La apariencia no es sincera

"No busquen ser originales. El ser distinto es inevitable cuando uno no se preocupa de serlo. No intenten deslumbrar al burgués. Ya no resulta. Éste sólo se asusta cuando le amenazan el bolsillo. No escriban jamás pensando en la crítica, en los amigos o parientes, en la dulce novia o esposa. Ni siquiera en el lector hipotético. No sacrifiquen la sinceridad literaria a nada. Ni a la política ni al triunfo.
Escriban siempre para ese otro, silencioso e implacable, que llevamos dentro y no es posible engañar".

Juan Carlos Onetti

el fuego que gotea sobre el cielo

¿
No era ese el árbol que ansiabas filmar mientras ardía?

Estamos esperando develar la imagen en la película, los químicos tardan en mostrar su voluntad.

"El arte es una cicatriz en el cuerpo de la santidad"

0

 Tú, sin pecados, eres como el sol.

Klee last human

 *

Un martes como hoy nace en suiza Paul Klee, enseño en la Bauhaus, definitivamente uno de mis artistas favoritos. The golden fish es una pintura fascinante, quizás yo piense en un pez abisal en un océano de color negro.

[...]

"El color me posee, no tengo necesidad de perseguirlo, sé que me posee para siempre... el color y yo somos una sola cosa. Yo soy pintor."

P. Klee

El invierno de Lo

La idea de pasar el invierno en costas soleadas entre los trópicos resulta agradable pero falsa. Queremos que el árbol de la vida tenga flores durante todo el año. Pero también en los trópicos a los árboles se les caen las hojas. La noche del invierno no nos resulta menos necesaria que la noche del día. También por lo que respecta al corazón tenemos que prestar atención a la marea alta y a la marea baja. Quien sólo quiere tener marea alta se expone a la rotura del dique. No podemos estar siempre exentos de dolores, no podemos estar sin sombra, tenemos que aceptar la melancolía. También allí hay dioses.

Ernst Jünger
Noviembre
Esgrafiados

***

Sólo el niño de la gran urbe puede entender esos días de lluvia en la ciudad, que llevan astutamente, con toda su carga de seducción, a soñarse de vuelta a pasados años de infancia. Pues la lluvia es lo que más cosas mantiene ocultas por todas partes, haciendo que los días no sólo sean grises, sino uniformes. Se puede hacer lo mismo de la mañana a la noche: jugar al ajedrez, leer o pelearse, mientras que con el sol es completamente distinto, porque matiza las horas y no favorece al soñador. Por eso tiene éste que sortear los días resplandecientes empleando astucia, levantándose muy temprano, como los grandes ociosos, los paseantes de puerto y los vagabundos: tiene que estar en su puesto antes que el sol. En la «Oda a la radiante mañana», que regaló hace muchos años a Emmy Hennings, Ferdinand Hardekopf, el único verdadero decadente que ha dado Alemania, le confió al soñador las mejores medidas de protección para los días soleados.

Walter Benjamin
El tedio, eterno retorno
Libro de los Pasajes

Foto: Robert Walser

 *

Día siguiente al "43"

Eras mito con la elegancia infinita del caos. Un himno donde los niños escriben sus nombres en las páginas del futuro que huele a helado de vainilla.

No pude no robar este poema del muro de Tilsa Otta, es preciso para este momento. En el que olvidé postear la foto que correspondía al día de ayer.

[...]

El me señala algo con el dedo y me dice mirá mirá

yo miro y no veo nada

entonces él dice que ya pasó

que era un cometa que pasa por el cielo una vez cada 4500 años

y ahora ya no lo voy a poder ver nunca

cada momento es como un cometa que pasa cada 4500 años

cada momento existe una sola vez en toda la historia de la humanidad.

Esteban García

Berlin - Kreuzberg.

 *

Llegar a Berlín significó sentirse en casa, ¿a qué podríamos nombrar una casa?, mentiría si digo que tengo un imagen clara de los dos primeros días, solo destellos, una balacera brillante de instantes eternos, ahora detenidos por los químicos de un papel fotográfico, como decía el buen rey lagarto: "El rifle del francotirador es una prolongación de su ojo. Mata con injuriosa visión", la visión del vino, creo que me convertí por un momento en el asesino del fuego, devorando la memoria, mi memoria, para luego descubrir en ella, valiosos tesoros revestido por el olvido. La primera de esta noche a tu salud Marco von Iull por tu gran arte de no conocer fronteras en los límites de la realidad y tienes razón cuando dices la vida es brillante y vacía como las bombillas que hoy nos ciegan.

56

Todo el mundo huye de mi corazón porque parece un cocodrilo.

Jorge Eduardo Eielson

Símiles

*

Un dragón asciende por mi cabeza, el nombre de la criatura que lo conjura es el miedo. Dijimos entonces los dos: "Pronto los viajes acabarán"

Cuando la idea del mundo era reciente, apreciábamos restos calcinados por el tedio, en las auroras que nos revestían de oro.

[Su nombre es XXW]
Todo lo que ves no me pertenece y siento alivio de conocer el derrumbe que le espera a toda templanza.

¿Cuál es el camino sobre el que viajas enloquecido al encuentro de un aroma olvidado?

