El rojo atardecer de los simios

Tengo cicatrices donde debería llevar medallas.
Esta día lleva repitiéndose tercamente.
Ayer mientras mirábamos la luna caer sonrías, sonreías hasta ser un monstruo. 
-Sabes estás calles estuvieron inundadas de pasos hace unos meses, un patio donde juegan los niños a la hora de servir la mesa- 
Nunca entendí esas referencias tuyas hacia la infancia, pero un peso sobrehumano doblaba tu figura, a pesar de ello, te veías liviano, como si el alma fuera algo lejano para ti. Repetías, a veces tengo el cuerpo atravesado por una astilla, una que duele, creo que le llaman alma. Me mirabas con los ojos llenos de tarde y empezabas a correr. Casi todas las veces pude darte alcance, otras veces comencé a verte perder entre las calles y aparecer, los tiempos nunca tuvieron un sentido.

Tengo cicatrices donde debería llevar medallas, un alma donde debería crecer la hierba o donde deberían esconderse cangrejos de mar. Tengo un nombre que carece de sentido y todo el tiempo para pensar que esto no es un error. Todo este es mi tiempo.  

Instrucción 45: Volver al azul, cuando la mente no tenga una coordenada estable.   

¿Porqué?

 « Creo que la poesía es un inutensilio. La única razón de ser de la poesía es que forma parte de aquellas cosas inútiles de la vida que no precisan de un justificativo, porque ellas son la propia razón de ser de la vida. Querer que la poesía tenga un por qué, querer que la poesía esté al servicio de alguna cosa, es lo mismo que querer que un gol de Zico tenga una explicación más allá de la alegría de la multitud. Es la misma cosa que querer que el orgasmo tenga un por qué, qu
e la alegría de la amistad y del afecto tengan un por qué. Creo que la poesía es una de esas cosas que no precisan un por qué. ¿Para qué por qué? »

PAULO LEMINSKI

Están muertos

 [...]

Y perturbaran esta jaula de pájaros frenéticos

volando en circulos sus sueños de azufre

Puesto que el hombre esconde la mano que empuña la espada

y sus ojos la bruma de un camino incierto por donde sonríe

animado
por sus semejantes que han cortado desde el inicio sus piernas

La blanca noche que no termina

La realidad es una metáfora de tu lenguaje. Llamas a la luna sol y es de día. Un bosque de palabras incendiadas hay entre el universo y el niño. El bosque hace visibles el niño y el universo, deformándolos, destruyéndolos, deparándoles forma. El niño se extravía en el bosque, lo atraviesa, lo extiende, para encontrarse a sí. Es más concreto el bosque y el universo que el niño que los plantó. Es otro universo y el niño en su cúspide. Creador es lo creado: el bosque se autocrea y se destruye también. Vasos comunicantes de las tres realidades: el niño, el bosque, el universo. Una sola realidad verdadera: la vida, más bella que el sueño de la vida.

Luis Cardoza y Aragón de Dibujos de ciego

Ídolos

 [...]

Quería saberlo todo, a pesar del impacto. Hubo noches interminables donde la respiración era una bestia enloquecida, hubo noches interminables, donde asistíamos irreconocibles, mirando el mundo como dioses implacables.

Ahora regreso a la mío a las apuestas, al hipódromo. A las butacas sucias y vacías. A ver a mi viejo caballo. Famélico y cansado. Regreso para verlo trastabillar por los carriles infinitos. Sin voluntad. Convulsionando en cada tramo. Qué bello es ver morir un caballo. Una bestia inigualable. Qué bello es ver morir al caballo que amas. Su pelaje brillante solo visto por tus ojos. Qué bello e irónico. Abrazar lo que pronto está por partir. Y no poder sujetar lo que se va y desconoces por completo.

Sin palabras

 [...]

Porque a pesar de todas estas muertes sucesivas, de la idiosincrasia del agua y todo objeto celeste. Me cuestiono este cúmulo de nubes en el pecho. Este despertar en cada gesto que me empareja con la muerte. Pues debido a ello puedo descansar esta turba de colores en la hierba. Porque a pesar de ser cierto, de creer en la supremacía del oro bendito de tus alucinaciones, a pesar de todo esto, puedo hundirme lentamente en el sueño de los metales más preciados que gravitan en torno a la idea fabulosa de tu existencia eléctrica. A pesar de la muerte misma que se instala en este reino donde los pájaros se estrellan a tus pies, confundidos, como yo en este instante donde se quiebra el universo. He pasado días pensando que hueso le corresponde al esqueleto de esta galaxia. Y no he hecho más que sentir mi corazón de terciopelo quemado por lo verdadero. Doy vuelta a mis bolsillos como si de mi propia piel se tratase, para encontrar las flores que recogí durante estos tres últimos años. Le doy vuelta a mi alma que regresó esa noche como un perro que vuelve después de perder el olfato. Y la tiendo al sol, es una sábana blanquísima brillando bajo todas las constelaciones con nuestro torso tatuado, al igual que el manto de Turín, que a pesar de ser una mentira es la mentira que más amo, de mirarla con los ojos del pequeño que era y que miraba el fuego y se perdía en ese trance inacabable, de caballos cabalgando fuera de los reinos de la muerte, que anhelaba a pesar de ser una aurora boreal en los confines de la conciencia a veces mía a veces la de un colibrí con la fortaleza de un toro de Lidia. Que viste de sangre en su cuerpo de campos verdes. No podría darle nombre a este río del que todos hablan, a pesar de su transparencia, a pesar del lodazal que odian y donde florecen los nenúfares que nadie ve. El sol cae junto a la mentira que enarbolo, que blande tu aliento. Al unísono de una estructura mayor que desconozco pero que hace vibrar mi futuro, y me concede un golpe contra lo que temo y es a su vez lo más sagrado que no ha dejado de acompañarme cada noche.

A ustedes por todas las razones. Aunque ninguna sea suficiente y verdadera.

10 de Julio - Invierno del 2018

El templo de los que sueñan

Imposible recuperar los sueños que tuvieron, lo cierto es que el más elevado de ellos fue ciudad misma, antes de ser construida tuvo que ser soñada. 

As You Are

 #NowPlaying As You Are de Travis [...] Probablemente sea de esas personas que apuestan por el primer impulso, sabes, no hace mucho pensé que los viajes nunca terminarían, me alegro de saber que sea así y el miedo no toque ninguna puerta de las que dejé abiertas para este sol.