Kosmic blues feat Shiro

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"Y llegaron los días uno a uno como pequeñas minas terrestres" Saber que siempre marcharse era la mejor opción hizo que todo fuese más difícil, pero ya sabes lo que dicen sobre los héroes que no tienen miedo. A estas alturas de la noche, un sol sobre nosotros sería un bella y espantosa locura.
Decidimos estás fastidiosas alas por nuestro derecho a ser monstruos, algún precio teníamos que pagar, por ese destello, por esta dorada ceguera que nos conserva.

La poste - Imagenes du soleil

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1. Vivir en una casa de madera y quemarla cada noche para reconstruirla cada día. Para no cansarnos será pequeñita, solo con una cama, una tina y un espejo para no olvidar que existimos.
2. Quedarnos en la cama en las mañanas suaves, entre olio, yogurt, y fresas. Después salir del mito, para comer ceviche en la peña de Tumbes y quedarnos allí toda la noche, bailando cumbia hasta ser un solo sonido.
3. Dejar que nuestros cuerpos se reconcilien, ellos saben.

Es una locura quedarnos aquí.

10 Place Saint Lazare. 84000 Avignon-Francia

Los voz de Yui

[...]
¿Acaso habías visto algo como esto?
Tenía que ser así, yo hubiera preferido que el final sea algo más violento. Tú sabes, el recurso inagotable de Tarantino. Pero no pude con el peso, empecé por iniciar este viaje sin mi. El desierto es un animal precioso y el cielo eclipsa mi mente, cada momento.
Ella tenía nubes en el pecho y yo un abismo, nada serviría, ninguna cuerda.
Llevaba tiempo sumergido reteniendo la respiración evitando que dios se cuele en mi.Cero absoluto, 1586

Milagros ordinarios

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Esta mañana desperté, pensé de inmediato: "Oh dios otra vez sigo aquí". Algo anda mal, todo es perfecto, con ese brillo palpitante en las cosas rompiendo el compás de lo ordinario. Existe otro verdadero milagro, que pasa desapercibido cuando los sentidos están excitados. La imagen de la infancia me trae un claro recuerdo de los juegos mecánicos sobrevolando a pocos metros del suelo, pequeños vehículos de guerra. Ahora soy un solo ojo, uno inmenso y obsceno, tragando cada escena. Ahora que recuerdo y me alejo de ese brillo inolvidable como una herida guerra, recuerdo levemente la mano de mis padres, la risa de mis amigos, el escalofrío que me obliga a voltear y correr, fuera de ese campo de espanto.
La felicidad es un arma que enfría la vida.

La primera palabra del monstruo. Berlín 1743

Sucesos Celestes

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Dios ha tenido tantas oportunidades de saldar cuentas conmigo. Y las ha desperdiciado una a una, pienso que debe estar cómodo con mi existencia, creo que ha de ser feliz con la idea que tengo sobre él. Ahora yo lo dejo jugar como fuego artificial, hasta que cierre los ojo y desaparezca.
Él tiene una idea algo retorcida de la belleza y yo de la fugacidad de los instantes hermosos.

El nombre de la sombra, 1893 Kiev

Las máscaras de la sombra

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Entonces me dijo: Construye un lugar para nuestro reposo. Atravesé el jardín y la neblina de la mañana deformada por sus gestos. ¿Construir para quién? me pregunté. Que restos descansarán aquí, sí no eres alguien tangible para la constitución de mi luz, del espíritu frecuente de lo que podría llamarse un hogar. Regresé sobre mis dudas al lugar inicial, lejos del incendio acogedor que imaginé.

Los sueños nunca terminan, las pesadillas, como tú, sí.

Debí leer tu comentario antes

[...]
El mundo es quien borra estas palabras.

Oh triste Bodhidarma tenías razón.

Todo lo que amamos desaparece.

No hay nadie en la silla

en los libros en la lluvia

nadie

nadie

Jack Kerouac

Desearía haber nacido como una catástrofe y no como un milagro

Tú y yo

Tallando nuestros corazones

Para no pertenecer ni al día ni a la noche.