** Un dragón asciende desde el centro de mi médula espinal hasta unirme con el cielo. Cuando cierro los ojos, se crea una línea finísima que atrapa el vacío en fragmentos. XXW dice que flota sobre un infierno de flores, tal vez no lo hayas notado, me dice, pero también el espanto tiene pétalos y colores fascinantes, mientras mi mandíbula gira sobre su eje, al amanecer.

Recuerdo recordar su nombre, cada vibración que detenía el vértigo sobre la breve idea de su carne.

¿También buscas tesoros en las sombras donde los ojos abandonan la noción de lo cierto?

***

Esta procesión de estímulos atrofiados por lo verdadero mesen los juncos de nuestra infancia.

XXW sabías que la fortaleza que buscas está envuelta por los cabellos ya blanqueados por los años

¿Sabías que esconden un relato?

También secuestraron su memoria antes que esta golpee diariamente su desesperación contra las piedras.

¿Alguna vez has visto a un animal salvaje conteniéndose para no atacar?

Renfe a todo color

 Las viejas glorias, los recuerdos dolorosos, el primer estallido y el olor a pólvora desaparecen.  Ya había comenzado mi viaje años antes de empezar con estos cuestionamientos. Me dirigía a Barcelona, viaja a lado de una mujer, probablemente un profesora universitaria, que iba perdiendo la compostura a medida que los cantos se hacían más frecuentes, la felicidad ajena le parecía tan espantosa, pensaba si lo era para mi también. Las páginas del libro de filosofía que leía iba perdiendo forma, hasta solo ser una mancha de tinta por la fuerza de sus muñecas. Su estrés arañaba la realidad y a mi me hacía feliz, pensaba en GG Allen y sus espectáculos, la felicidad ha de ser así, gente revolcándose en mierda. Las voces de la alegría se hacían más fuertes, la mandíbula de aquella mujer casi fracturaba sus dientes, mientras yo me derretía en la fragilidad de mi sueño. Daba igual, para cuando yo despertara, nadie estaría ahí, y la fiesta atroz e improvisada sería solo una excusa, para evitar cualquier camino hacía la estabilidad de esos cantos. 

50 años del seppuku de Yukio Mishima.

 "Creí que yo era el símbolo de los tiempos, un kamikaze para la belleza, pero solo era un muchacho que escribía mala poesía"



Soy un bendito creyente evangélico, Oh sí! Mira como dios desciende sobre mí. 

Denle las pastillas al loco, gritaban los cuervos de mi abuelo, mientras los alimentaba. De un lado a otro, de sol a sol, las pesadillas que se prologan más que tu vida misma, denle las pastillas gritaban.
Dios se ha posado en mis hombros y no puedo ayudentarlo. 
Sigo los mismo pasos que Bowie hacia la iluminación pero los cuervos aún vivos reclaman.

Yo ya no puedo más, les digo mientras golpeo sus patas, yo ya no puedo más, mientras pogueo y rompo sus huesos, yo ya no puedo más y mi sonrisa se derrama sobre el piso, donde todos bailan hasta pegarse los zapatos, yo ya no puedo más, grito desde la ventana de sus pechos. 
Yo, ya no puedo más, oh dios! mira como desciendo sobre ti. 

Cañitas para tortugas

 ¿Acaso existe alguna lucha?

¿Algún movimiento detectable? 

¿Qué color podrías ser ahora?

No sé, de las nubes en tu pecho

Ni de su tránsito en esta estación. 

[Voy a fotocopiar este día a todo color] 

Cinismo

Saber que no se escribe para el otro, saber que esas cosas que voy a escribir

no me harán jamás amar por quien amo, saber que la escritura no compensa nada,

no sublima nada, que es precisamente ahí donde no estás: tal es el comienzo de la

escritura. R. Bartes

TRABAJO NOCTURNO

 CLIMAS

En todo comienza a destacarse un previsible derrumbe.

Nosotros no necesitamos mucho.

Nosotros necesitamos una mano abierta, un aliento sustantivo

una ternura tan evidente que nos haga temblar.

Enroscados por un clima tibio que anuncia los más dulces asaltos.

Hay una voluntad sin miradas, una agitación que nos hace crecer

como plantas: la libertad sin armas que tiene la forma de tu cuerpo.

Porque todas las palabras caían de tu boca con ese cansancio de alfombras

gruesas y flácidas que suele quedar después de alguna noche.

Querías explicar, evitando contradecirte, esos acontecimientos

de tu vida que terminaron disponiéndose contra ti misma, dejando

atrás la inocencia y tu ofrecimiento y tus manos amables.

Porque todas las palabras no tuvieron el suficiente calor como

para guardar un largo equilibrio.

Porque temblabas.

Porque estamos hondamente solos.

Porque de algún modo nos llevamos recíprocamente y es imposible hacer nada.

Las palabras y los contornos que escogiste cuidadosamente

para dibujar una voluntad que no era realmente la tuya.

Las pequeñas mentiras cuya necesidad no explicabas del todo

y que no intentabas borrar en el temor de descubrirte demasiado sola complicando

las madrugadas: sus hombros quietos.

Esto es todo lo que olvidaste entre nosotros.

Has abierto y cerrado tu corazón el tiempo necesario que me lleva ocuparlo.

