La dimensión de los árboles: Johatsu

DISIDENCIAS ABSURDAS: EL MONO QUE SOÑABA BAJO EL RÍO

Somos una estrella que se multiplica 

mitad ceniza mitad latido.

¿Quién será mi refugio, bajo la constelación de la ruina?
¿Quién mi respiración, suspendida en el filo del aire?

Para este preciado derrumbe de pieles, de escamas de cielo,
mientras susurro a mis órganos:

el único requisito para morir es estar aquí y en todas partes.

¿Y nuestro latido mutuo, persistiendo en la fractura?

¿Y las raíces de nuestra mesa viajando al corazón de la tierra,
desgarrando la trama que sostiene el día?

Donde el humo hierve y quema la palma de nuestros pies al momento de rozar el cielo,

Y la clavícula enterrada para justificar lo evidente y definitivo.

¿Dónde nosotros?

Teatro para sonámbulos

LA IMAGINARIA LINEA ANIMAL

"El cielo es una trampa tendida 

a las bestias que buscan beber de él."

[983]

Pequeños suicidas: hambriento, el sueño muerde la carne y venera, en su locura, este finísimo hilo de claridad que desciende a besar la espalda de los cielos.

Así, estos ojos dispondrán el orden de las partículas que solo sabían de espejismos, y revelarán la materia verdadera —la soñada—, lejos de toda pretensión humana.



[234]

Con la expansión de mil pistones se enciende el mediodía. En mi corazón otra estación se dilata; bajo las partituras de Bach tu voz aplaca los motores. Otra vez es hoy bajo la sombra del antiguo Antonov que aún sostiene vuelo en la memoria. Quisiera disipar todo pensamiento que anida las fisuras de una voz apenas rozada por lo humano. Atrapado en el movimiento secreto de una gran cordillera, te levantas de un sueño sin fondo. Te levantas alternando los colores del trago más dulce en los ojos del mundo.

Tu última apuesta la arruinaste por completo y aun así eras feliz, como un niño que halló a su padre después de atravesar todos los miedos. Tu última apuesta tenía un sabor a carne quemada entre sogas y flores incandescentes. Llevaba un nombre irrepetible y un destino incierto: esa gracia sostenía tus derivas. Príncipe purísimo de la dinastía del agua, tu última apuesta te abrió los ojos como el sol a todas las ventanas de esta ciudad que se hunde.

El filo de la voluntad

Hemos dado las vueltas suficientes al mundo. Hoy más que nunca no tenemos miedo de ser un color que nadie pueda ver.




[876]

Los ángeles vuelan regalando sus sonrisas a precio de ocasión por los mostradores del mundo, con sus hermosas mentiras, por las piedades que nos permitimos cuando cerramos los ojos para desaparecer el mundo, una y otra vez, intentando dar con ese color imposible. Así fue desde siempre, ya deberías saberlo, no apoyarse en esta bella casa que lleva un grandioso letrero que dice "Posible derrumbe", así evito dar contigo en mi cabeza y te busco en los mercados, en los pasajes de frutas, intentado olvidar camino con tu nombre entre mis manos, siendo el malabarista más diestro en su torpeza. Ya voy ir, voy a subir por los escalones que dibuja cada recuerdo echado a perder. Ya voy ir, voy a subir.
Por nuestro derecho a ser monstruos, te dejo aquí, en el lugar más preciado para mi, pero del que deseo estar muy lejos.

La misa de los animales

CARTA DE "LA DIVINA FAMILIA" A POLANSKI

Domingo 30 de noviembre de 1969.  

Yo lo imaginé en algún incendio.

Un himno que tarareamos cuando el cielo empieza a caer:

Tengo cicatrices donde debería tener medallas, 

porque nuestro no era el reino sino el exilio.

*
Era mi sueño más nítido, quizás la premonición de un futuro ya distante. Ahora otros son los miedos, otros los colores de la infancia.
¿Qué es una casa?
Me pregunto cuando miro mi cuerpo saliendo del mito de la felicidad.

Ahora que el vapor de la manzanilla y la valeriana han desaparecido la mesa familiar. 

ÚLTIMO ACTO O CAÍDA

Si reproduces la vida te perderás entre tus propios jardines. Exactamente en el polo opuesto se blanden espadas sin razones. ¿Acaso no hay nada más hermoso? Un eco mítico recorre la ciudad —los animales hablan— los escucho sin miramientos, los escucho porque sus ojos arrastran alguna muerte, los escucho porque sus hocicos enormes engullen mi cabeza, los escucho porque arrancaron mis orejas cuando era niño y volaba entre sus dentaduras, finísimo, un hilo de oro sustraído al sueño, los escucho porque las espadas son rápidas y mi corazón un señuelo, porque lo hermoso avanza como una maquinaria que cercena las cabelleras de quienes corren absorbidos por el juego en infancias sin retorno. La brisa del Pacífico agita banderas invisibles en un solo ojo que retiene una tormenta. Yoshio Sano no solo es director cinematográfico, también es un asesino; ama el diálogo de los animales cuando se encuentran perdidos en la noche.

SAVAT: LA IGNORANCIA DEL MUNDO

EL SUEÑO DEL OCEANO

A veces pienso en la inmortalidad,

la siento, aunque dudo muchas veces,

aunque la vida ya me lo haya comprobado.

La violencia de lo inútil había tomado un lugar en el camino. Las viejas amistades habían sido reducidas hasta extinguirse.
Cartas y letras de cambio, sin sentido.
¿En qué instante permití que todo esto sucediera?

Mis pasos a destiempo habían sido reemplazados por un mecanismo de precisión suiza, una ironía cruel contra todo lo construido, contra todo lo arrasado, contra la idea misma de permanencia.

La realidad detenida en fotogramas intercambiables.
La música debe ser la consecuencia de un orificio secreto en la nuca.
Yo también he soñado ser un animal en proceso de desaparición.
Y he dejado que se agite mi sangre, poseída por el influjo de un astro que miente con una belleza que no se puede evitar.
Me dice que sí existe una promesa sin cerradura.

Ahora mi corazón es la pulsación nostálgica de un cuásar que dicta mensajes ilegibles, flores no descubiertas, aleaciones no fatigadas por la duración de los metales.

¿Paranoia?
No, cariño, te equivocas.
El mundo no es un carrusel de luces y criaturas girando en un recuerdo estancado.
Recuerda que los espejismos alimentan estas ganas de arder, del mismo modo en que el deseo tiende una cuerda que a la vez es un puente.
Tómalo si quieres.
Al fin y al cabo, este espectáculo de lámparas chinas termina.

Las historias de amor se parecen a los tráilers de terror,
sobre todo en el instante en que nadie sobrevive.
Cuando muere toda la multitud que hay en mí y queda ileso el más estúpido.
Ahora te observo con el asombro de quien contempla un anime japonés e intenta descifrar su lenguaje sin éxito, pero queda atrapado por la belleza de las secuencias.

Ahora puedo decirte que te recuerdo con la fascinación de un niño ante su primer incendio, y su obstinación por fundirse con esa criatura ardiente.

Hoy no tengo palabras.
Pero puedo hablarte sobre las historias de amor,
en especial de sus fracasos.

Ayer pensé en la fragilidad de nuestra cocina,
cuando cayeron un jarrón y un cuchillo de hierro.
Fue inmediato pensar en salvar su delicada estructura de porcelana china.
El orden natural de las cosas obliga a proteger lo frágil;
los más duros estamos condenados a quebrarnos.

Digo esto sin aire heroico ni impulso paternal.
La casa está vacía ahora,
aunque nunca tuvimos una.