Hace 10 años del suicidio de Fozz, en Santiago, en la feria del libro, abandonó la habitación, después de viajar a lo largo de América fue a dar al comedor, diez años resumidos en una respiración profunda.
Todos mecemos de alguna luz, que nos acompaña hasta cegarnos.
Fotos de los árboles de Ibirapuera, son la primera señal, cuesta abajo, ya alejados de la avenida Paulista, no era posible hace un tiempo fabular esta visión para mi, aún no lo es, a pesar de la tiempo que me separa.
Desde esta altura se puede ver el mar, la estación Cam Zam emerge del subsuelo, irreal, en la montañas, llevamos dos años sin reencontrarnos por ningún motivo bajo todas las razones, el día desemboca en las calles de la Barceloneta, el vino llegará para borrar toda imagen de extravio, ahora y antes, como la mano que se recoge para lanzar un pelota con una advertencia escrita, no vuelvas jamás.
Desciendes y llamas a la puerta, vuelves a tus pensamientos, un Ford del 60 atraviesa el malecón de la Habana vieja, te pierdes entre ellos, más ajeno que nunca, el corazón de la ciudad está en ruinas, pero florece, la luz se hace densa, puedes sentirla reposar en tus hombros. Regreso sobre mis pasos evitándome, siendo severo, rudo, mirándome de lejos, quienes ha subido a preguntar y preguntarse por mi.
El corazón de la ciudad de nuevo golpea los cielos, sin encontrar respuesta.
Pitea el día, apresurado, una locomotora ciega pienso. Intento dar con la palabra, con el día exacto, pero desarticulo todos los hechos, los hilos que nos unían, se destapa la tarde y arde sin tregua, los pastos y toda lejanía dorada.
Vamos pequeño, nunca pensaste llegar tan lejos, descansa, hazlo por nosotros, haz tenido suficiente.
Amanece, tengo la sensación de tener en la nariz el polen de todas las flores de África, imagino el largo camino a través del océano, mientras fecundan el inmenso Amazonas, sobrevolando los campos ilegales de coca, por encima de los hombros de los taladores ilegales, procuro para mi ese momento dorado mientras de súbito una gran bocanada de aire me devuelve al centro oscuro de mi cama.
"Qué otras pasiones, qué otros demonios" mi cabeza, me pregunta y me devuelve al mismo lugar, levántate, comienza el día, a pesar tuyo, remo cuesta arriba esta mañana, sin preguntarme nuevamente por mi nombre, pienso y giro en mi eje, sometiendo mi aliento a fuerzas ya frecuentadas por mi a la hora de encontrarme solo frente al espejo.
Tropiezo, la avenida llega cargada de referencias bíblicas, quizás exista una oportunidad más, quizás no tengo intenciones de tomarla, hacer como si nada hubiese pasado.
No puedo escribir, no debo escribir, el sonido ha cesado, una brújula fuera de control gira frente a mi, los pensamientos no logran interrelacionarse. La música alta mientras mi hermano fuma en las escaleras del edificio, todo es cuestionable pienso mientras en mi mente se instalan estas palabras.
J. Kerouac
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Prometo escribir, un libro sobre el insomnio que padezco a pesar de la medicación, un libro tristemente bello que se titule:
Que sueñes con los ángeles Shinji.
Fin del comunicado.
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Observa, pues, cómo lo que parece más lejano se hace firmemente para el espíritu, que no se verá divido por la unión del Ser con el Ser, ni para dispersarse enteramente en contra del orden del universo ni para reunirse.
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