Seré pues uno de los árboles de tu memoria para evitar que la sangre se torne

incontrolable.

No necesito demasiado para continuar estremeciéndome.

Necesito apartar estos meses vacíos que se han filtrado hasta nosotros.

Estos gestos muertos sin cortezas.

Estos inútiles comentarios al margen y todo ese mundo enfermo de turno.

Necesito lo que hicimos o lo que se dejó de hacer.

Estrechar nuestro abrazo redondo en clima agazapado de las islas o de esta arena:

Ser de nuevo esa precisa responsabilidad o ese abandono.

TRABAJO NOCTURNO (1985), Juan Manuel Inchauspe

 Es el recuerdo no el olvido el verdadero invento del demonio. 

 Un hombre tan despistado que se le olvida cómo morir.

Chab

 *

13. Fueron momentos realmente abrumadores, aquel fuego podría haber explicado la pintura de Chab. 53. En Polonia las plazas están vacías, exponen con dificultad sus sombras. 01. Es momento, caminaremos contra sus voluntades. 83. La verdad, hubiera preferido verlo hundirse como el sol, así lo recordaría, disuelto en colores. 43. Nacido de otras latitudes se recuesta en la cordillera, ¿Sabes que pudiste volar? Te recordaría cómo un ángel en la historia de nuestros fracasos. 32. Por ahora todo es una coincidencia en nuestro país actual. 17. Ninguna luz tuvo el hedor de aquella que te revestía. 93. De cualquier manera el fuego se hubiera expandido. El fuego lo hubiera purificado. El fuego lo hubiera llevado lejos. 00. Hubiera podido mantener algún prestigio a pesar profundidad del corte. 61. Los primeros tiempos de la prohibición me pertenecen, recuerdas al hermano de B. podría considerar que luego de la primera ráfaga, se convirtió en un animal de mito para mí. 87. Fue su casa y la figura diluida de Chab, quién transformó la noche. 93. Verlos correr desnudos a través del humo, es algo que no olvidaré. 11. Verme correr desnudo a través del humo es algo que no olvidarán, también el humo puede enloquecer. No solo se levanta contra el cielo. Como un digno enemigo, es un aliado que se eleva para dejar la tierra. Un animal de memoria confusa. 44. Desde aquí te veo a pesar de la ceguera, perfectamente, entrando en él, en sus visiones, en el ritmo magnético de sus predicciones. 67. El agua lo ha cubierto todo.

 *

Elevando mi aliento hacia lo más alto de cada exhalación Ése es el lugar de la escritura Noche sobre noche Por más que hayas imaginado por más que hayas reencontrado tu mano hasta hoy perdida entre dos esquirlas El descenso me conquista Acaso has guardado silencio Acaso has gritado socorro No encontrarás aquí más que partículas que en ti comienzan y en ti se disipan Algo se parece a un comienzo Y tuya es la llamada.

D Al

 “uno se cruza en la vida con gente (s) que parece (n) una flecha disparada hacia la muerte, te, te, te. te servirán mis palabras en un plato de postre, para hablar de la muerte. y la vida se fue con el segundo, siempre con arroz. la proteina levantada sobre una loza de papa blanca. ofrece su pecho cosido. apurados todos quieren regresar al mar”. 

Y así te encontramos en tu viaje final: intacto, bello, poderoso, sideral. fabricado con un material que nunca fue de este mundo.

((en esa caja hay un “perucito” de peluche -todo un emblema, el gran símbolo de nuestro país- reposando sobre un hombre iluminado por la serenidad y la gracia. sobre su rostro ha aterrizado un nazareno radiante. el cadáver más bello del mundo está en esa caja. allí viaja un àngel de marfil)).

Se acabó

[...]

¿Acaso habías visto algo como esto? Tenía que ser así, yo hubiera preferido que el final sea algo más violento. Tú sabes, el recurso inagotable de Tarantino. Pero no pude con el peso, empecé por iniciar este viaje sin mi. El desierto es un animal precioso. Y el cielo eclipsa mi mente, cada momento. Ella tenía nubes en su pecho y yo un abismo, nada serviría. Llevaba tiempo sumergido reteniendo la respiración evitando que dios se lleve lo que había procurado para mi.

Cero absoluto, 1586.

Juan Gonzalo Rosé

 "Las circunstancias trabajan una arcilla ya hecha, ya cuajada. En esa arcilla ya estaba escrita la derrota. Yo nací para ser derrotado"

