A tu memoria Luzgardo Medina, feliz cumpleaños!

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Mi hermano de las sonrisas inacabables, de las mesas repletas de cebada dorada. Recuerdas aquella vez en la Uruguaya, ebrios de tanta alegría cantando con los músicos de Martina Portocarrero. Hermano, hermanito, dulce cervecita, dulce la palabra que atraviesa el corazón, hoy nos tomaremos la noche entera de bar en bar, recordando a los poetas ahogados cuando al regresar de viaje encontraste tu casa cubierta del agua del río detenido, como diría Scorza. Salud hermanito lindo, salud! Las cajas de cerveza desfilan como en un concurso de belleza. Salud Luzgardo Medina, poeta celeste, hoy nos sentaremos nuevamente en la misma mesa con el sonido de tu sonrisa y sin la carga de tu cuerpo.
[...]
Alegoría 13
Yo soy hijo de la noche
Soy hijo de la noche,
el único que ama sin ningún pretexto.
Amo cualquier cosa y a cualquier hora.
Amo todo aquello que se ignora.
Amo a la indiferencia que interroga al pasado.
Amo al perro que ladra cuando pasa una nube.
Amo lo que otros dejan de amar, amo los viejos papeles,
amo las alas del tiempo que vuelan y vuelan por sobre los arrecifes.
Soy hijo de la noche,
el único que lava su sombra en las orillas de todos los atardeceres,
el que jamás bosteza, el que dice adiós por decir.
Amo a los que han fracasado en algo,
al que nunca pudo domesticar con amor a las bestias de su destierro.
Amo al inoportuno que se dice amigo – en el fondo es un mercenario -.
Amo a quien cocina zanahorias de un día para otro casi de memoria.
Amo a quien llora su muerte por adelantado
y se siente un héroe.
Amo al que escribe cartas dentro de las iglesias
o a quien envía señales de humo desde otros reinos.
Amo la inestabilidad de esa mujer
en cuyas manos la soledad es imperceptible.
Soy hijo de la noche,
el mismo que vive sin una moneda en el bolsillo,
el único que se burla de quienes padecen el mal de la melancolía,
el único que suele hacer el amor con la destreza de quienes conspiran algo.
El único que se pasa deglutiendo pedacitos de chancaca y abrazando
a quienes no saben nada del futuro.
Amo las blancas fiestas donde la gitana
- toda cubierta con su follaje marino –
baila sobre las mesas lavadas. Allí abrevan los ancestrales caballos.
Ella: desnuda, ebria, sin nuevos ni gastados remordimientos,
oliendo a sexo y a tierra escarchada repite una y otra vez “no sé quién soy”.
Amo a quien no sabe amar

La sobriedad de uranio - 1834

¿Por qué permanecemos inmóviles ante las mañanas sucesivas y las radiografías que conservamos sólo para contemplar nuestras sonrisas?

Te hablo desde esta medicina de sueños erráticos. Allí aparecen las nubes que besamos con la devoción de quienes aman el incendio.

Así bailamos, convencidos del vino, bajo el desastre de madrugadas descolgadas. La uva. Su luz fermentada en los jardines.

Allí nos batimos cara a cara contra el primer rayo de lucidez.

La ensoñación de los primates

ÚNICA ALBA

Recuerdo París, el invierno congelando las mentes de miles.
Pude saber. Pude entender.
Quizás el sonido que produjo aquel animal destrozado por la ternura sea anterior al universo.
Soy un pequeño dios.
Desastroso elemento indefinido.
Templar las cuerdas hasta romperlas.
¿Y el miedo? A veces, sí ocurría.
Cuando todos bajaban la voz y el eje del planeta chirriaba.

Solo salí a escuchar el viento

Sabes que todo lo mejor vendrá con los cambios 

pero tienes miedo al cerrar la puerta 

porque ya habías aprendido a manejar las antiguas desgracias, 

suele pasar, no es nada extraño, 

un héroe sin miedo es un héroe muerto.

Ray Loriga

ANTESALA

Desearía haber nacido como una catástrofe y no como un milagro. 

Ahora tu y yo debemos tallar nuestros corazones

y no pertenecer ni al día ni a la noche.

Avísales. Susurra en sus oídos. 

No hay más agua corriendo bajo el puente, 

solo nubes pastan el ras del suelo. 

Otra explosión disparó su alma contra un satélite 

cuando transmitía en directo. 

