absoluto. [Balancearse] Tomar la cuerda girar y como monos [Juego artificiales incandescentes en la memoria] El olor del licor y la canela. Este traspié fue el mejor paso de la historia después de aquel aparatoso accidente. No me detuve sino hasta que ya no hubo noción del camino. Entonces supimos con certeza el movimiento de cada planeta. Nos deslizamos sin problemas montaña abajo. Prometiste hablarme de cada especie, aún de las no observadas por el hombre. Pero mi pregunta era mayor. ¿Qué podría decirse de nosotros? Hablamos de ríos que devoraban poblados enteros. Entonces quizás comprendimos este acercamiento al sol. Ese dolor que acompaña a los que no han iniciado el viaje. Pero transparentados en la respiración novísima de la tierra avistamos nuestras sombras. Las bandadas de papagayos huyendo de entre nuestros cabellos. Golpeándose entre sí en el desconcierto. Ceremony en nuestras cabezas después del estallido de los parlantes. Todas las botas hundiendo la tierra. Recuerdas el sonido seco de tu nuca en el suelo. Te vi ligero. Acompañado de las plumas de colores que caían. Momentos después de el acto de magia. Momentos después de abrir todas las puertas. No queríamos ningún sol en la habitación [Alternancia de luces indescifrables] Fue un accidente donde nuestros nombres quedaron grabados [Héroes mediocres] Nadie habla de estas hazañas. ¿Qué podría decirse de nosotros? Saltando entre las ramas de la mañana clandestina. Yo tartamudeo la melodía que hace que sepamos la distancia que nos separa. El río se ha llevado nuestras voces para esparcirlas por la selva y los alto parlantes.

Diario de los fracasos amados.

[...]

Anudaré mis botines para el camino de hoy, para la prisa de los que sueñan bajo el terror de la vida, es cierto que a veces este océano de aire nos oprime el pecho y saltamos hacia muy adentro, pero no te preocupes hoy por la prisa y el latido equivocado.

Peinaré el cabello que va quedando atrás, blanco, como la memoria de las cosas que amamos, de los objetos que permanecen y nos recuerdan en su intimida y estricta rigidez.

El día incendia el mundo mientras los gatos vuelven a sus casas y olor de la infancia retorna con ese humo fabuloso de los imposibles, bajo esta promesa toda espera se hace posible.

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[Aquí suena mientras lees: True love waits de Radiohead y he pensado un poco más en mi, he dejado de lado al ser severo que mira con distancia ese pequeño fragmento de infancia que permanece, he vuelto a desear escribir]

Las imprecaciones

 *

América, no puedo escribir tu nombre sin morirme

Años de los castigos

Epístolas de los poetas que vendrán

Soy el desterrado

M. Scorza - Las imprecaciones

El príncipe de la canción feat Czar Gutierrez

 ¿Qué ruido expulsa una garganta en escombros? ¿Se puede hablar sin tener voz? ¿Cómo canta quien no pronuncia? Hasta hace unos tres años, cuando el viejo trovador aún podía salir a escena, esas interrogantes se respondían con escalofriante obviedad: porque es un fenómeno popular, porque es inmortal. Y aunque su inmersión en el alcohol era el otro lugar común que explicaba el colapso, escucharlo tenía el morboso atractivo de ver una herida abierta que se abría en carne viva: no estaba haciendo play-back. Aquel aparato fonador en ruinas alguna vez había sido una fuente cristalina de tesitura amplia, exquisita, poderosa.

“Dios, si en tus enojos decides castigar al que ha cantado cuando haya quebrantado tu ley santa, siembra abrojos debajo de sus plantas […] pero déjale voz en la garganta porque bien sabes tú que aunque todo lo sufra humildemente ya no podrá vivir si ya no canta”, oró durante su última aparición antes de entonar “Seré”, biografía cantada que Pérez Botija le compuso con aroma a incienso y epitafio: “Un día llegará que ya / de tanto que canté de tanto / mi voz ya no será mi voz / mi canto no será mi canto”.

