Cantábamos para que nadie nos escuchase
Cantábamos por el vino que no pudimos robar
[173]
[234]
Lentamente, como una tortura, haz de tu corazón un origami. Entrégalo a quien encuentre belleza solo en tu luz.
[251]
Era irreemplazable el peregrino en su ascenso, en la búsqueda desaforada de la raíz equivocada. Luego solo fue la fábula viva en las conversaciones nocturnas, el sueño recurrente en los niños que abrazan el olor familiar cuando son atravesados por la imagen turbia del mundo. Ahora la niebla evoca un balbuceo, quizás un nombre cercano a alguna entidad, pero el viento ha alejado todo cuerpo, de este impulso, toda noción maravillosa de esta instancia humana.
[93]
Una casa custodiada desde el amanecer. Mi casa. Se abre un camino que no anuncia la primavera. Ignoro el nombre del milagro y el de las gotas que caen desde lo alto. Hablo, entonces, de criaturas veloces que olfatean visiones. El camino se cierra, la nube sigue su rumbo. La corriente me empujó hacia adelante, deshojando el mundo, mientras cantaba:
“¡Miren sus piernas endurecidas por el dios de las alucinaciones.
Miren desde la cima de su ruina”.
Enloquecimos con el canto de las aves, bajo el aire agitado de sus alas. Es la ventura del hombre: una dentadura frágil que derriba árboles en absurdas peregrinaciones al centro de las tormentas. Encendidos en la memoria volátil del cáñamo, brillamos desde el exilio deseado. Convulsionamos, incapaces de comprender el orden natural del día. Mantuvimos en cautiverio el fuego preciso.
Proclamamos nuestra la tierra donde las ballenas van a morir. La espuma prodigiosa de sus bocas se funde en la arena. El primer desgarro de carne volando lejos de toda unidad soñada. Los territorios donde solo las suposiciones hacen reales los abismos.
Pequeños suicidas conocen la extensión del imperio de la voluntad, capaz de derribar toda frontera. El éxodo de la luz a través de la selva deja a la noche con un único órgano vital e indescifrable. La mecánica de la sombra diseña la cuadratura del cielo.
[171]
Llovía desde antes. Sus plumajes humeaban la travesía en el laberinto de luces. Forjados en la química, sus mentes fueron soles inigualables para ojos desprevenidos. ¿Qué estructura podría ser llamada lúcida ante su errático delirio de revelaciones?
Los recuerdo como voces en la oscuridad inminente, deviniendo en criaturas preciosas sobre las plataformas de elementales, niños hermosos en autobuses infinitos, inducidos a la introspección en los metros, emergiendo a la superficie despreciable de la creación.
Eran bombas. Mecanismos delicados de destrucción masiva, estallando en los cimientos del día establecido. Una voz afilada para la cacería en la guerra declarada desde siempre.
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