Desaguadero

 *

Desaguadero 12:33, oficialmente estoy fuera de Perü hace como 2 horas, fuera pero no dentro de Bolivia, en el puente que une ambos países tan surrealistas, la razón: El control de migratorio y toda la zona de ese lado de la frontera no tiene luz, un apagón. Una señora de polleras muy amable me dice joven crucemos, viaje nomas, no hay problema es Bolivia venga por aquí. Yo atino a esperar un momento hasta que desaparece en lo que pudiera ser la caseta de control. Yo regreso a alojarme en un hostal, mi habitación es de 2 x 2.5 m una maravilla. Los cantos superiores de la pared llevan molduras de yeso, una lámpara antigua encuadrada por unos azulejos. Pero la historia de estar aquí comienza hace 9 horas en Arequipa esa ciudad sumida en el caos absoluto de la que están orgulloso muchos. El chófer que conduce la minivan hacia Puno decide pasar por Juliaca y añadirle color a esta aventura gratuita. Decide ir por Juliaca porque tiene recoger a su novia. Entienda joven usté también tiene a alguien en el corazón. Me contengo contra mismo. Mientras ellos se pierden en caricias intento calcular el tiempo las posibilidades de llegar a abordar el bus en el Alto, dudo y atino a llamar a conocidos que deberían saber del tema. Llamo para asegurarme de la certeza de mis pensamientos, primero asegurarme el horario de la atención de los puestos fronterizos, aquí siento que el Perü son muchas entidades imaginarias sin sentido. Las distancias, los conceptos del tiempo, nada es real ni exacto. Mientras viajaba hice mi top de las respuestas más descabelladas que me dieron:

- Primero debería empezar por la policía de turismo del terminal de Puno, una señorita y su compañero ocupados en el FB me dicen joven la frontera cerró hace una hora a las 6 abre a las 6. Wow el año pasado pasado yo ingresé a las 8:30 eso ya cambió me dice.

-Luego una querida amiga de Puno me dice la frontera ya esta cerrada, mi amigo es aduanero, cierran el puesto a las 8 pm me insiste hasta el punto de hacerme pensar que no conozco nada de fronteras.

-Mi amigo el gran poeta boxeador puedo que ahora me debe un delicioso Jack Daniels me dice de Puno a Desaguadero son 4 horas, recalca estos chiquillos nunca han viajado.

Ahora me encuentro en la frontera con una gran sonrisa al comentarle sobre el corte de luz y pienso en la señora que ya se encontrará en La Paz. Ahora yo debo estar en una especie de limbo que el lago ha creado.

El me dice "Bienvenido esto es Bolivia.

Pequeño animal

 *

Y vuelvo a ladrarle a las ruedas del día que giran sin parar sobre mi cabeza, a morder ese sol que se me adelanta en el horizonte mientras corro como un loco, mitad sueño mitad rabia, cada mañana mientras descanso bajo la sombra esbelta de un cuerpo que ya no recuerdo más. Vuelvo a la locura de los ciclos marinos agitando las melenas de los amantes enamorados de las profundidades, sonriendo bajo el ancla de un solo nombre. Mientras todos caminan atravesados por una espina que llaman vida y de la que me deshago lentamente.

[Behemoth Black Hole]

 [...]

[Dedicatorias] En que lenguas se traducen los espasmos de este delirio [1972 ninguno sabía por qué] Temías amanecer [Ellos temían que amanecieras] Debería empezar por limpiar el desorden de tus pasos en este pequeño pasillo [Memoria insuficiente] 18 958 534 millones de humanos al compás de este baile frenético bajo el sol [Un avispero representa a mi dios esquizofrénico y masticable] Debes dormir aunque pienses que nadie te recordará por la mañana [1,2,3] K.O. Técnico [Yo colonicé su cuerpo hace más de 5000 años] ahora soy un imperio en decadencia [Toda historia se apoya en un gran error] Extranjero en toda luz [Dirás que es mejor ser una partícula inestable] Una flor de laboratorio para quienes el sueño es una gota de mercurio en la lengua [Estás fuera de la estética de las galerías de arte y de los mercados de abasto] Tuyo es el camino equivocado y el rosal que arde en la memoria del suicida [La noche hizo este desastre con cada uno de sus amantes] El asesino que besa a su madre con la punta de su cerebro es su santidad volcándose desnudo a la multitud en los balcones del Vaticano [Mañana verteré cianuro en las ríos del mundo] Y tu sonrisa inigualable caminará por la tierra como una hermosa bestia en extinción.

Los niños eléctricos de Rostov.

H. P. Lovecraft. Contra el mundo, contra la vida

 «La raza humana desaparecerá. Aparecerán otras razas, que desaparecerán a su vez. Los cielos serán glaciales y estarán vacíos; los atravesará la débil luz de estrellas medio muertas que tambien desapareceran. Todo desaparecerá. Y los actos humanos son tan libres y están tan desprovistos de sentido como los libres movimientos de las partículas elementales. ¿El bien, el mal, la moral, los sentimientos? Meras «ficciones victorianas». Sólo existe el egoísmo. Frío, intacto y resplandeciente.

Es obvio que la vida no tiene sentido. Pero tampoco la muerte. Y es una de las cosas que hielan la sangre».

Michel Houellebecq

Albert Camus | El primer hombre

 «La memoria de los pobres está menos alimentada que la de los ricos, tiene menos puntos de referencia en el espacio, puesto que rara vez dejan el lugar donde viven, y también menos puntos de referencia en el tiempo de una vida uniforme y gris. Tienen, claro está, la memoria del corazón, que es la más segura, dicen, pero el corazón se gasta con la pena y el trabajo, olvida más rápido bajo el peso de la fatiga. El tiempo perdido sólo lo recuperan los ricos. Para los pobres, el tiempo sólo marca los vagos rastros del camino de la muerte».

¿Quien?