-Yo que fui tormenta-

Lo más probable es que haya nacido con un puñal en la espalda. Pero el gran accidente ocurre cuando Pepe Sosa (22) se convierte en José José, acontecimiento que ocurre en 5’21”: la longitud de onda del representante de México en ese histórico festival empieza casi susurrando “qué triste fue decirnos adiós” y termina con los pulmones inflamados de pólvora y sangre con un “he podido ayudarme a vivir / he podido ayudarme a vivir” que eleva a clásico instantáneo ese puñado de palabras escritas por Roberto Cantoral.

Ese 25 de marzo de 1970 el jovencito de Clavería se convierte en la memoria musical de México. La frecuencia es uniforme y de rango completo. El timbre es ligero. La transmisión de sus agudos es perfecta. El muchacho separa los labios y la onda electrocuta el aire. Traza un arco de barítono inalterable. La dicción precisa. Que se discuta si es tenor porque el alcance de su voz de cabecera declina en las notas altas, hacia el sí o do de pecho, es un asunto menor cuando hablamos de quien esa noche estaba convirtiendo su garganta en parte de la educación sentimental de Latinoamérica.

“Yo soy nada más que la bocina”, respondía sin que le pregunten por los cimientos líricos sobre los que hacía crecer su voz dejando más que expuesta la solvencia de José María Napoleón, Camilo Blanes, Juan Gabriel y muy especialmente Manuel Alejandro. Con 120 millones de long plays vendidos, en torno al príncipe de la canción orbita la élite: Lani Hall, Plácido Domingo, Julio Iglesias, Roberto Carlos, Pedro Vargas, Libertad Lamarque, Valeria Lynch, Pepe Jara. El lado B del disco está hecho de entradas y salidas de centros de rehabilitación, la muerte de su primera mujer, tocamientos indebidos a la caja de caudales y el precipicio de su voz. Es decir, de su reino.

-Volcán apagado-

“Yo aprendí a vivir hace 15 años, los mismos que tengo de sobriedad. Aprendí a decir que no, a no dejar que me usen. Pude haber invertido en un negocio y no pasar lo que estoy pasando ahora. Nunca imaginé que me iba a quedar sin un centavo. ¿Dónde está el dinero que gané? Solo Dios sabe”: escalofriantes declaraciones del cantante iberoamericano más grande de todos los tiempos al presentar su libro “Esta es mi vida” (2008), una estrella atada a un gen paterno que murió abrazando una botella.

Pero el cataclismo vino antes. Cuando su ex esposa Ana Elena Noreña confiesa su paso por las drogas, la prostitución y el intento de asesinato a sus dos hijos. Entonces el astro se transforma en un conversador ininteligible y diminuto. Pasto del cotilleo rosa de los medios, atravesado de rupturas de fémur, con una esposa cuyo infarto cerebral lo precipita: el príncipe no tiene seguro de salud, oferta su mansión de Miami y vive vendiendo su firma a 7 dólares junto a sus discos en un quiosco ambulante, cortesía de Sony Music, mientras un adenocarcinoma pancreático no operable hace años que hacía su trabajo: medio cuerpo paralizado por la enfermedad de lyme, dificultad para respirar, falta de aire en pulmón y tráquea, sin poder cerrar los ojos ni comer, atacado por la bacteria diabética bell’s palsy.

Así llegó el temible informe oncológico de hace unos minutos.

“Cuando perdí la voz por primera vez pensé en el suicidio, me metí la pistola en el paladar y no funcionó”, dijo en julio del 2013. Y ahora, en medio del sostenido bombardeo de la radioterapia, desinflamantes, cortisona, broncodilatadores e insulina, el milagro de su existencia se eterniza. Porque el alma no se vacía como el cántaro en la nube (aunque el sentimiento es humo y ceniza la palabra). Czar Gutierrez

34

 *
Existen himnos, cielos imperturbables bajo la sombra de estos días, aunque no nos de la vida para creerlo. 

Existen sombras en los himnos imperturbables de la vida. 

Santidad

"La lujuria es el anhelo por sal de un hombre que se está muriendo de sed"
Frederick Buechner.

