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Un poco perro.
Mudo, como la piel que cambio.
Soy un verano
Con los ojos de los perros y los rabos.
Hoy me porté bien.
¿Hay alguien que me recompense?
A mi mismo. Nadie.
Idiota, hombre, soy mar de conocimiento, que nace y se ahoga.
Da igual
¿De qué sirve que me entiendan?
Con un trago en la mano soy el rey de un mundo al fin y al cabo, pero absurdo.
Y porque nunca falte.
El motor que te lleva todos los días ha ladrar silenciosamente en la calle.
Y la máscara que pesa más que el concreto.
"La Federación Italiana de la Internacional de los Trabajadores nos había delegado a Cafiero y a mí para representarla en el Congreso que se debía celebrar en Suiza.
(...)En aquella época yo estaba enfermizo, escupía sangre y era juzgado tísico o casi, tanto más cuanto que había perdido los padres, una hermana y un hermano por enfermedad del pecho. Al pasar el Gottardo por la noche (entonces no existía el túnel y era necesario rodear la montaña nevosa en diligencia) me resfrié y llegué a Zurich, a la casa donde estaba Bakunin, por la noche, con tos y fiebre. Después del primer encuentro, Bakunin me acomodó una camita, me invitó, casi me obligó a extenderme encima de ella, me cubrió con todas las mantas y abrigos que pudo recoger, me dió té hirviente y me recomendó que estuviera tranquilo y durmiera. Y todo esto con una premura, una ternura materna que me conmovió el corazón." Ericco Malatesta sobre su encuentro con Bakunin. "Amar es querer la libertad, la completa independencia de otro; el primer acto del verdadero amor es la emancipación completa del objeto que se ama; no se puede amar verdaderamente más que a un ser perfectamente libre, independiente, no solo de todos los demás, sino aún y sobre todo de aquel de quien se es amado y a quien se ama." Un fragmento de la Carta a Pablo, de Mijail Bakunin.Hace un par de años volvimos a asentar los pies en la tierra, nuestra segunda estadía y resurrección.
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