Descubrí tarde esta manera de sobrevolar el mundo. Un viejo Antonov se mantiene en mi memoria, desprovisto del brillo que lo mantenía como un astro. No he visto ningún milagro desde entonces, las patrullas solo resuenan en la noche. Los niños planean en la oscuridad el siguiente golpe.

El pelaje plateado del río

Humanizándonos, luego del agua arremolinándose en el centro del cerebro.   

¿Qué es una casa?

 [...]

Volver a casa. A esa casa que ahora son cenizas. Ya lo habías mencionado. Atrás de lo que fue un reino para nosotros ha crecido un bosque. Sin casa alguna no sabemos quien fue el que terminó por huir. Solo dimos los pasos suficientes. Sabemos que una casa puede convertirse en un desastre. Una prisión adorable. Con el tiempo se extraña la presión en las muñecas y en los tobillos. Hubiera preferido quedarme con el recuerdo excitante del fuego y no con las cenizas.

Uno entiende que no puede levantar una casa con el humo disperso.

Uno nunca entiende que es una casa.

Uno espera conocer la levedad de las cenizas.

Uno busca con el tiempo otros reinos.

Un niño sobreviviente de Rostov, 1453.

Marea

Hermano, la música no ha parado de sonar. Sea buena o mala la cumbia se baila con chela o con punta, aunque ningún filo pueda quitarnos esta tristeza de mierda, seguimos cantando. 

Aceite de Angra

 Los tiburones son más antiguos que los anillos de Saturno

Azul de Afganistán

¿Es realmente blasfemar pensar que el arte tiene bases cósmicas y que encontramos en la naturaleza grandes poderes instauradores de los que el arte es congénere?

Étienne Souriau, "El sentido artístico de los animales"

Recordatorio

[...]

Cuanto de aquello queda. ¿Sus zapatos, sus vestiduras, su sonrisa torcida? Hacia qué dirección cabalga el humo que sale del agujero en su pecho. ¿Puedo aún reconocerlo? ¿Puede aún reconocerme? ¿Sabrá de las nuevas guerras y qué murió hace un tiempo?

Podría mirarlo de nuevo a los ojos sin quebrarme y sin quebrarlo, ¿con toda la rabia que la ternura me permite?

Carmesí persistente

En mi corazón otra estación se dilata, bajo las partituras de Bach tu voz apacigua los motores del día.
Otra vez es hoy bajo la sombra del antiguo Antonov que se mantiene en vuelo en la memoria.
Quisiera alejar todo pensamiento que anida las fisuras de una voz que poco conoció lo humano.
Atrapado en el movimiento sutil de una gran cordillera te levantas de algún sueño profundo.
Te levantas alternando los colores del más dulce trago en los ojos del mundo.
Tu última apuesta la arruinaste por completo y aun así eras feliz, como un niño que conoció a su padre después de conocer todos los miedos.
Tu última apuesta tenía un sabor a carne quemada por las sogas y las flores más brillantes.
Tenía un nombre único y un destino incierto, esa era la gracia que complacía tus derivas.
Príncipe purísimo en la dinastía del agua, tu última apuesta te abrió los ojos como el sol a todas las ventanas de esta ciudad que se hunde.

La ruta de los minerales

 *
Siento como si hubiésemos vivido una pesadilla de constante felicidad. 

lo

Querido mío, no estabas hecho para héroe.

"Porque nuestro es el exilio. No el reino"

[Melodías polifórmicas para animales nocturnos]

En los techos, en la basura que se acumula en el centro del ojo. 21. Tendríamos la idea de esa habitación si no fuera por el delicioso ritmo de MC5 en nuestros cerebros. Dios llamó a la puerta con insistencia, el volumen del parlante estaba muy por encima de su llamado. 13. ¿Quisieras saber de él? Preguntaron mientras apagaron las luces y cerraron los ojos. Las ambulancias transportan los ángeles que pronto seremos. Que pronto habitaremos los techos de los edificios. 84. No negaré que su voz siempre dejó surcos en mí, surcos en los que podíamos imaginar accidentes aéreos, el rastro del ala izquierda perdiendo su forma contra el mundo.

03. No pude dormir toda una semana, diría que el sonido del motor aún se reproduce una y otra vez a pesar de todas las precauciones que he tomado contra el imperio del sol. 93. Su legado nunca fue tan importante hasta que sientes que un bus atraviesa tu cuerpo, como una pequeña deida india. 03. ¿Recuerdas el rostro de Itachi? ¿Recuerdas sus dulces mentiras y el fuego alrededor suyo? Esos ojos que pueden quemar la historia de un clan. Y salvarlo de la soledad a través de la traición. 74. Sus pasos son un mundo no solamente en los tejados sino en la amplitud de la noche que los recoge. 21. La invocaciones y la certeza de la derrota dibujan escenas donde los héroes no tienen cabida. 32. También llamé la misma puerta mientras dios caía de las escaleras. Los milagros existen a pesar de el aliento fresco de naranja que escapa de sus vestidos. 11. Por las noches los ángeles aspiran rapé en los pisos de madera rociados con gasolina. 92. Siempre esperan la llama que eleve sus nombres.

2011

 [...]