HARRY DEAN STANTON

 ′′ Tengo 87 años de edad... Solo como para poder fumar y seguir vivo.. El único miedo que tengo es cuánto tiempo de consciencia va a aguantar después de que mi cuerpo se vaya. Solo espero que no haya nada. Como había antes de que yo naciera. No me gusta realmente la religión, son todos macrocosmos del ego. Cuando el hombre comenzó a pensar que era una persona separada con un alma separada, creó una situación violenta.

El vacío, el concepto de la nada, es aterrador para la mayoría de la gente del planeta. Y me dan ataques de ansiedad a mí mismo. Conozco el miedo a ese vacío. Tienes que aprender a morir antes de morir. Te rindes, te rindes al vacío, a la nada.

Alguien más a quien hayas entrevistado trae estas cosas? Espera, tengo que tomar esta llamada..... Hey, hermano. Eso es genial, hombre. Sí, estoy siendo entrevistado... Estamos hablando de nada. Lo tengo bien empinado en nada ahora mismo. Ha dejado de hacer preguntas." HARRY DEAN STANTON

Un niño sobreviviente de Rostov, 1453.

 [...]

Volver a casa. A esa casa que ahora son cenizas. Ya lo habías mencionado. Atrás de lo que fue un reino para nosotros ha crecido un bosque. Sin casa alguna no sabemos quien fue el que terminó por huir. Solo dimos los pasos suficientes. Sabemos que una casa puede convertirse en un desastre. Una prisión adorable. Con el tiempo se extraña la presión en las muñecas y en los tobillos. Hubiera preferido quedarme con el recuerdo excitante del fuego y no con las cenizas.

Uno entiende que no puede levantar una casa con el humo disperso.

Uno nunca entiende que es una casa.

Uno espera conocer la levedad de las cenizas.

Uno busca con el tiempo otros reinos.

AVISO DE DIARIO DISTORSIONADO

 [...]

Apuesto hombre de familia busca a su amada esposa desaparecida, hombre de 1.83 de algunos 32 años busca reconstruir las últimas escenas de la cena familiar bajo la luz de una linterna bajo la noche que no olvidará nunca. Ella vestía una sonrisa larga la última ves que la vio antes de salir de casa.

-Apuesto e iracundo entra en la comisaria y pregunta, mientras los oficiales gritan el gol de descuento de un país mediocre que va perdiendo el partido mucho antes de que tuviera denominación de origen. Sale a la calle y pregunta con los ojos en las avenidas que ella solía frecuentar. Duermen sus 32 años sobre sus sábanas invencibles y su forado en el cerebro. Mientras la televisión narra escena a escena la reconstrucción de los hechos del hallazgo del cuerpo de una mujer en 10 segundos antes de pasar a narrar entre risas el bloque deportivo de como este ridículo país sin nombre estuvo a punto de sacar un empate en casa-

Stoya

 Stoya                                                              

                                                             [a veces pienso 

                                si el sol podrá disolver esta niebla]

Vamos

No preguntes que es el humo ni que lo forma

No hagas que fabule reinos imposibles a tu favor

Embriagados sobre las cornisas solo festejemos los desaciertos

Bendita esta hora que nos hace sombras

La mueca que espanta toda coincidencia disfrazada de voluntad

Alta la madrugada donde cuelgas tus ansias de luz

Equivocada ecuación para el sobreviviente que ha olvidado salivar para tragar el alimento

Sé que también piensas en todo aquello que muere antes de tiempo

En los barcos que lejos han perdido la esperanza y se hunden

Benditos los llamados a este festín de animales muertos

Los cantos interminables en los cuerpos donde nos disipamos

Cuan indispensable es la lanza atravesando el pecho

La herida en el costado que espera ser lamida

"La disciplina estética de la neurosis"

 [...]

Es hermoso por que es un error. Todo esto no funciona porque es fácil. Un espacio sublime que circula por el mundo como una marca.

Escultura de Richard Serra, Snake - 1997

''El despertar del monstruo''

-Había una vez una cueva tapada por una piedra muy, muy grande. Las leyendas decían que dentro había un monstruo dormido.