Sin rumbo

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Madre, mi corazón es un avispero, tengo una semilla en la cabeza que dio frutos buenos, pero todos me dicen que están podridos. Ya no sé cual es el ruido que debo seguir.
Madre que rama debo cortar, o mejor aún cual raíz?

Un mundo sin nombre, 1532.

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Los pescadores de Yu, suelen encontrar al salir el sol, uno que otro cuerpo varado en las orillas, hablan sobre los cuencos de sus cuencos vacíos de sus ojos, otros quedan atrapados en las redes que cuelgan de sus pequeñas embarcaciones. Ellos fueron atrapados por una turbulencia de colores, al inicio de la nueva luna. Hay gente que lo ha dado todo por ellos pero se aferran a una posibilidad imposible, el vértigo, cuando una planta crece en sus vientres, procuran para su salud toda clase de detergentes, incluso ácidos que los tiene retorciéndose en la tierra como si fueran una raíz que busca entrar hasta el centro del planeta mismo. Los Pescador de Yu dejan los cadáveres en las montañas y esperan que bajen los cangrejos a despellejar sus miedos aún intactos en sus nervios.
Yu festeja este festín con los labios rojos y tazones de arroz de la mejor temporada, mientras los cangrejos acaban con los nudos de un mundo sin razones, con las arcos tensados de sus deseos.

Días quebrados

*
¿Dazai, recuerdas la primera vez que nos vimos?*
¿Porqué crees que guardó el secreto de quien yo era?
Lo único que sé es que no debió ser fácil hacerlo.
Especialmente esconderlo de ti mismo
Pero aún así no puedo perdonar.
Viviste un infierno
Pero ese infierno ayudó a criarte correctamente.
¿Dazai, qué es esto que siento?
¿Qué es este sentimiento?
Nadie puede ponerle nombre a lo que siente otro ser humano.
Sería presuntuoso.
Pero lo normal es que cuando algo de uno muere, llore.

 

[...]
Porque a pesar de todas estas muertes sucesivas, de la idiosincrasia del agua y todo objeto celeste. Me cuestiono este cúmulo de nubes en el pecho. Este despertar en cada gesto que me empareja con la muerte. Pues debido a ello puedo descansar esta turba de colores en la hierba. Porque a pesar de ser cierto, de creer en la supremacía del oro bendito de tus alucinaciones, a pesar de todo esto, puedo hundirme lentamente en el sueño de los metales más preciados que gravitan en torno a la idea fabulosa de tu existencia eléctrica. A pesar de la muerte misma que se instala en este reino donde los pájaros se estrellan a tus pies, confundidos, como yo en este instante donde se quiebra el universo. He pasado días pensando que hueso le corresponde al esqueleto de esta galaxia. Y no he hecho más que sentir mi corazón de terciopelo consumido por lo verdadero. Doy vuelta a mis bolsillos como si de mi propia piel se tratase, para encontrar las flores que recogí durante estos últimos años. Le doy vuelta a mi alma que regresó esa noche. Y la tiendo al sol, es una sábana blanquísima brillando bajo todas las constelaciones con nuestro torso tatuado, al igual que el manto de Turín, que a pesar de ser una mentira, es la mentira que más amo, de mirarla con los ojos del pequeño que era a través del fuego y se perdía en ese trance inacabable, de caballos cabalgando fuera de los reinos de la muerte, que anhelaba ser una aurora boreal en los confines de la conciencia, a veces mía a veces la de un colibrí con la fortaleza de un toro de Lidia. Que viste de sangre en su cuerpo de campos verdes. No podría darle nombre a este río del que todos hablan, a pesar de su transparencia, a pesar del lodazal que odian y donde florecen los nenúfares que nadie ve. El sol cae junto a la mentira que enarbolo, que blande tu aliento. Al unísono de una estructura mayor que desconozco pero que hace vibrar mi futuro, y me concede un golpe contra lo que temo y es a su vez lo más sagrado que no ha dejado de acompañarme cada noche.
A ti por todas las razones. Aunque ninguna sea suficiente y verdadera.
Cuba - Trinidad, Invierno del 2019