También me he mudado de casa, he sacado lo que humanamente podía, he desmantelado el esqueleto de la vida. Le he prendido fuego. No hubo calor ni espanto por el humo y las llamas. He cambiado de casa, cuando la nieve era perpetua en la cima de la vida. No he logrado nada con lo que conseguí a lo largo del tiempo, ni alterar la superficie, ni un poco de agua para mi sed. Podría no saber jamás si en realidad algo se esconde abajo, podría seguir el ejemplo de los lobos y perderme en el bosque hasta ser una sombra. Sé que las brújulas apuntan el río que sueñas mientras te arrastra el deseo irrefrenable del vacío.

El niño oxidado

Raspando el cemento áspero, tienes que cuidarte me dices:
Soy un meteorito, entrando veloz en la atmósfera terrestre, un elemento indefinido, ¿Qué puedo hacer? mientras desciendo, más que solo brillar en el cielo y ser un instante para los ojos de otros. 

[ruido]

 *

Si todo está perdido, que la rabia continúe.

Así los imaginaba, cómo un día cualquiera que se olvida, como frutos fermentados sobre la tierra, devorados por el tedio de hábiles hormigas, observados por un sol condenado a salir diariamente

Volver al azul cuando la mente no sea una coordenada estable

Solo un ruido

El rojo atardecer de los simios

Tengo cicatrices donde debería llevar medallas.
Esta día lleva repitiéndose tercamente.
Ayer mientras mirábamos la luna caer sonrías, sonreías hasta ser un monstruo. 
-Sabes estás calles estuvieron inundadas de pasos hace unos meses, un patio donde juegan los niños a la hora de servir la mesa- 
Nunca entendí esas referencias tuyas hacia la infancia, pero un peso sobrehumano doblaba tu figura, a pesar de ello, te veías liviano, como si el alma fuera algo lejano para ti. Repetías, a veces tengo el cuerpo atravesado por una astilla, una que duele, creo que le llaman alma. Me mirabas con los ojos llenos de tarde y empezabas a correr. Casi todas las veces pude darte alcance, otras veces comencé a verte perder entre las calles y aparecer, los tiempos nunca tuvieron un sentido.

Tengo cicatrices donde debería llevar medallas, un alma donde debería crecer la hierba o donde deberían esconderse cangrejos de mar. Tengo un nombre que carece de sentido y todo el tiempo para pensar que esto no es un error. Todo este es mi tiempo.  

Instrucción 45: Volver al azul, cuando la mente no tenga una coordenada estable.   

¿Porqué?

 « Creo que la poesía es un inutensilio. La única razón de ser de la poesía es que forma parte de aquellas cosas inútiles de la vida que no precisan de un justificativo, porque ellas son la propia razón de ser de la vida. Querer que la poesía tenga un por qué, querer que la poesía esté al servicio de alguna cosa, es lo mismo que querer que un gol de Zico tenga una explicación más allá de la alegría de la multitud. Es la misma cosa que querer que el orgasmo tenga un por qué, qu
e la alegría de la amistad y del afecto tengan un por qué. Creo que la poesía es una de esas cosas que no precisan un por qué. ¿Para qué por qué? »

PAULO LEMINSKI

Están muertos

 [...]

Y perturbaran esta jaula de pájaros frenéticos

volando en circulos sus sueños de azufre

Puesto que el hombre esconde la mano que empuña la espada

y sus ojos la bruma de un camino incierto por donde sonríe

animado
por sus semejantes que han cortado desde el inicio sus piernas

La blanca noche que no termina

La realidad es una metáfora de tu lenguaje. Llamas a la luna sol y es de día. Un bosque de palabras incendiadas hay entre el universo y el niño. El bosque hace visibles el niño y el universo, deformándolos, destruyéndolos, deparándoles forma. El niño se extravía en el bosque, lo atraviesa, lo extiende, para encontrarse a sí. Es más concreto el bosque y el universo que el niño que los plantó. Es otro universo y el niño en su cúspide. Creador es lo creado: el bosque se autocrea y se destruye también. Vasos comunicantes de las tres realidades: el niño, el bosque, el universo. Una sola realidad verdadera: la vida, más bella que el sueño de la vida.

Luis Cardoza y Aragón de Dibujos de ciego

Ídolos

 [...]

Quería saberlo todo, a pesar del impacto. Hubo noches interminables donde la respiración era una bestia enloquecida, hubo noches interminables, donde asistíamos irreconocibles, mirando el mundo como dioses implacables.

Ahora regreso a la mío a las apuestas, al hipódromo. A las butacas sucias y vacías. A ver a mi viejo caballo. Famélico y cansado. Regreso para verlo trastabillar por los carriles infinitos. Sin voluntad. Convulsionando en cada tramo. Qué bello es ver morir un caballo. Una bestia inigualable. Qué bello es ver morir al caballo que amas. Su pelaje brillante solo visto por tus ojos. Qué bello e irónico. Abrazar lo que pronto está por partir. Y no poder sujetar lo que se va y desconoces por completo.

Sin palabras

 [...]