El niño más infeliz de la aldea habría dado lo que fuera para dominar el mundo.

El niño le preguntó a un anciano: “¿Cómo puedo despertar al monstruo?”. El anciano lo contestó: “Tienes que llamarlo por el nombre de la persona más amada en el mundo”.

Precisamente ese día había una boda en el pueblo. Todos cantaban y bailaban felices.

El niño vio a los novios y pensó: “¡Ahora ya sé quién es la persona más amada en el mundo!”

El niño fue a la cueva y gritó: “¡Mazenka! ¡Pepîcek!”, pero aquello no despertó al monstruo.

En la aldea había un hombre muy fuerte al que todos admiraban.

El niño pensó: “¡Ahora ya sé quién es la persona más amada del mundo!”.

El niño fue a la cueva y gritó el nombre del hombre: “¡Jiri!”, pero aquello tampoco despertó al monstruo.

En la aldea había una muchacha que cantaba muy bien y hechizaba a todos con su voz.

El niño pensó: “¡Ahora ya sé quién es la persona más amada del mundo!”.

El niño fue a la cueva y gritó el nombre de la muchacha: “¡Magdalenka!”, pero tampoco así despertó al monstruo.

En la aldea había un abuelo y una abuela que llevaban muchos, muchos años casados. Tenían un montón de hijos y nietos.

El niño pensó: “¡Ahora ya sé quién es la persona más amada del mundo!”.

El niño fue a la cueva y gritó el nombre de los abuelos “¡Bozenka! ¡Venousek!”, pero ni con esas despertó al monstruo.

Al ver tantas personas amadas el niño se sintió como si dominara el mundo y se olvidó de la cueva.

Pero un día encontró a una mujer que lloraba sola en un lugar apartado de la aldea: “¡Mi hijo se ha perdido! ¡Se lo han llevado los duendes!”.

La mujer le contó llorando cuanto amaba a su hijo y le dijo su nombre.

El niño se quedó asombrado: “¡Ahora ya sé quién es la persona más amada en el mundo!”.

El niño se fue a la cueva y gritó bien fuerte su nombre.

La piedra se movió lentamente. Cuando el niño vio al monstruo…

Grush, Grush, ñam, ñam, grumpf, grumpf… ¡Glucks!

La memoria del agua

 [...]

Cuanto de aquello queda. ¿Sus zapatos, sus vestiduras, su sonrisa torcida? Hacia qué dirección cabalga el humo que sale del agujero en su pecho. ¿Puedo aún reconocerlo? ¿Puede aún reconocerme? ¿Sabrá de las nuevas guerras y qué murió hace un tiempo? Podría mirarlo de nuevo a los ojos sin quebrarme y sin quebrarlo, con toda la rabia que la ternura me permite?

Bach!

 Con la expansión de mil pistones se acelera el medio día. En mi corazón otra estación se dilata, bajo las partituras de Bach tu voz apacigua los motores. Otra vez es hoy bajo la sombra del antiguo Antonov que se mantiene en vuelo en la memoria. Quisiera alejar todo pensamiento que anida las fisuras de una voz que poco conoció lo humano. Atrapado en el movimiento sutil de una gran cordillera te levantas de algún sueño profundo. Te levantas alternando los colores del más dulce trago en los ojos del mundo. Tu última apuesta la arruinaste por completo y aun así eras feliz, como un niño que conoció a su padre después de conocer todos los miedos. Tu última apuesta tenía un sabor a carne quemada por las sogas y las flores más brillantes. Tenía un nombre único y un destino incierto, esa era la gracia que complacía tus derivas. Príncipe purísimo en la dinastía del agua, tu última apuesta te abrió los ojos como el sol a todas las ventanas de esta ciudad que se hunde.

Carta de "La vía divina" a Polanski.

