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En realidad el fuselaje está dañado por la exploración de la tierra, el tiempo es como un temporal de arena limpiándolo todo.

El aire que me sostiene me remite a un nombre fundamental pero peligroso pero que ya no está a mi lado.

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Alta como mi desesperación, una mujer, en la noche, en las noches, con el sol siguendola de este a oeste, convertido en un pequeño animal domesticado y creyente de la anarquía de los necios, como mi desesperación y sus formas geométricas imposibles, en la paleta de colores de la oscuridad preferida, en los gobiernos decadentes de una igualdad atroz, comulga siempre entre el grito y el silencio más punzante de las profundidades de las entrañas obligadas a continuar. Un mujer alta y esbelta como un estatua de cobre sometida a las temperaturas de un amor de fundición, bajo el trabajo de miles de hombres sin nombre, pero con convicciones irrevocables.

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Ha cesado ya la migración de cangrejos de montaña con el día, ¿que será del meticuloso engranaje que descuartizaban con sus tenazas?

Podré ver sus viseras saladas por la marea en la playa donde me recuesto con todo el peso de esta armadura que ha desgastado mis dientes y mis palabras.

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"Los niños muestran sus cicatrices como medallas. Los amantes las usan como secretos que revelar. Una cicatriz es lo que sucede cuando la palabra se hace carne"

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Que es una casa sino las partes del resto de un naufragio, como debería llamar a este cálido derrumbe, esta superposición de piedras moviéndose en el aire que amo a pesar de este sol que quema sus lomos, a pesar de su peso al momento de hacer el amor y ser una playa infinita. Cuando nos hundimos independiente y separados de nuestros pesos. Que es una casa sino un rompecabezas, un caparazón desarticulado de un cangrejo sin entrañas. Un jardín donde juegan niños al medio día a la hora en la que gritan las ollas a pesar de las ausencias. Que es una casa sino una sonrisa destruida por las ansias y los sueños más pesados, que es una casa pregunto mientras apilo nuevamente otras piedras cerca a mi que es una casa pregunto mientras la maleza crece y otros reinos se instalan en la comodidad de esta luz que se quiebra de cubito dorsal sobre su sombra que es una casa sino está colina que empieza a crecer sobre mi.

Ciudad de Ciego de Avila

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En mis sueño, mi miedo era devorado por cangrejos de montaña, que viajaban por ultima vez al mar ¿Que pulpa extraerían de él, a que se aferrarían sus tenazas? Desconozco mucho sobre los ciclos que ocurren en esta tierra. Tanto como el color del miedo, su composición y peso. Pero la certeza de la hierba trepando el aire me hace pensar en la materialidad de un triunfo.

Un día como hoy de su muerte.

Cesar Calvo feat. el samuraí que huele a girasoles.

Un día como hoy de su muerte.

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"Porque nadie quiere escuchar consejos, al camino errado lo hago mío"

¿Cuanto de aquello queda? ¿Sus zapatos o vestiduras, acaso su sonrisa torcida?
¿Hacia qué dirección cabalga el humo blanco de su pecho agujereado?

¿Puedo reconocerlo?

¿Puede reconocerme?

¿Acaso sabrá de las nuevas formas que adopta el sol llegada la hora de hacer el amor?

¿Acaso podré mirarlo de nuevo a los ojos sin quebrarme/sin quebrarlo con toda la rabia que la ternura esconde y me permite?