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Ella no entiende que los helechos se marchitan en su mejor estación, que escasea la lluvia a pesar de los días nublados. Por esta calle podemos ver morir al sol, una y otra vez como el recuerdo de mi padre sentado con su escopeta en el sillón familiar. Mientras los niños roban los autos de la cuadra para ser estrellas empotradas en las autopistas. 1989 veces tu nombre subversivo pintado en las paredes de la ciudad, sin descanso hasta el día de hoy. La policía nunca tuvo una descripción acertada de lo que ocurrió. Podría permitirme para bien de nadie este pedazo de cielo. Ayer lo quisiste rojo. Durante toda la guerra armada, a pesar de los peligros. 1989 pensamientos incendiarios en la unidad de la muerte. Sin causar disturbios entro al día ordenado como la mesa del comedor diario. Impecable a pesar de la pólvora y las flores. Y las esquirlas del día en el lomo de la bestia que besa tu frente y recuerda todos los estallidos que han llegado a conformar una melodía de Stravinski. Siempre serás un demonio a pesar de tus alas y la blancura de tus harapos, me susurras al oído. Siempre serás ese pasajero que perdió el boleto de regreso. 1989 palabras para un himno que solo los mudos podrán entonar en tu nombre, en mi nombre, sobre todo lo que se lleva por delante el futuro que es una navaja.
Ella no entiende que los helechos se marchitan en su mejor estación, que escasea la lluvia a pesar de los días nublados. Por esta calle podemos ver morir al sol, una y otra vez como el recuerdo de mi padre sentado con su escopeta en el sillón familiar. Mientras los niños roban los autos de la cuadra para ser estrellas empotradas en las autopistas. 1989 veces tu nombre subversivo pintado en las paredes de la ciudad, sin descanso hasta el día de hoy. La policía nunca tuvo una descripción acertada de lo que ocurrió. Podría permitirme para bien de nadie este pedazo de cielo. Ayer lo quisiste rojo. Durante toda la guerra armada, a pesar de los peligros. 1989 pensamientos incendiarios en la unidad de la muerte. Sin causar disturbios entro al día ordenado como la mesa del comedor diario. Impecable a pesar de la pólvora y las flores. Y las esquirlas del día en el lomo de la bestia que besa tu frente y recuerda todos los estallidos que han llegado a conformar una melodía de Stravinski. Siempre serás un demonio a pesar de tus alas y la blancura de tus harapos, me susurras al oído. Siempre serás ese pasajero que perdió el boleto de regreso. 1989 palabras para un himno que solo los mudos podrán entonar en tu nombre, en mi nombre, sobre todo lo que se lleva por delante el futuro que es una navaja.
11 de septimbre del 2016
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