Pequeño animal

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Y vuelvo a ladrarle a las ruedas del día que giran sin parar sobre mi cabeza, a morder ese sol que se me adelanta en el horizonte mientras corro como un loco, mitad sueño mitad rabia, cada mañana mientras descanso bajo la sombra esbelta de un cuerpo que ya no recuerdo más. Vuelvo a la locura de los ciclos marinos agitando las melenas de los amantes enamorados de las profundidades, sonriendo bajo el ancla de un solo nombre. Mientras todos caminan atravesados por una espina que llaman vida y de la que me deshago lentamente.

[Behemoth Black Hole]

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[Dedicatorias] En que lenguas se traducen los espasmos de este delirio [1972 ninguno sabía por qué] Temías amanecer [Ellos temían que amanecieras] Debería empezar por limpiar el desorden de tus pasos en este pequeño pasillo [Memoria insuficiente] 18 958 534 millones de humanos al compás de este baile frenético bajo el sol [Un avispero representa a mi dios esquizofrénico y masticable] Debes dormir aunque pienses que nadie te recordará por la mañana [1,2,3] K.O. Técnico [Yo colonicé su cuerpo hace más de 5000 años] ahora soy un imperio en decadencia [Toda historia se apoya en un gran error] Extranjero en toda luz [Dirás que es mejor ser una partícula inestable] Una flor de laboratorio para quienes el sueño es una gota de mercurio en la lengua [Estás fuera de la estética de las galerías de arte y de los mercados de abasto] Tuyo es el camino equivocado y el rosal que arde en la memoria del suicida [La noche hizo este desastre con cada uno de sus amantes] El asesino que besa a su madre con la punta de su cerebro es su santidad volcándose desnudo a la multitud en los balcones del Vaticano [Mañana verteré cianuro en las ríos del mundo] Y tu sonrisa inigualable caminará por la tierra como una hermosa bestia en extinción.

Los niños eléctricos de Rostov.

H. P. Lovecraft. Contra el mundo, contra la vida

 «La raza humana desaparecerá. Aparecerán otras razas, que desaparecerán a su vez. Los cielos serán glaciales y estarán vacíos; los atravesará la débil luz de estrellas medio muertas que tambien desapareceran. Todo desaparecerá. Y los actos humanos son tan libres y están tan desprovistos de sentido como los libres movimientos de las partículas elementales. ¿El bien, el mal, la moral, los sentimientos? Meras «ficciones victorianas». Sólo existe el egoísmo. Frío, intacto y resplandeciente.

Es obvio que la vida no tiene sentido. Pero tampoco la muerte. Y es una de las cosas que hielan la sangre».

Michel Houellebecq

Albert Camus | El primer hombre

 «La memoria de los pobres está menos alimentada que la de los ricos, tiene menos puntos de referencia en el espacio, puesto que rara vez dejan el lugar donde viven, y también menos puntos de referencia en el tiempo de una vida uniforme y gris. Tienen, claro está, la memoria del corazón, que es la más segura, dicen, pero el corazón se gasta con la pena y el trabajo, olvida más rápido bajo el peso de la fatiga. El tiempo perdido sólo lo recuperan los ricos. Para los pobres, el tiempo sólo marca los vagos rastros del camino de la muerte».

¿Quien?

Descubrí tarde esta manera de sobrevolar el mundo. Un viejo Antonov se mantiene en mi memoria, desprovisto del brillo que lo mantenía como un astro. No he visto ningún milagro desde entonces, las patrullas solo resuenan en la noche. Los niños planean en la oscuridad el siguiente golpe.

El pelaje plateado del río

Humanizándonos, luego del agua arremolinándose en el centro del cerebro.   

¿Qué es una casa?

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Volver a casa. A esa casa que ahora son cenizas. Ya lo habías mencionado. Atrás de lo que fue un reino para nosotros ha crecido un bosque. Sin casa alguna no sabemos quien fue el que terminó por huir. Solo dimos los pasos suficientes. Sabemos que una casa puede convertirse en un desastre. Una prisión adorable. Con el tiempo se extraña la presión en las muñecas y en los tobillos. Hubiera preferido quedarme con el recuerdo excitante del fuego y no con las cenizas.

Uno entiende que no puede levantar una casa con el humo disperso.

Uno nunca entiende que es una casa.

Uno espera conocer la levedad de las cenizas.

Uno busca con el tiempo otros reinos.

Un niño sobreviviente de Rostov, 1453.