[…]

Si reproduces la vida te perderás entre tus propios jardines. Exactamente en el polo opuesto se blanden espadas sin razones ¿Acaso no hay nada más hermoso? Un eco mítico recorre la ciudad -Los animales hablan- los escucho sin miramientos, los escucho porque tienen ojos que cargan con alguna muerte, los escucho porque sus hocicos enormes engullen mi cabeza, los escucho porque arrancaron mis orejas cuando era niño y volaba entre sus dentaduras, finísimo como un hilo de oro robado al sueño, los escucho porque las espadas son rápidas y mi corazón un señuelo, porque lo hermoso avanza como una maquinaria que corta las cabelleras de los niños que corren absorbidos por el juego en las infancias sin retorno. La brisa del pacifico agita 36 banderas, en un solo ojo que guarda una tormenta. Yoshio Sano no solo es director cinematográfico también es un asesino, ama el dialogo de los animales cuando ruedan las cabezas.

"La misa de los animales" Domingo 30 de noviembre de 1969.

La nueva vida

 Hace mucho la vida fue un cuadro turquesa impregnado por Klee. Una turbulencia continúa. Tiempo atrás escribiste: “A Kreit rompiendo las olas como si fueran la muerte” y terminé años después con las costillas fracturadas de felicidad sobre la playa. Un color disuelto en una paleta de acuarelas de arena. Somos una frontera a la deriva en el océano. Ahora lo entiendo mejor. Volví al punto donde comenzó todo, a escucharte bajito. Volví como un niño a jugar y perdonarnos por el daño mutuo.

En esta playa las tortugas marinas vienen a desovar sus huevos en el eterno lazo con la tierra. Un acto de ironía el tenerme en medio. Tomando distancia quizás deba entender que rompí un regla fundamental. Quizás todo lo que tuve quedó en el fondo como un acorazado con otro sueño. Las palabras nunca fueron suficientes, menos en estos momentos.
Ahora salgo del mar como el primer pez al incendio del mundo.

Arica, 5 de Agosto del 2016

Gravedad

 *

Si todo está perdido, que la rabia continúe en Mykonos.

Así los imaginaba, cómo un día cualquiera que se olvida, como frutos fermentados sobre la tierra, devorados por el tedio de hábiles hormigas, observados por un sol condenado a salir diariamente

Volver al azul cuando la mente no sea una coordenada estable

Solo un ruido

TIMBA!

 *

Hola vengo del pasado, perdón por mañana.

Colt 45

 —Mira, yo voy a hablar con un arequipeño siempre y cuando no deje de escucharme a mí misma— me dijo. Yo estaba tan deliciosamente ebrio que pensaba que Oscar Wilde me estaba diciendo cosas.

Era 1994, era la fiesta de Jimena Coronado en casa de Oscare Tramontana. En ese tono estaban Carmen RavagGuillermo Fari y otros demonios entrañables/inetiquetables.

Y era ella, la rubia de ojos azules o verdes o amarillos, todo dependía de la tonalidad del tono.

—Lo que pasa es que a mí me encanta escucharme a mí mismo, ese es uno de mis más gratos placeres— le dije. —¿Y tú, weona? Tú eres de San Juan de Miraflores, ¿no?

La rubia de ojos azules me miró con algo que los más celebrados narradores peruanos llamarían ‘sorpresa’. Lo que yo vi fue una mezcla de petróleo y sangre combustionando en ese enorme pozo de melancolía que eran sus ojos azules o verdes o amarillos o rojos, todo dependía de la intensidad de la fiesta.

Era preciosa.

Y cuando un precioso ejemplar de 27 años te mira con rabia, ¿qué hace?

Te pone el pulgar en la frente en forma de Colt 45. Y te dice: te voy a matar, arequipeñito. Espérame.

Esperé.

(Un arequipeño de 25 años apenas aterrizado en Lima, aunque venga de Buenos Aires, siempre será un arequipeño de mierda).

Vino con un vino.

—Esta delicia no la has probado ni la probarás en tu puta vida, arequipeño.

Era un buen trago, sin duda.

—Es un poquito mejor que los cartones Clos de Pirque de mi pueblo— le dije.

A continuación separó sus hermosos labios rosados y extrajo una lengua kilométrica. La acercó a mis ojos.

—¿Ves mis amígdalas?

—¿Sí!

—Eso es ser hombre, pues huevón.

