El suicidio de los amantes

La memoria del polvo

Las pequeñas grandes victorias de un animal de costumbres

peregrinos

"Ahora eres un corazón vacío, abierto para recibir tu auténtica esencia. Tu propia perfección, tu nuevo cuerpo que es el universo."

La Montaña Sagrada (1973) de Alejandro Jodorowsky

Esta tasa de té y la ternura infinita de mi madre

Sobre Linlin y se relación con el delirio de los cisnes

Me encontraba perdido en medio de un desierto, un sueño sin sentido. La claridad era solo atributo de un texto de Saarikoski: cadencia, admiración, ternura, excitación, miedo todo estaba allí, envuelto en una vorágine indescriptible, pero quizás lo único tangible era la decepción. 

Las pastillas para el insomnio habían desaparecido tan rápido como su figura del centro de mi cerebro, ¿Cuál sería su reemplazo? 

El tedio se hacía palpable y no deseaba darme a la búsqueda de una respuesta. ¿Porqué perdería el tiempo en ello? 

Toda articulación innecesaria era desbaratada sin ayuda alguna, acaso era un juego del que yo no entendía regla alguna, por aquella época, cuando su sonrisa se atravesaba sin precaución, era quién me adelantaba a los actos, a su respiración, a la gravedad de su peso oprimiendo el mundo, yo caminaba sin establecer relación alguna con la realidad.

¿Los sueños nos mantienen atrapados, no es así?

Entonces nos abalanzamos sin esperar respuesta alguna, no eran necesarias, hasta ahora, los planes habían cambiado, al igual que el aire que nos rodeaba, frente a nosotros, las autopistas repletas de autos se detenían, en un rojo que solo podría recordarme el vino en sus manos. 

No más epifanías, no más treguas en torno al lazo familiar y casi divino que nos abría caminos.

Solo una imagen prevaleció al mirar hacia arriba.

A todos los aviones se los termina tragando el cielo.

 

Dios es cero

[...]

Me pregunté quién era, luego todo fue gritos. Yo no podía ver bien a través del humo.

No advertí este temporal, lo advertiste tú, demasiado tarde.

Ya no sueño.

Humea el cuerpo, un incendio forestal quizás.

Recuerdo Paris, el invierno congelando las mentes de miles.

Pude saber.

Pude entender.

Quizás el sonido que produjo aquel animal que fue destrozado por la ternura sea anterior al universo. Soy un pequeño dios. Desastroso elemento indefinido.

Templar las cuerdas hasta romperlas.

¿Y el miedo? A veces sí ocurría.

Cuando todos bajaban la voz y el eje del planeta chirriaba.

Alrededor de las ocho de la noche, los disparos se escucharon.

El silencio es una construcción absurda.

Punto.

Muere el dirigente del primer partido político ecológico y las rosas se abren.

Y bien si todas las muchachitas andan a pie por el borde del río sonriendo.

Por el borde filudo de todas esas miradas.

Y de nuevo solo humo en lugar de carne.

Eso dicen las estadísticas.

Eso dicen los noticieros.

so dice mi abuelo que está sentado a mi lado desde que murió.

¿Acaso el país podría soportar el peso de tantas obligaciones?

Yo hablo.

Los espías han decidido despejar el área, no volveré la mirada atrás.

Pude haber muerto lo sabes. Es lo más hermoso del mundo.

Y es así como los conquistadores encontraron una mina informal en su pecho.

Podrías volarte la cabeza pero no el pecho en la búsqueda desmesurada de una epifanía.

Corrijo las líneas con las que historia manipula a los hombres, frente a un jarrón de porcelana, esmaltado en tres colores.

Es la época de Wan Li.

Las decapitaciones en las alturas del Himalaya fueron un juego entretenido, para cuando desperté eran piedras rodando por los acantilados.

La renovación de un idioma y la estúpida manía de buscar la perfección.

¿Cuántos muertos guarda el jardín?

Los símbolos negros nacidos del pincel resquebrajan el rostro de los niños.

Quiero pensar que el amanecer llegará.

Los balnearios de la melancolía y el estremecimiento juvenil trepan esta columna de aire.

Leopardos hermosos corren por las calles en busca de la primera presa, cuando el día se cierra y no hay escapatoria.

¿El cuento tiene varios momentos?

¿Hacia donde había partido toda esa gente sin armas?

Con cierta habilidad táctica, entrenaba nubes por las tardes.

Yo creí en su sueño.

Otro disparo ¿lo escuchaste?

Él está rendido por ella, pero quizás no sea por la belleza sino por el perfume.

Volveré a París para no escuchar los disparos.

El jardín empieza a florecer, puedo guardar un poco de este tiempo en mis bolsillos.

La dulzura extrema y radical de la flor que lo niega todo.

Ser un dios demente girando alrededor de la tierra.

Un ojo que juzga y asesina.

También hay invencibles bajo el cielo

    *    

*

ANIMAL MORTAL

    *    

*

cegado que por una oportunidad que no existe

Preocupándote por una hoja no verás el árbol 

Solo viendo el árbol te pierdes el bosque

todo esto también puede ser un bosque de hojas

[cuando tu corazón está preocupado tu espada no será una verdad]

Extremos

Observa, pues, cómo lo que parece más lejano se hace firmemente para el espíritu, que no se verá divido por la unión del Ser con el Ser, ni para dispersarse enteramente en contra del orden del universo ni para reunirse.

Tadanori Yokoo

 Día 2

Oh sí, me siento acompañado. La música no ha dejado de sonar.

Vamos por la madrugada. ¿Sabes? esta escena debería empezar con el primer plano del Oso Judío y su bate de Béisbol. El gran sargento Donny Donowitz abriendo las mentes más cerradas al universo. Esto debí escribirlo hace mucho muchacho pero he recaído nuevamente. Ayer pensabas seriamente en dar con esa chica en el metro de San Petersburgo mientras ibas abriéndote paso pesé a la oposición del mundo. ¿Realmente pensaron que eran importantes sus sueños en una ciudad como esta? Caí entre la muchedumbre como un gran héroe, caí como si fuera Iggy Pop lanzándose desde escenario al vacío. El insomnio ha vuelto y con él, tus precariedades indispensables, el día aún no hace arder este mundo, no lo suficiente para que desaparezcan. ¿Te gustan las cenizas?. He pensado repetidas veces que el sol es blando con demasiadas personas pero aparece el gran Oso judío, el sargento Donny y su gran habilidad de arremolinar el aire.

También la luz tiene sus propios caminos sin salida, y es cierto, le temo más a la certeza que proclama.

No puedo confiar en algo que no puedo ver directamente a los ojos.

Manual para nihilistas en Rostov 1897.

Arte:

El camino deseado

 [...]

Conozco esta noche como ninguno a su primer asesinato.

Conozco esta vía por la que transita la sangre sin ningún augurio.

Los caminos por donde desgasto su voz y se levanta hermoso un reino de polvo y desaciertos.

Esta noche que se envuelve en el humo premonitorio de un desastre deseado.