Mientras en la comodidad del hogar reían, 

mientras el niño colgaba del techo de su habitación:

Mamá dijo buenas noches antes de dormir.

PREMONICIÓN

Usamos sustancias químicas para modificar nuestro cerebro 

desde que se supo cómo fermentar la uva.

S.B.

Es cuando la realidad comenzó a revelarse como tal. 

Otros ojos sobre mis ojos. 

El sol cuelga del cielo a mis espaldas. 

Una ruina es lo esencial que el tiempo no pudo desbaratar.

CARTA NOVENA: SOLO SALÍ A ESCUCHAR EL VIENTO

Sabes que por acá se te extraña, esta ciudad no es más un desierto. El agüita y el ron acompañándonos mientras todos duermen, en el momento que las calles tienen otra belleza. Donde podemos bailar y girar como astros reales. El latido nos volverá a unir. Cantaremos hasta perder la voz y saltaremos sin parar, solo para saber que estamos reunidos bajo el mismo cielo indiferente pero siempre con una sonrisa como un arma afilada empuñada contra lo que nos aterra.

La alucinación de Fuu en Chernovyl

He vuelto de mi exilio.

[La redención de Mishima]

La santidad es un estado de constante fascinación por la belleza y la comprensión, una clase de conciencia que nos transforma continuamente. La renuncia al "yo" y el abandono del mundo como espejismo. Esta conciencia que se experimenta es un pilar de renovación, en constante interacción con lo que ha quedado en pie.

[Cerebro Coral]

Serendipia, descubrimiento o hallazgo afortunado e inesperado. Todas las flores que, de alguna manera, son recurrentes en mi mente, como el cempasúchil, la retama o la flor de cerezo, están ligadas con la muerte de una u otra forma. Ahora pienso en el vestido floreado de una mujer suspendido en algún sembrío, pero la muerte no tiene cabida en la imagen. Recuerdo el óleo "Midday" de la artista china Xi Pan, sin conexión aparente; puntos aleatorios dispersos por la memoria, y llego a esta canción para reforzar la búsqueda casual de nuevos territorios. Me siento cada vez más ligero, siento que estamos en el aire.
 

Rostov 1325

Henko: la probalidad de su sonrisa.

[...] 

Divertidos los juegos en los que nos mecemos, las fabulaciones que nos dan vida. Los pequeños roles en los escenarios de la probabilidad. ¿Así podrías llamarte? Probabilidad ama las mañanas soleadas y el aroma del café en la cocina. Las cosas simples que vienen atadas con una cinta azul, es importante que algo del mar esté presente siempre entre las cosas. ¿Lo sabemos no? Las cosas inmensas tienen que estar presentes. Probabilidad es buena con los números, con la multiplicación de las sonrisas, con los problemas de gobernabilidad en las estaciones climáticas. -Todo a su tiempo piensa y pensamos- Y el ahora insiste como un animal espantado por la calma. Sí. La calma llega y todos los espacios de la casa vuelven a echar raíces, ya por la noche había soñado la escena. No me esforcé en pensar una vez retiradas todas las vendas, todo se vería claramente con el tiempo. Probabilidad teje por las noches historias de cacao en alguna selva tropical sentada al borde de su cama. Papel canela sobre el regazo invadido por una breve luz. Toda esta multitud me grita, lanza el dado, caerá siete y ella tendrá un nombre. Así construí mis propios dados, y excluí al siete de ellos. La madera aun estaba húmeda, por lo tanto pedí por ellos, por su sacrificio, lógicamente explique los porqués, intenté ser muy honesto. Siete será el número que me dé su rostro, definitivo, entre una larga cadena de números girando. Miren, les dije, miren, haré que probabilidad sea siete y mi corazón una taza de café caliente. Piensa, mañana temprano mi cuerpo reposará sobre la cama, y tal vez sea un magnifico mineral, moldeado por los años. Dejé que un delgado manto de flores cubriera el reloj que convulsionaba apasionado. Siete Siete Siete Probabilidad tiene un rostro y yo un pozo en el pecho donde se refleja. Así pues saque del bolso de algodón un pequeño recipiente. Lloverá pensé. Lloverá pensamos.

Aprendo a deletrear tus coincidencias

Por nuestro derecho a ser monstruos & por las despedidas.

Madre, mi corazón es un avispero. Tengo una semilla en la cabeza que echó raíces. Ya no sé cuál es el ruido de la luz que debo seguir, cuál su fruto.
Madre, ¿Qué rama debo cortar?
¿Cuál raíz?