Así conocí a Suzette Tori.

(continuará) Czar Gutierrez

el brillo de la ceguera

 O mientras cierras los ojos. Recuerdas yo era ese niño que amaba los ojos de los peces en los mercados, esos ojos vacíos, por eso te busque en ellos. Ayer me dijiste que el sol no volvería a caer y te creí, profundamente, como un anciano cansado de repetir sus pasos. Me miraste como se mira el cuerpo de las reces en el mercado. Un parque de diversiones te sedujo, un parque derruido, a punto de colapsar. Antes de cruzar esa frontera que no sabes si la atravesaste como hombre o bestia. Solo seguiste adelante, dejando de lado ese jardín que te susurraron tus padres de pequeño. Ahora que podría decir después de haberlo visto todo y no haber comprendido nada. Entiendes? Soy esa parte que nadie quiere en su camino e irremediablemente brilla en el choque de katanas oxidadas. Tal vez pueda volver a pisar la misma mina antipersonal. Dios o algo parecido a ello me ha hablado bajito, con temor, sabiendo cuidar lo que ya está roto. Mira, ha caído el sol y no hay nada que pueda hacer.

Arica 29 de Julio

"Pirotecnia y protocolos de vida en las copas de los árboles"

 [...]

Han quitado por fin esa señal de mi vida, una y otra vez en el recuerdo, el brillo. Ayer fuimos temprano a la estación, calibramos los sentidos -podría llamarte incluso desde aquí, desde este bunker, la dorada cúpula de hierro- Así empezó todo esto, entre ruinas y resonancias, los pasos del hombre desconcertado por la desnudez de su naturaleza atraviesan el paraíso, los aviones cortan eficazmente la dureza del cielo. Perfección pienso, mientras el rodillo del día pinta los rostros pálidos de los míos.

¿Sabes? Conozco el camino.

El sacrificio es insignificante cuando de pronto empiezas a sentir como el monstruo agazapado comienza a balbucear sus primeras palabras, es luz pura. Ellos dicen que pueden hablar con dios, no lo dudo, puedo reconocer la expresión de un imbécil, puedo reconocer el rostro de sus héroes enfermos.

En la primera mañana escucharás sus primeros sollozos, nada calmará tu sed tanto como la turbulencia de sus aciertos, pensarás que el alma es un calambre, comenzarás a sentir ese músculo entumecido, moverse a través de tu cuerpo.

-Ha desactivado todas las bombas, todas las trampas que colocaron en tu infancia-

La felicidad es un arma que enfría la vida de los estúpidos.

No podrás negar tu conmoción por la solidaridad del mundo ante los resquebrajados, te hace ligero el cuerpo en los instantes donde el otro cae y la vida es de nuevo una fuente inacabable y continua.

El monstruo duerme, cuando tú enarbolas una sonrisa grotesca, el símbolo de tu precariedad se agita por el viento desolado de otro reino, el de los vencidos. Se hará tarde como siempre en el transito del adiós continuo, recurrente en soles.

Él ha abierto los ojos, golpea sin ruido las paredes intangibles de tus fortalezas.

El juego nos libera del miedo ¿Lo sabías?

Reduzco la distancia, para esgrimir un golpe sobre la vida misma. El hombre es un pequeño polvorín de guerra obsoleto. La sonrisa cobra el sentido más puro en la complicidad, cuando sabes de pronto que el fuego no tardará en llegar.

[La sonrisa de Schrödinger]

Miroslav Tichý

Instrucciones de supervivencia

 "Si un pozo es muy profundo, puedes ver una estrella ahí abajo incluso en medio de un día soleado."

La infancia de Iván (1962) de Andréi Tarkovski

Infamia

Sea lo que sea, solo éramos niños jugando a la guerra, pensando en la cena caliente. Luego solo corrimos hacía la vida creyendo que era el único destino.

