[...]
Cuanto de aquello queda. ¿Sus zapatos, sus vestiduras, su sonrisa torcida? Hacia qué dirección cabalga el humo que sale del agujero en su pecho. ¿Puedo aún reconocerlo? ¿Puede aún reconocerme? ¿Sabrá de las nuevas guerras y qué murió hace un tiempo?
Podría mirarlo de nuevo a los ojos sin quebrarme y sin quebrarlo, ¿con toda la rabia que la ternura me permite?
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