Porque a pesar de todas estas muertes sucesivas, de la idiosincrasia del agua y todo objeto celeste. Me cuestiono este cúmulo de nubes en el pecho. Este despertar en cada gesto que me empareja con la muerte. Pues debido a ello puedo descansar esta turba de colores en la hierba. Porque a pesar de ser cierto, de creer en la supremacía del oro bendito de tus alucinaciones, a pesar de todo esto, puedo hundirme lentamente en el sueño de los metales más preciados que gravitan en torno a la idea fabulosa de tu existencia eléctrica. A pesar de la muerte misma que se instala en este reino donde los pájaros se estrellan a tus pies, confundidos, como yo en este instante donde se quiebra el universo. He pasado días pensando que hueso le corresponde al esqueleto de esta galaxia. Y no he hecho más que sentir mi corazón de terciopelo quemado por lo verdadero. Doy vuelta a mis bolsillos como si de mi propia piel se tratase, para encontrar las flores que recogí durante estos tres últimos años. Le doy vuelta a mi alma que regresó esa noche como un perro que vuelve después de perder el olfato. Y la tiendo al sol, es una sábana blanquísima brillando bajo todas las constelaciones con nuestro torso tatuado, al igual que el manto de Turín, que a pesar de ser una mentira es la mentira que más amo, de mirarla con los ojos del pequeño que era y que miraba el fuego y se perdía en ese trance inacabable, de caballos cabalgando fuera de los reinos de la muerte, que anhelaba a pesar de ser una aurora boreal en los confines de la conciencia a veces mía a veces la de un colibrí con la fortaleza de un toro de Lidia. Que viste de sangre en su cuerpo de campos verdes. No podría darle nombre a este río del que todos hablan, a pesar de su transparencia, a pesar del lodazal que odian y donde florecen los nenúfares que nadie ve. El sol cae junto a la mentira que enarbolo, que blande tu aliento. Al unísono de una estructura mayor que desconozco pero que hace vibrar mi futuro, y me concede un golpe contra lo que temo y es a su vez lo más sagrado que no ha dejado de acompañarme cada noche.

A ustedes por todas las razones. Aunque ninguna sea suficiente y verdadera.

10 de Julio - Invierno del 2018

El templo de los que sueñan

Imposible recuperar los sueños que tuvieron, lo cierto es que el más elevado de ellos fue ciudad misma, antes de ser construida tuvo que ser soñada. 

As You Are

 #NowPlaying As You Are de Travis [...] Probablemente sea de esas personas que apuestan por el primer impulso, sabes, no hace mucho pensé que los viajes nunca terminarían, me alegro de saber que sea así y el miedo no toque ninguna puerta de las que dejé abiertas para este sol.

Hassel Fonz

 Hace 10 años del suicidio de Fozz, en Santiago, en la feria del libro, abandonó la habitación, después de viajar a lo largo de América fue a dar al comedor, diez años resumidos en una respiración profunda. 
Todos mecemos de alguna luz, que nos acompaña hasta cegarnos. 

El corazón de la ciudad

Fotos de los árboles de Ibirapuera, son la primera señal, cuesta abajo, ya alejados de la avenida Paulista, no era posible hace un tiempo fabular esta visión para mi, aún no lo es, a pesar de la tiempo que me separa.
Desde esta altura se puede ver el mar, la estación Cam Zam emerge del subsuelo, irreal, en la montañas, llevamos dos años sin reencontrarnos por ningún motivo bajo todas las razones, el día desemboca en las calles de la Barceloneta, el vino llegará para borrar toda imagen de extravio, ahora y antes, como la mano que se recoge para lanzar un pelota con una advertencia escrita, no vuelvas jamás. 
Desciendes y llamas a la puerta, vuelves a tus pensamientos, un Ford del 60 atraviesa el malecón de la Habana vieja, te pierdes entre ellos, más ajeno que nunca, el corazón de la ciudad está en ruinas, pero florece, la luz se hace densa, puedes sentirla reposar en tus hombros. Regreso sobre mis pasos evitándome, siendo severo, rudo, mirándome de lejos, quienes ha subido a preguntar y preguntarse por mi. 
El corazón de la ciudad de nuevo golpea los cielos, sin encontrar respuesta. 
Pitea el día, apresurado, una locomotora ciega pienso. Intento dar con la palabra, con el día exacto, pero desarticulo todos los hechos, los hilos que nos unían, se destapa la tarde y arde sin tregua, los pastos y toda lejanía dorada. 
Vamos pequeño, nunca pensaste llegar tan lejos, descansa, hazlo por nosotros, haz tenido suficiente. 

Clorfenamina

Amanece, tengo la sensación de tener en la nariz el polen de todas las flores de África, imagino el largo camino a través del océano, mientras fecundan el inmenso Amazonas, sobrevolando los campos ilegales de coca, por encima de los hombros de los taladores ilegales, procuro para mi ese momento dorado mientras de súbito una gran bocanada de aire me devuelve al centro oscuro de mi cama.

"Qué otras pasiones, qué otros demonios" mi cabeza, me pregunta y me devuelve al mismo lugar, levántate, comienza el día, a pesar tuyo, remo cuesta arriba esta mañana, sin preguntarme nuevamente por mi nombre, pienso y giro en mi eje, sometiendo mi aliento a fuerzas ya frecuentadas por mi a la hora de encontrarme solo frente al espejo.

Tropiezo, la avenida llega cargada de referencias bíblicas, quizás exista una oportunidad más, quizás no tengo intenciones de tomarla, hacer como si nada hubiese pasado.