Julio Inverso

XVI
Ella siempre sonríe en mi recuerdo. La sonrisa es su patria. Allí la dejé. Mi sueño y mi recuerdo más antiguo (1982) es su sonrisa. Lo demás son tinieblas y vagas metafísicas. A veces hay un brillo (de los ojos), una mano que viene, refrenada y marítima (hasta podría imaginar que esa mano alcanza mi pelo). Quizás podría reconstruir, con algún esfuerzo, a aquella mujer y tenerla, nueva, y tenerla a mi lado; una mujer hecha de visiones, fervores y anhelos. Pero, al final, ella está quieta en mi recuerdo, cardinal y levemente maligna, inaugurando para mi el amor, cambiándome el curso de la era, mientras sigo a sus pies, hablando del amor, como aquella noche.

Su sonrisa me basta. No necesito saber más para seguirla amando. Pero ahora, en cambio, está saliendo el sol y me sacudo esos penosos atributos, me despojo y me levanto, a sumarme la algarabía y al concierto de las pequeñas cosas. 

Kobosil 44

 *

Probablemente sea el tipo de personas que apuestan todo al primer impulso. ¿Sabes? No hace mucho pensé que los viajes nunca terminarían, ahora que sé que he concluido uno, el más importante, me alegro de saber que el miedo no pudo tocar ninguna de las puertas que dejé abiertas para este maravilloso y severo sol.

Buenas memorias

 1:15. El tráfico lento, como aquella vez en la Av. Ejercito. Una bala sin nombre atraviesa la ciudad como un super héroe y un anciano mancha su camisa con helado de vainilla. ¿Las tortugas sufren de vértigo? ¿Cual es su pretensión? ¿Cuál su velocidad? El sol se enfría mientras esta lata con ruedas viaja a través de este desconocido universo. Allá ellos se besan pero la felicidad es un arma que enfría la vida.

NADA

 [...]

“El acto de pintar gotas de agua es disolver todo lo que esta dentro de ellas y devolverlas a un estado de la nada. Cuando todo como la ira, la ansiedad y el miedo se llevan hasta el punto de la nada, experimentamos un estado de paz y comodidad “

Kim Tschang-Yeu

(El fin de la 2da temporada de uno de los mejores animes: Mushishi Zoku Shou)

*

 Abandonar la oscuridad y sus secretos, para hallarse ante la luz frente al verdadero horror. 

El delirio de Berlín

Ella había desaparecido súbitamente, junto a todas mis molestias y preocupaciones, sus palabras se la tragaron sin tregua. Yo, solo tenía ganas de devorar el mundo. Berlín era un pueblo pequeño para mis revelaciones mientras iba corriendo de lado a lado, gritando:
¿Acaso no lo ven?
Algo parecido ha dios ha desaparecido todos mis males. 

Los niños no le tememos a la muerte

Por aquel entonces decía toda clase de maravillas sobre los beneficios de amar. Tomando el último sorbo de lo que para mi era una certeza, pensaba en sí realmente me dejaría engañar nuevamente por esa palabrería que difícilmente se mantenía en pie pero daba el sentido total a su vida. 
Lo olvidarás antes que puedas pensar que en algún momento, te imaginabas conteniendo todo el tiempo en unas palabras, palabras humanas incapaces de comprimir vidas que no nos pertenecen.
Definitivamente el amor ha elaborado las más burdas trampas de casería y por supuesto yo había caído en ellas. Los hombres tenemos cierta fascinación por lo que no tiene sentido. 

Ángeles

No tengo nada contra la muerte pero si mucho contra la vida.

Dario Lemus 

[...]

Creo en esos ángeles angustiados cayendo desde el Empire State Building, esos bólidos celestes besando el asfalto, esa belleza definitiva que lo
destruye todo.

Kerouac

 Le explico a él, a ti, mi camino no es el vuestro,

Niño, Perro —escucha: vete a buscar tu alma,
Vete a oler el viento, vete lejos.

La vida es una pena. Acerca el libro, vamos,
No escribas más en las paredes, en la luna,
La del Perro, en el mar, en el fondo nevado.

Vete a buscar a Dios en la noche, también en las nubes.
Cuándo se detendrá este gran círculo en el cráneo
¡oh Neal!; hay hombres, cosas, afuera que hacer.

J. Kerouac