[...]
Porque a pesar de todas estas muertes sucesivas, de la idiosincrasia del agua y todo objeto celeste. Me cuestiono este cúmulo de nubes en el pecho. Este despertar en cada gesto que me empareja con la muerte. Pues debido a ello puedo descansar esta turba de colores en la hierba. Porque a pesar de ser cierto, de creer en la supremacía del oro bendito de tus alucinaciones, a pesar de todo esto, puedo hundirme lentamente en el sueño de los metales más preciados que gravitan en torno a la idea fabulosa de tu existencia eléctrica. A pesar de la muerte misma que se instala en este reino donde los pájaros se estrellan a tus pies, confundidos, como yo en este instante donde se quiebra el universo. He pasado días pensando que hueso le corresponde al esqueleto de esta galaxia. Y no he hecho más que sentir mi corazón de terciopelo consumido por lo verdadero. Doy vuelta a mis bolsillos como si de mi propia piel se tratase, para encontrar las flores que recogí durante estos últimos años. Le doy vuelta a mi alma que regresó esa noche. Y la tiendo al sol, es una sábana blanquísima brillando bajo todas las constelaciones con nuestro torso tatuado, al igual que el manto de Turín, que a pesar de ser una mentira, es la mentira que más amo, de mirarla con los ojos del pequeño que era a través del fuego y se perdía en ese trance inacabable, de caballos cabalgando fuera de los reinos de la muerte, que anhelaba ser una aurora boreal en los confines de la conciencia, a veces mía a veces la de un colibrí con la fortaleza de un toro de Lidia. Que viste de sangre en su cuerpo de campos verdes. No podría darle nombre a este río del que todos hablan, a pesar de su transparencia, a pesar del lodazal que odian y donde florecen los nenúfares que nadie ve. El sol cae junto a la mentira que enarbolo, que blande tu aliento. Al unísono de una estructura mayor que desconozco pero que hace vibrar mi futuro, y me concede un golpe contra lo que temo y es a su vez lo más sagrado que no ha dejado de acompañarme cada noche.
A ti por todas las razones. Aunque ninguna sea suficiente y verdadera.
Cuba - Trinidad, Invierno del 2019

"La memoria de Claude Fradin en los jardines"

[...]
He tocado la existencia de un cuerpo. Por su viaje he traducido en gran parte a una familia. Retorné a Roma cuando los botones reventaron y el perfume se esparció por toda la ciudad. Ahora las cosas no volverían a ser como antes. Ni orientaciones ni angustias, su paz se templó con el predicamento antiguo del agua. Era también el un descendiente del polen. No es más que un prisionero, no más que un caminante perdido. Si tan solo tuviese un arma, la voluntad de voltear y disparar, volver al día siguiente, rellenar el cuerpo de girasoles. Todo fue una mistificación absurda, los grabados maravillosos son efímeros, como aquella voz, la guerra hizo bella esta ciudad, la guerra hizo que los ojos cobren vida propia, que sean animales salvajes sin ataduras. Es tarde anochece en Yugoslavia y mi país me parece espejismo.

*
Todo lo relacionado al fuego es un trance revolucionario.

La noche es pesada, lo siento, no puedo evitar esta tristeza.

Estamos en el aire

"Destellos de una vida ordinaria"

1

todo empezó así. genoveva tiró vodka que yo estaba bebiendo, no pude detenerla, encendí un cigarillo y me senté en la cama, quería asesinarla, se abalanzó sobre mí con insultos que aqui no puedo evocar, me arrancó un mechón de pelo, la reduje como pude, se abatía como un gato dentro de una bolsa.
-puedo beber cuando quiera, soy el último de los románticos.
-ya podés escribir, estás acabado, ¿pensás que el alcohol te ayudará?
genoveva tenía razón, desde 1987 no podía escribir un poema decente. mi forma de beber no me había traído más que problemas, estaba enfermo- genoveva se fue por fin. sé que aún me ama y me admira por mis obras o por mi espíritu, a mi manera yo amo su ternura y su pureza. cada tanto nos encontramos y hablamos de los buenos tiempos, sé que me juzga desde el lado más pequeño y me culpa de males anteriores a mí. esto porque no conoce a los poetas ni sabe de qué fuentes proviene la creación, pero el tiempo todo lo modera. ahora genoveva es un recuerdo, me di cuenta de que por un tiempo iba a estar solo el aprendizaje fue duro pero logré convivir con mi ansiedad, con mis miedos y obsesiones, esperando siempre un golpe de suerte, la perla que me sería consagrada en medio de la ruta, puse orden en mi cabeza cuando abandoné el alcohol, solo una cosa podía hacerme daño, que el tiempo me embistiera brutalmente recostado."

Manual para nihilistas en Rostov 1897.

*
Día 2
Oh sí, me siento acompañado. 
La música no ha dejado de sonar. 
Vamos por la madrugada. ¿Sabes? esta escena debería empezar con el primer plano del Oso Judío y su bate de Béisbol. El gran sargento Donny Donowitz abriendo las mentes más cerradas al universo. Esto debí escribirlo hace tiempo muchacho pero he recaído nuevamente. Ayer pensabas seriamente en dar con esa chica en el metro de San Petersburgo mientras ibas abriéndote paso pesé a la oposición del mundo. ¿Realmente pensaron que eran importantes sus sueños en una ciudad como esta? Caí entre la muchedumbre como un gran héroe, caí como si fuera Iggy Pop lanzándose desde escenario a la nada. El insomnio ha vuelto y con él, tus precariedades indispensables, el día aún no hace arder este mundo, no lo suficiente para que desaparezcan. ¿Te gustan las cenizas?. He pensado repetidas veces que el sol es blando con demasiadas personas pero aparece el gran Oso judío, el sargento Donny y su gran habilidad de arremolinar el aire.

Melodías polifórmicas para animales nocturnos

Melodías polifórmicas para animales nocturnos. En los techos, en la basura que se acumula en el centro del ojo. 21. Tendríamos la idea de esa habitación si no fuera por el delicioso ritmo de MC5 en nuestros cerebros. Dios llamó a la puerta con insistencia, el volumen del parlante estaba muy por encima de su llamado. 13. ¿Quisieras saber de él? Preguntaron mientras apagaron las luces y cerraron los ojos. Las ambulancias transportan los ángeles que pronto seremos. Que pronto habitaremos los techos de los edificios. 84. No negaré que su voz siempre dejó surcos en mí, surcos en los que podíamos imaginar accidentes aéreos, el rastro del ala izquierda perdiendo su forma contra el mundo.
03. No pude dormir toda una semana, diría que el sonido del motor aún se reproduce una y otra vez a pesar de todas las precauciones que he tomado contra el imperio del sol. 93. Su legado nunca fue tan importante hasta que sientes que un bus atraviesa tu cuerpo, como una pequeña deida india. 03. ¿Recuerdas el rostro de Itachi? ¿Recuerdas sus dulces mentiras y el fuego alrededor suyo? Esos ojos que pueden quemar la historia de un clan. Y salvarlo de la soledad a través de la traición. 74. Sus pasos son un mundo no solamente en los tejados sino en la amplitud de la noche que los recoge. 21. La invocaciones y la certeza de la derrota dibujan escenas donde los héroes no tienen cabida. 32. También llamé la misma puerta mientras dios caía de las escaleras. Los milagros existen a pesar de el aliento fresco de naranja que escapa de sus vestidos. 11. Por las noches los ángeles aspiran rapé en los pisos de madera rociados por gasolina. 92. Siempre esperan la llama que eleve sus nombres.