Bowie

 No puedo escribir, no debo escribir, el sonido ha cesado, una brújula fuera de control gira frente a mi, los pensamientos no logran interrelacionarse. La música alta mientras mi hermano fuma en las escaleras del edificio, todo es cuestionable pienso mientras en mi mente se instalan estas palabras.

Por el veneno en el canasto de frutas; por sus dulzuras.

Los niños eléctricos de Rostov.

[...]

Esto es un susurro:

En un arrullo,

Pequeña, te entrego a la luz.

Deberá ser una flecha de luz,

Cuando los murmullos-

El balbuceo de los enamorados-

La encienda, ardiendo iluminada.

Osip Mandelstam (1937) Cuatro columnas en el brazo amado, cuatro puntos cardinales que desaparecieron desde hace un año, ni hilo los días, las acciones involuntarias son más frecuentes y el sol no deja de arder en lo alto sobre cualquier pensamiento. He conservado mis ojos de niño porque no hay nada mejor que deshacerse al frente de los parques poco frecuentados, admitiendo con culpa cierta humanidad que nos emparenta. El día se detiene frente a mi ventana y una frase corona este momento extremadamente inútil. We can be geroes just for one day

[Inhalas]

Una suerte de monedas girando ante la boca del desprevenido

predice la tarde de pirotecnias que descubrirá en sus pieles ríos subterráneos

hermosas cavernas por donde huye el agua espantada

[Zona de niebla]

Apenas una fortaleza para los lisiados por el sueño definitivo del cautiverio

Siervos de la maravilla inigualable del desastre desatan las manos de su feroz amor

[Montaña]

El átomo sin nombre

habita toda materia que se desmorona por la espera.

[Ensoñación]

Para cuando en la tierra todas las campanas de los muertos

abran las cabezas de tanto golpear el aire estancado

estas ruinas serán devoradas por la vida.

[El deslumbramiento de Yukio]

Kerouac - Oh Neal

Le explico a él, a ti, mi camino no es el vuestro,

Niño, Perro —escucha: vete a buscar tu alma,

Vete a oler el viento, vete lejos.

La vida es una pena. Acerca el libro, vamos,

No escribas más en las paredes, en la luna,

La del Perro, en el mar, en el fondo nevado.

Vete a buscar a Dios en la noche, también en las nubes.

Cuándo se detendrá este gran círculo en el cráneo

¡oh Neal!; hay hombres, cosas, afuera que hacer.

J. Kerouac 

Paul klee - Actor's Mask

 [...]

No tengo dinero, ni recursos, ni esperanzas. Soy el hombre más feliz del mundo. Hace un año, hace seis meses, pensaba que era un artista. Ya no lo pienso, lo soy. Todo lo que era literatura se ha desprendido de mí. Ya no hay más libros que escribir, gracias a Dios. Entonces, ¿qué es esto? Esto no es un libro. Es un libelo, una calumnia. El mundo es un cáncer que se devora a sí mismo.

Henry Miller - Trópico de Cáncer

Tracción a sangre Czar Gutiérrez

 

Czar Gutiérrez

TRACCIÓN A SANGRE

Josefina tiene seis años y observa el incomprensible aleteo de su hermano, que tiene tres y no habla: aletea. Gira sobre su eje.

Ella ha visto eclipses, solsticios, ecos de luz, claros de luna, lunas de sangre, cometas opacos y meteoritos amarillos. Oscare, la sucesión de pixeles que se mueven en el rectángulo de carbono. Agarra un objeto transparente y lo estudia a contraluz. Toma una pelota entre sus dedos y la rebota suavemente contra el piso. Es un pequeño científico de la gravedad.

Es asperger, diagnosticaron. A veces nos mira, a veces sonríe. Su mejor amigo es Pocoyó.

No se necesita demasiado, con frecuencia basta una erección. Tal vez por eso mi padre no tuvo padre. Pero desde su orfandad hizo crecer algunos cultivos: saluda al entrar, lee las letras pequeñas, mira el semáforo. El tesoro no está en el mapa. Un pedazo de pan es para todos. Toda mujer es sagrada. Emplea la música como perfume. Por eso no envejece y sus pensamientos son plegarias que aterrizan y se mezclan con las canciones de Peppa Pig. El reto es ecualizar ambas frecuencias. Todas las frecuencias, especialmente las del niño, en apariencia disociado de este mundo (aunque lo más probable es que no tenga nada que decir).

En estas circunstancias es cuando ocurre el encuentro: el pequeño ángel explorador de gravedades frente al respetuoso silencio cargado de pureza de quien ya tiene al planeta a sus pies, esa absoluta seguridad en el puchero diminuto de un amor gigante: pedazos de eternidad en el corazón del universo, dos rostros de un mismo cielo, la fiebre ondulando en un hilo de luz.

Cuando uno de ellos no está, soy un cristo colgado de un solo clavo.

Nota mental.

Prometo escribir, un libro sobre el insomnio que padezco a pesar de la medicación, un libro tristemente bello que se titule:
Que sueñes con los ángeles Shinji.

Fin del comunicado. 

Mishima

 [...]

No le costaría ningún trabajo arrancar este

mundo de raíz y devolverlo al vacío. Todo lo

que tenía que hacer era morirse.

Yukio Mishima